O Sorriso De Karenin

At the beginning.

2011-02-21T13:58:00.003-04:00

Algo tiniu no horizonte.
"Uma estrela tombou?" - Não!
Não são os pássaros cantando
Não são as cigarras nem as rãs.
São as brocas dessas pequenas pessoas
Perfurando o tecido deste dia.

Um sorriso foi esquecido na relva
E eu sei que você ouviu aqueles dentes prateados
ricocheteando pelo jardim. O verde rutilou
e seu olhar estremeceu:
"Uma bomba!" - Você disse e sorriu.

Cortinas se fecharam então
E mundos implodiram
E o vento retirou seus dedos esquálidos
Do pico desta Lira. O sol ofegou,
fraquejou e gritou.

De dentro do gritou surgiu, rastejando pelas veredas
Da garganta vermelha do astro
Algo indizível que nós chamaríamos de noite se não o fôssemos tão
Distraídos.

"Mas o que resta deste dia?"
Dois pontos, eu disse, dois pontos fixos
Num lugar obtuso - um céu! - "Talvez!"

Você ouviu? - eu perguntei se você ouviu?
Ouviu o choro daquele bebê, aquele choro puro
que não atraíu a atenção dos reis magos e nem de Deus?
Era o amor. Uma sombra lançou contra ele
uma mão dourada; o fez sussurrar segredos
e então o demoliu.

Um estampido!

Meu deus, você disse, como tudo isso é lindo!
Eu disse que não precisava se preocupar.
Que a beleza não morderia,
Dessa vez.

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A Polaróide

2011-01-13T10:28:00.005-03:00

Eles escutaram um ruído, um ruído de algo sendo arrastado pela folhagem do Jardim. Pensaram eles que o barulho era causado pelos animais do Jardim, mas não imaginavam que naquele dia o próprio Deus faria uma vistoria pelo Éden, e foi com grande surpresa que ao saírem correndo do bosque trombaram contra o manto sagrada da Divindade sem rosto, que por ali se arrastava naquele momento, como uma cobra. O homem, conhecido pelo nome de Adão, tremendo de medo com esse encontro, abraçou fortemente a mulher ao seu lado, que era conhecida pelo nome de Eva, mas bem poderia ser Lilith ou Pandora ou Helena ou Medeia ou qualquer outra femme fatale dessas. Fato foi que a mulher, diferente do homem, não teve medo, e encarou a Divindade em todo o seu esplendor, quase ficando cega diante do brilho que emanava do lugar onde deveria estar o rosto da Criatura. Poderia ela em toda a sua ousadia de mulher evocar versos contemporâneos, exortando a Divindade a mostrar seu olho, seus dentes, ou mesmo sua língua, mas ela apenas encarou o sol diante de si, e a Divindade, indiferente em toda a sua potência, apenas continuou a passagem, desbravando com uma foice de caçador a mata a sua frente, coisa desnecessário, visto que com um único Fiat ela faria aparecer estradas fabulosas diante de si.

Adão, tendo uma vez percebido a ausência do Deus, se desgarrou do pescoço de Eva, ainda tremendo muito, e sem entender muita coisa, voltou correndo para o bosque, deixando a mulher para trás. Eva resolveu seguir a Divindade, pois se via presa de uma sensação que não sabia dar nome, mas que sabia sentir. E no seu conhecimento, ela averiguou com ar científico que essa sensação lhe causava cócegas, que a impelia a mexer os dedos dos pés, a disparar um passo após o outro, e dentro de toda essa querela de averiguações, quando deu por si, estava novamente diante da Divindade sem rosto, pisando inclusive sob o seu manto sagrado, impedindo de vez que a poderosa Criatura se movesse espontaneamente pelo Jardim. A Criatura uma vez muito espantada com a ousadia de animal curioso de Eva, se encantou com essa inocência, e ante o brilho dos olhos de Eva, que eram nada mais que reflexos de seu rosto fulgurante, resolveu em um ato de contemplação sacar de seu manto uma máquina fotográfica muito espantosa, e apontando-a em direção a Eva, disparou contra ela um flash fulminante, que deixou a ousada mulher assustada, fazendo-a correr de volta para o bosque em procura de seu Adão. A máquina fotográfica era uma polaróide, e de imediato imprimiu a bela fotografia de Eva, que a Divindade guardou com muito carinho junto a máquina fotográfica que era devolvida ao manto.

Nesse mesmo dia e nessa mesma hora, essa mesma divindade plantava no centro do Jardim uma semente misteriosa, que dentro de alguns dias se tornaria uma árvore grandiosa - e, diga-se de passagem, uma das árvores mais famosa da História da humanidade - com imensos frutos vermelhos. A Divindade, mais uma vez encantada diante de sua criação - como uma criança após construir um castelo na areia ou após resolver um complicado quebra-cabeça - se viu tomada de um orgulho paterno pela árvore e ordenou aos seus filhos, Adão e Eva, que daquela árvore nenhum fruto poderia ser consumido, deixando com eles um opúsculo que ditava regras de como cuidar do vegetal mimoso. A Divindade, muito desconfiada de suas criaturas como um pai desconfia da criança que olha fixamente para o doce no alto do armário, deixou como precaução seu cajado para que da árvore esse tomasse conta. O cajado do Deus, muito seduzido pela beleza da árvore, que também poderia ser chamada de Eva ou Lilith ou Pandora ou Helena ou Medeia, se transformou num animal rastejante, e pregando-se uma vez na árvore, resolveu passear por todos os seus galhos hirtos, que provocavam em sua pele deliciosas sensações. Eva, que sempre se escondia na moita para admirar a formosura da árvore durante o dia, acompanhou de perto toda a metamorfose do cajado em serpente e toda a sua lascívia de então para com a árvore. O chamego entre os dois era tanto, que num dia desses no Éden, a árvore deixou cair sob o matagal um de seus frutos, que aos olhos de Eva se tornou uma pedra preciosa, seduzindo assim a corajosa mulher a se lançar no mato e coletar o fruto.

Eva o levou para o bosque, onde morava com Adão, e para que o homem não visse o seu tesouro, escondeu ele numa moita especifica, aonde ela ia todas as manhãs admirar a beleza e o brilho daquela jóia vermelha. A Divindade, que tinha olhos espalhados por todo o Jardim, não deixou esse capricho de Eva impune. Irritada como uma enguia, ela foi um dia procurar por Eva, e sem qualquer hesitação ou meditação, lançou em suas mãos a bela fotografia tirada muitos dias antes. Eva, que não entendia nada daquilo, apenas pegou a fotografia e a olhou, indiferente. O Deus furioso sacou de seu manto um espelho, e o entregou de muito mau humor para Eva. Essa, ignorante em tudo aquilo, apenas olhou o pedaço de quartzo com calma e indiferença, mas qual não foi a sua surpresa ao perceber que esse vidro refletia sob sua superfície fria a mesma imagem que ela via todas as tardes quando ia coletar água no lago do Éden. Eva se descobriu ali, nua e envergonhada, diante da Divindade, do espelho e da fotografia. Correu em lágrimas na direção de Adão, e se escondeu atrás do corpo dele, muito triste e sentindo vontades de se esconder atrás das plantas, das árvores, dos animais, com uma imensa sensação de querer penetrar no lago e nunca mais sair de dentro dele. A Divindade, muito inescrupulosa em sua vingança juvenil, coletou o fruto da moita, arrancou dele um pedaço grande e se juntando a Adão, acusou Eva de ter desrespeitado as leis gerais do Jardim, tendo roubado da árvore que lhe era tão cara um de seus frutos. Adão, escandalizado com a impostura da Divindade, retrucou, exigindo direitos de defesa diversos. A Divindade, impassível em sua decisão, condenou ambos ao exílio, e assim foram expulsos do Jardim esses nossos antigos avós, que deram inicio ao mundo. Nascidos sob a égide suspeita dessa Divindade e depois lançados no deserto da vida como dois desafortunados. Não é de se espantar que ambos tiveram os nomes retirados do testamento glorioso do Deus. A fotografia de Eva nunca foi encontrada, mas revistas importantes da atualidade já empreenderam buscas estupendamente caras na esperança de achar essa raríssima polaróide.

Johnny vai à guerra

2010-12-20T08:43:00.006-03:00

Uma das reflexões cinematográficas mais sombrias já feitas sobre o absurdo da guerra. A rigor, é mais um pesadelo do que um filme, e a sensação que deixa no expectador sensível é uma das mais atrozes. Reduzido à "um pedaço de carne com vida", o personagem Johnny está preso a cama de um sinistro hospital. Após sofrer a explosão de uma granada no campo de batalha, perdendo braços e pernas e tendo a metade do rosto desfigurada, o personagem "acorda" e percebe que perdeu sua mobilidade e sentidos. Porém, ainda vive dentro do seu corpo uma consciência que tem pensamentos e memória, e é a partir dessa fração de consciência, alojada no toco pensante, que seremos introduzidos não à realidade concreta da guerra, mas antes (e o que é pior) ao extrato subjetivo de uma experiência-limite.
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Presa ao próprio corpo, a voz da consciência de Johnny toma conhecimento de sua situação inaudita, iniciando assim um monólogo estarrecedor. A biografia do personagem começa a ser delineada, e ao contrário de uma história coerente, somos arremessados contra uma memória estilhaçada, que irá atualizar o mórbido projeto machadiano de narrar a própria vida de dentro do sepulcro. A singularidade da experiência de Johnny lança luz à experiência moderna onde o corpo se tornou o túmulo. No cinema contemporâneo podemos encontrar um símile dessa nova espécie de tragédia engendrada pela imaginação febril de um século prodigioso em guerras e massacres de toda ordem. Trata-se do sutil O escafandro e a borboleta, filme de rara beleza e melancolia. O que difere esse filme francês do tortuoso Johnny Got His Gun (título original do filme) é que, enquanto no segundo a beleza é tristeza e a melancolia é envolvida numa serenidade catastrófica, permitindo ao expectador uma espécie de catarse solidária com o personagem; no primeiro toda a melancolia foi proscrita, dando lugar a uma tensão quase insuportável; a beleza é convulsiva (como queria Breton. As referências ao movimento surrealista não param por aí) e a solidariedade com o personagem é, antes de tudo, uma identificação completa. Johnny cativo a uma maca, depositado em um quarto aos fundos do hospital, "para que ninguém o veja", com os braços e as pernas amputados, o rosto desfigurado, um toco de gente que ainda ousa pensar em se livrar de sua situação hedionda, é o próprio homem contemporâneo se debatendo em sua incapacidade crônica de enfrentar um mundo onde todos as referências foram devastadas do "horizonte do provável".

Difícil dar conta da magnitude de um filme como Johnny vai à guerra. Do monstro Frankenstein, de Mary Shelley, que permanece escondido dentro de um armário burguês observando a vida dos outros por uma única fresta, até as maquinações estupendas de uma imaginação como a de Kafka, culminando na apatia extrema de um Mersault ou na náusea diante do mundo de um Roquentin, ou seja, uma galeria de personagens-limites, não fica difícil descobrir a gênese de um Johnny: filho de um mundo devastado, onde a vida se retirou para dar lugar a uma tentativa fátua de sobreviver ao caos. É fácil soerguer o corpo quando levamos uma queda, mas o que fazer quando o corpo se tornou a própria queda? Como disse Flaubert diante do tribunal que julgava seu mais famoso romance: "Madame Bovary c'est moi!", podemos, se formos sinceros o suficiente, gritar: "Johnny somos nós."

Um começo exemplar

2010-11-27T18:48:00.002-03:00

"Trate-me por Ishmael. Há alguns anos - não importa quantos ao certo -, tendo pouco ou nenhum dinheiro no bolso, e nada em especial que me interessasse em terra firme, pensei em navegar um pouco e visitar o mundo das águas. É o meu jeito de afastar a melancolia e regular a circulação. Sempre que começo a ficar rabugento; sempre que há um novembro úmido e chuvoso em minha alma; sempre que, sem querer, me vejo parado diante de agências funerárias, ou acompanhando todos os funerais que encontro; e, em especial, quando minha tristeza é tão profunda que se faz necessário um princípio moral muito forte que me impeça de sair à rua e rigorosamente arrancar os chapéus de todas as pessoas - então percebo que é hora de ir o mais rápido possível para o mar. Esse é o meu substituto para a arma e para as balas. Com garbo filosófico, Catão corre à espada; eu embarco discreto num navio. Não há nada de surpreendente nisso. Sem saber, quase todos os homens nutrem, cada um a seu modo, uma vez ou outra, praticamente o mesmo sentimento que tenho pelo oceano."

Pois é.

Melville, em Moby Dick.

Os mortos

2010-11-10T15:36:00.005-03:00

Mas também havia vezes em que acreditavam na ilusão não só da segurança como da permanência.

G. Orwell

Um homem como eu! Como é que acontece uma coisa dessas comigo!? A vida foi difícil, ah se foi... - Sussurrou um velho, desconhecido de todos ali presentes, mas não baixo o suficiente que alguém ao seu lado não pudesse ouvir o arranhar de seus lábios. O velho sentiu uma mão pousar suavemente sobre seu ombro, porém, mergulhado em si mesmo e em divagações sombrias, o leve toque dos dedos sob seu ombro lhe pareceu tão pesado como uma pedra tombando em suas costas. Voltou o rosto contra a pessoa que lhe incomodava e, com os olhos prestes a saltar das órbitas, fez a mulher que o interrompia se afastar, horrorizada. Só queria perguntar se estava tudo bem!, disse ela ao velho, no entanto quase sem mover os lábios. Como resposta, recebeu apenas um muxoxo da parte do velho. Mas como? Não morri?, disparou o velho, fazendo com que todos os rostos imediatamente se voltassem em sua direção, como uma fileira de metais atraídos por um único e poderoso ímã. O caixão descansava no centro da pequena sala como um basalto à beira de um penhasco com vista para o mar. Um caixão enegrecido, vetusto, envelhecido não pelas eras, mas pelos olhares que o trespassaram. O velho levantou-se de seu lugar como um animal assustado, depois, esbravejou no ar uma série de resmungos, e saiu da sala, lançando aos presentes reclamações descabidas. Ora essa! Pensei que se tratava de meu velório, mas não! É um homem que nem conheço, é um homem que nem é eu!!! - gritou o velho e apontou o dedo em direção ao caixão. Escutou, em seguida, um som de risadas que vinham do lugar onde estivera sentado antes, risadinhas agudas, quase fantasmáticas. Têm sapos aqui?, perguntou ele e correu para fora da sala, aterrorizado.

Na saída, o velho bateu de frente com um homem que entrava. Após inúmeros pedidos de desculpas da parte do homem, o velho respondeu-lhe através de um salamaleque e saiu apressado, lançando a mão ao ar diversas vezes, como quem espanta moscas. Ó, um morto! - pensou espantado assim que adentrou completamente na pequena sala - quanto tempo não vejo um. Mas basta! Essa categoria de homens não é tão rara. O homem cumprimentou silenciosamente algumas mulheres e acenou para dois outros homens doutro lado da sala, avançou o território e sentou-se no lugar que pertencera ao velho. O silêncio era tão profundo que se escutava o arranhar dos pensamentos sendo engendrados na cabeça de cada homem e mulher ali presentes. Olhares se cruzavam, mãos roçavam nas paredes, mas nenhuma boca ousava romper o véu eclesiástico do ambiente. O homem, entediado, resolveu se ocupar analisando cada uma das figuras estanques da sala. Após inúmeras sondagens, chamou-lhe a atenção um rapaz doutro lado do caixão, que olhava fixamente para o chão, com olhares profundos e azuis, quase diáfanos. Este - ruminou o homem após um longo tempo observando o rapaz - Este com certeza tem gravado no coração um poema de Whitman, pode até recitá-lo a qualquer momento, mas é incapaz de recordar sua senha bancária. Que maravilha de expressão, de rosto, que olhar profundo! O homem levou a mão até as profundezas do bolso de sua calça e lá seus dedos encontraram um objeto e o trouxeram até a superfície. Um clique rasgou o silêncio em quatro, todos se sobresaltaram e olharam para todos os cantos, mas era tarde demais para descobrir o autor daquele barulho que se assemelhava com o disparo de uma câmera fotográfica. O homem, após meditar sobre cada uma das figuras, lançar sobre elas previsões não de todo descabidas - acusariam-no de astrólogo se pudessem ouvir os seus planeares - levantou-se de seu lugar e caminhou até a janela, com ares melancólicos. Ah! - disse baixinho - um morto! Afastou a persiana e olhou para a rua movimentada de carros. Um morto! - repetiu.

O som de um passo perfurou o ar meditativo das pessoas. Todos olharam em direção à porta. Uma mulher entrou, e repentina e rapidamente sentou-se no lugar ocupado antes pelo homem. Sua roupa não era preta como a de todos ali reunidos e isso chamou a atenção de muitos - O que importa? - pensou ela - Luto! Luto! Como se não bastasse o morto, temos que engolir o luto! Esse pensamento brotou de seu cérebro de forma tão natural que ela temeu que tivesse sido ouvida por alguém. Levou a mão até os lábios e com ela ali permaneceu. Mãe, aquela mulher está fumando? - cochichou uma menina. As pessoas são sempre as mesmas... até nos velórios! Todos me olham, como se eu fosse o morto - pensou a mulher. Vestindo calças jeans e uma blusa branca, com os lábios rubros de batom e com uma flor vermelha espetada no peito, ela era uma verdadeira ruptura estética no ambiente. Seu olhar vagava como um besouro pela sala. Sua tez pálida chamava a atenção como uma luminária num ambiente escuro chama a atenção de insetos. De repente, cruzou as pernas e seu rosto adquiriu uma expressão de desdém, e com aquele gesto, audacioso nas palavras de alguns, eriçou a sala inteira, e por um ou dois momentos todos pareciam pássaros assustados, prestes a alçarem voo. Quem é? - perguntou uma mulher. Quem é o que? - replicou uma outra afetando ignorância. A mulher! A mulher com boca de fogo! - disse a primeira. Ah, ela? Deve ser o diabo que veio buscar o defunto. - respondeu a segunda. Valha-me Deus! - disse a primeira mulher abandonando a sala e lançando olhares terrificados em direção à todos. A mulher que, segundo os comentários de alguns presentes, chamava-se Helena, ficou espantada com o comportamento de todos, pois constatou não sem surpresa que a sociedade era a mesma até à porta do outro mundo. Soltou suspiros de enfado e abandonou seu lugar, saindo da sala. Que maluquice! - disse Helena de forma perceptível ao sair da sala - Que gente maluca! Parecem até... Parecem até... gente! Seu rosto assumiu uma expressão de horror.

Burburinhos surgiram nos cantos da sala como fungos, aqui e ali pessoas comentavam a mulher estranha que acabara de abandonar a sala, outra metade da população geral da sala julgavam uma série de detalhes acerca do velório, e uma minoria, a saber, o homem da janela, continuava a suspirar calado. Crianças começaram a correr de um canto ao outro, mulheres sentavam-se e outras levantavam-se, alguns homens tomava café, outros fumavam, e um, apenas um, mascava chiclete. A mulher que havia fugido de Helena retornou a sala e voltou ao seu lugar. Os burburinhos cessaram repentinamente e houve um silêncio de morte na sala. Quem estava em pé voltou a se sentar e a maioria assumiu uma expressão mórbida no rosto, como se algo terrível estivesse prestes a acontecer. Uma moça olhava para o teto, indiferente ao clima geral. Outra, também apática a atmosfera que reinava no local, esquadrinhava o chão em busca de aranhas ou formigas, pois queria esmagar algo. De repente, uma senhora, com os óculos prestes a despencar do nariz, exclamou: Adoro batatas! Todos riram até as lágrimas. Mas a comicidade cessou quando outra mulher respondeu que não comia coisas que ficaram muito tempo debaixo da terra. Todos olharam imediatamente para o caixão e entreolharam-se envergonhados. Afinal, de quem é esse velório? - sussurrou uma mulher ao seu marido. Não é o seu? - respondeu o marido. Ora essa, deve de ser o seu! - replicou a mulher, enfurecida. Não, não é o meu! - respondeu mais uma vez o marido, cerrando os dentes. Então, deve ser o nosso! - gritou ela de forma tão estridente que toda a sala a escutou. O nosso! - disseram alguns. O nosso? - sussurraram outros. Todos empalideceram. Sim, o nosso! - disse o homem da janela se afastando dela e olhando fixamente para todos os presentes que imediatamente se levantaram e se aproximaram dele. Sorriam! - gritou o homem na direção dos presentes tirando uma câmera fotográfica de seu bolso e disparando um flashe em direção aos homens e mulheres que o olhavam embasbacados. O nosso! - disse ele abaixando a câmera e voltando o rosto para a janela.

Deus e o Diabo

2010-11-08T14:14:00.002-03:00

Quando o Sertão virar o mar

E quando o mar virar Sertão.

Le rouge et le noir

2010-09-27T16:12:00.006-04:00

Existem livros e existem obras de arte. O primeiro gênero é abundante, o segundo, raro. O Vermelho e o Negro é uma obra de arte.

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Uma reflexão

2010-09-21T10:05:00.003-04:00

Dizer que nos falta tempo para fazer uma coisa é a desculpa que damos a nós mesmos e aos outros para não fazermos aquilo que não queremos fazer. Somos delicados demais para dizermos um não, ou, melhor, somos fracos e incapazes de admitir para nós mesmos e aos outros o nosso próprio não.

Fragmento

2010-08-29T23:03:00.006-04:00

"Aos poucos a fé se enfraquecia. É difícil acreditar numa coisa quando se está sozinho e não se pode falar com ninguém. Justamente naquela época deu-se conta de que os homens, ainda que possam se querer bem, permanecem sempre distantes; que, se alguém sofre, a dor é totalmente sua, ninguém mais pode tomar para si uma mínima parte dela; que, se alguém sofre, os outros não vão sofrer por isso, ainda que o amor seja grande, e é isso o que causa a solidão da vida. (...) Entretanto o tempo voava; sem reparar nos homens, passava aqui e ali pelo mundo, mortificando as coisas bonitas; e ninguém conseguia escapar-lhe, nem mesmo as crianças recém-nascidas, ainda desprovidas de nome."

Dino Buzzati, em O deserto dos Tártaros. Pag. 191

A loucura do mundo

2010-08-24T13:26:00.004-04:00

O cinema em si não é uma arte, mas é um meio de obtê-la. Diante da profusão de filmes insípidos, narrativas obtusas que têm como meta apenas a lobotomização do expectador, encontrar no caminho de toda essa pedreira um metal precioso como Diabel (1972) é sem dúvida o catalisador de um prazer imenso. Filmes como esse ocupam o lugar naquele tipo de cinema que não pode ser qualificado somente como uma contínua e coerente exibição de imagens, é, alem disso, uma obra, sem dúvidas, de arte. Somos imediatamente jogados numa vertiginosa galeria de acontecimentos que nos expulsam do lugar de simples expectadores e nos remetem, com força gravitacional, ao núcleo de um sentimento que, além de provocar um estranhamento profundo sobre nossas convicções, nos empurra a fazer uma visita perturbadora ao inferno do mundo, e, aquém disso, ao nosso próprio inferno. O filme não cai no cinismo turístico de preservar o expectador transformando-o num simples voyeur dos acontecimentos, mas antes o convida à sua revelia a ser a peça fundamental de uma profusão de narrativas sintomáticas. A câmera, que assume movimentos caóticos, é um componente fundamental da experiência estética que o filme proporciona. Mesclando loucura, obsessão, traumas, fetiches, homossexualidade reprimida e exaltada, traição, assassinatos, guerra, perseguições, o filme sintetiza e cria um verdadeiro compêndio do mal. Bastaria um deslize para transformar a obra num suspense psicológico abobado ou numa simples narrativa de terror, mas a maestria de quem o produziu o transforma em algo que é digno de receber o título de inclassificável, não por falta de características para enquadra-lo num gênero, mas antes pelo excesso delas. Não cabe aqui uma sinopse do filme, mas, à maneira de um diário, apenas o registro das sensações que o filme me causou. Fazer com que o expectador participe do enredo não só como um turista que têm entre si e o evento um guia, mas engendrando-o na narrativa como um atuante, desligando a suposta segurança espacial, faz do filme uma experiência psicológica imprescindível. O grande azar é que não existe a nossa disposição um Virgílio que segure a nossa mão nessa turbulenta viagem à loucura do mundo. Só quando a balsa nos abandona novamente em nossa baía é que percebemos que acabamos de retornar de uma verdadeira temporada no inferno e, se antes entendíamos o inferno como algo separado do mundo, não poderemos contar com essa mesma certeza ao término da película.

As Tentações De Santo Antao

2010-08-04T09:12:00.002-04:00

Hieronymus Bosch,

A Viagem - Fragmento

2010-07-30T23:27:00.003-04:00

"A manhã estava quente, e o exercício de ler deixara sua mente contraindo-se e expandindo-se como uma mola principal de um relógio. Os sons do jardim lá fora uniram-se aos relógios e aos pequenos rumores do meio-dia, que não se podem atribuir a nenhuma causa definida, todos num ritmo regular. Era tudo muito real, muito grande, muito impessoal, e depois de um ou dois momentos ela começou a erguer o dedo indicador e deixá-lo cair sobre o braço da cadeira como se trouxesse de volta alguma consciência de sua própria existência. Em seguida foi tomada pela estranheza indizível com relação ao fato de estar sentada numa poltrona, de manhã, no meio do mundo. Quem era as pessoas movendo-se na casa... movendo coisas de um lugar a outro? E a vida, o que era aquilo? Era apenas uma luz passando na superfície e desaparecendo, como ela mesma com o tempo desapareceria, embora os móveis do quarto fossem ficar? Sua dissolução tornou-se tão completa que não conseguia mais erguer o dedo, e sentou-se totalmente quieta, olhando sempre o mesmo ponto. Tudo se tornava cada vez mais e mais estranho. Foi assaltada pelo assombro de que as coisas talvez nem existissem... Esqueceu-se de que tinha dedos para erguer... As coisas que existiam eram tão imensas e tão desoladas... Continuou consciente dessas vastas massas de substância por um longo tempo, o relógio ainda tiquetaqueando no meio do silêncio universal."

Virginia Woolf, em A viagem. Pag. 194

O sujeitinho excêntrico da caverna

2010-07-27T08:45:00.006-04:00

Talvez seja mais importante sentir que entender.

No inferno o tempo não passa!, - foi a primeira coisa que ele disse ao sair da caverna. Porém, ao sentir o sol queimar-lhe o rosto, o vento a soprar contra suas narinas o perfume da vida, e, finalmente, ao sentir o tempo tombar sobre ele e recuperá-lo definitivamente, logo se apercebeu aterrorizado de que do momento em que a pedra despencou e o trancou na caverna até o momento em que escutaram seus gritos de garça desesperada e o libertaram só escorreu uma hora da grande ampulheta universal dos sistemas. Mas juro para vocês que fiquei trancado lá dentro por no mínimo mil anos! - Disse ele com a voz um pouco fraca, ainda arquejante, aos três guardas florestais que o haviam libertado da caverna. "Que história misteriosa" - pensou o primeiro deles - "Uma boa história para contar à Ana e ao Frederico. Será que estão bem? Sinto saudades, mas compreendo, ah!, compreendo que no fundo no fundo estão bem melhores com a mãe." - Definiu seu pensamento e olhou as folhas verdes das árvores, melancólico. Rapazes! Meus bons rapazes! Muito obrigado! Muito obrigado! - gritou alegremente o ex-prisioneiro da caverna para os três guardas florestais, dando pulos de alegria, rodopiando no ar com piruetas que pássaros invejariam, dando beijos molhados nas bochechas rosadas e frias dos três homens. "Sujeito estranho, afetado, merecia ter ficado trancado para sempre!" - Pensou o segundo, olhando com desdém para o "sujeitinho excêntrico da caverna", como ficara conhecido o homem a partir deste dia. O terceiro, o mais jovem dentre os três guardas, de nome desconhecido, pois todos os crachás estavam virados ao contrário, era o único a mostrar em seus lábios um ricto de sorriso contido. Talvez o rosto sério dos outros dois e o comportamento espasmódico do ex-prisioneiro o advertisse que era melhor disfarçar a enorme vontade que ele tinha de soltar gargalhadas. Foi então que ele perguntou ao homem excêntrico, abrindo a boca sem disfarçar a risada que escapava dela como um pássaro escapa da gaiola:

- Senhor! - hesitou um pouco, depois continuou - Mas senhor, o que foi fazer lá dentro?

- Curiosidade! - Respondeu o homem.

- Curiosidade em que, meu Deus? Como vê, é apenas um buraco. Nem sequer tem as belezas de uma gruta ou o ar pitoresco de um sítio arqueológico. Por acaso viu aí dentro pinturas rupestres ou fósseis pré-históricos?

Os dois guardas florestais olharam com espanto para o terceiro, e o homem, sorrindo, respondeu que, na verdade, havia se escondido de um urso que começara a persegui-lo pelo bosque todo.

- Impossível senhor - mais uma vez o jovem guarda - Não existem ursos aqui. Nunca vi um urso em toda a minha vida! E se o senhor me dissesse que viu fadas ou gnomos acreditaria mais.

Os outros dois guardas continuaram a olhar espantados para o companheiro. E o homem, sem interromper o sorriso, respondeu-lhe que corria de ursos que não se veem, pois são ursos fantasmas. Nesse momento os outros dois guardas florestais soltaram gargalhadas tão estridentes que ecoaram por todo o bosque, fazendo, ao longe, pássaros erguerem voo de seus ninhos e capivaras se esconderem em suas tocas. O jovem guarda, ao contrário, não riu, escondeu o rosto luminoso de antes e repôs em seu lugar uma face sombria, misteriosa:

Fantasmas. - disse ele, quase imperceptivelmente.

O homem sorria em demasia, seus dentes emergiam da gengiva como ossos lustrosos, e a luz solar, que desaparecia gradualmente, lançava sobre esse sorriso os seus últimos raios, fazendo o rosto do homem assemelhar-se antes a uma caveira recém-descoberta na caverna que um ser vivo.

- Talvez você seja um fantasma e por esse motivo vê fantasmas - disse o jovem, agora em voz alta, enquanto os outros dois guardas intercalavam gargalhadas com caras de espantos em direção ao companheiro.

- Senti tanto medo trancado dentro daquela caverna, senti fome e sede, e por um ou dois momentos achei que ficaria para sempre lá. Então, como posso ser um fantasma? Fantasmas não sentem nada, talvez apenas andem por aí a perseguir pessoas, só. Não sou um fantasma, meu caro, não graças a vocês que, com a força dos heróis (os dois guardas fizeram ouvir um breve ronco sair de suas bocas, talvez prelúdio de mais uma das gargalhadas) me salvaram das garras do Hades que encontraria se ficasse preso nessa caverna - ele girou o rosto e fitou o buraco da caverna.

O jovem guarda ouviu atentamente, aproximou-se mais do homem, olhou-o com ternura. Um vento forte passou por todos eles, e virou os crachás com sua força para o lado correto, revelando ao homem o nome de cada um dos guardas. Mas ele só prestou a devida atenção ao jovem e descobriu, inscrito no crachá como em letras de um alfabeto antigo, o nome Homero Silva. Foi como se a névoa que cobria o rosto de cada um deles se dissipasse, revelando a todos os outros a máscara antes escondida por baixo do cinza escuro da falta de hábito.

O homem aproximou-se mais do jovem, cravou os olhos arregalados no crachá, deslizou os dedos na foto 3x4, tamborilou a ponta da unha sob a foto e, erguendo os olhos, fitou o rosto do rapaz. O rapaz sentiu o terror fremitar em seus nervos e recuou. Quando os últimos raios de sol dardejaram contra o rosto do homem, o jovem guarda pôde ver, escorrendo de um dos olhos, uma lágrima que caiu na relva como uma gota de chuva, perdida para sempre. Os outros dois guardas entraram em êxtase de espantos e cada pergunta que surgia em seus cérebros era engolida por outra que surgia concomitante. Foi então que o homem se ajoelhou aos pés de Homero, abraçou-lhe as pernas e, ainda chorando disse, fitando o rosto do jovem, com uma voz que parecia sair antes de seus olhos que de sua boca:

- Foi Zeus quem te mandou aqui!

Estátua

2010-07-21T14:34:00.002-04:00

Celebro o escuro
Abismo das coisas
Que nos movem.

Deixo o tempo cortar
O que restou do espaço
Que separa.

Acendo a chama do perigo
Entre a areia e a praia.

Quebro com meu martelo de ar
O maniqueísmo dos mundos
Festejo na lama com os porcos
A liberdade dos Efebos.

Do outro lado a luz incessante
Do passado vem quebrar na orla
O presente e o erótico eflúvio
Do futuro explode no ar, borrifado.

Pesco do fundo de mim outro
Homem que nunca fui e reponho
Sob sua face a máscara que sempre
Me pertenceu.

Deixo de ser eu para ser eu.

Celebro o escuro
Abismo das coisas
Que nos movem.

.

Vertigem

2010-07-12T13:55:00.004-04:00

Com a caderneta e a caneta em mãos, Heberto chegou ao local do acidente. Uma nuvem de pessoas borrava - como uma mancha de tinta negra isolada no canto de um papel pardo - o lugar e era quase impossível transpor a multidão sem se confundir com ela, ao ponto de se perder a própria identidade e se mesclar ao todo, se tornar indivisível com ele. Porém, Heberto estava à serviço, não podia estancar diante do ocorrido como todos, e esses outros observavam a cena como se essa fosse uma pintura indiscutivelmente imóvel e terminada sobre uma tela, mas ele, ele precisava ultrapassar o posto da pessoa que simplesmente observa e se cala e pular direto para o posto da pessoa que observa, depois organiza o que viu, descreve e finalmente anuncia o ocorrido como quem anuncia em um comercial as qualidades de um automóvel ou a eficácia de um sabão em pó. Atravessando a multidão ele ia - como um explorador que cruza uma floresta - ceifando com as mãos as pessoas que impediam seu caminho - como se ceifasse folhas de bananeira ou relvas gigantes - seguia corredores estreitos de pura pele e suor, batia o rosto contra cabeças desconhecidas, sacudia os próprios cabelos com o medo de ter pego piolhos como se com esse gesto pudesse afastá-los, sufocava-se dentro da multidão, afogava-se entre as pessoas, depois emergia o rosto à superfície, respirava e mergulhava de novo. Finalmente chegou ao núcleo da multidão, parou diante do corpo coberto por uma lona negra e sentiu-se mal.

Seus dois grandes olhos verdes saltaram das órbitas, sua pele enrijeceu, adquirindo o aspecto de uma pele de anfíbio, fria e viscosa, e, quando pegou a caneta e tentou escrever algo na caderneta viu sua mão tremular, sair da órbita de sua visão, sentiu que perdia o controle sobre os seus dedos, dedos que se remexiam tresloucadamente no ar como se a datilografar sob o teclado de uma máquina de escrever invisível. E como o tremor de sua mão era como que o epicentro, o anúncio de algo maior, de um terremoto, viu-se, de repente, envolvido em uma catástrofe geológica. De dentro de sua pele ele ouviu sair um estampido, o anúncio de que as placas tectônicas de sua vida estavam a se mover, destruindo velhos platôs, engolindo paisagens e devastando os vilarejos tão seguros de suas antigas convicções. "O que é que eu estou fazendo aqui? Por que terminei esse maldito curso de jornalismo e embarquei nesse barco furado? Que merda! O que significa ser essa espécie de anjo que anuncia todas essas mortes através dessas trombetas eletrônicas? Não! Não! Impossível!" O cameraman sacudiu Heberto no meio da multidão e disse-lhe para continuar, para dar dois passos contra o corpo ensacado e escrever na "maldita caderneta!" todas as informações que pudesse coletar. Ouviu-se um barulho estridente de sirene, o corpo de bombeiros chegava, anunciando em vermelho a ajuda que não era mais necessária. Os homens saíram de dentro da ambulância e correram em direção ao corpo inerte, um deles retirou de cima do corpo o manto que até então o ocultava, revelando assim, diante dos olhos de Heberto e de toda a multidão, a deformação que até então escondia-se abaixo da lona negra.

Heberto tremulou quando a cortina subiu e revelou à seus olhos o corpo morto que, quando Heberto olhou melhor, bem poderia ser o corpo de um cachorro ou de um porco. O cameraman empurrava as costas de Heberto com o canhão da câmera e dizia-lhe palavras indecifráveis, palavras que chegavam até seus ouvidos como ondas sonoras imperceptíveis que só um morcego pudesse decifrar ou uma antena de rádio. As pessoas em volta se moviam com lentidão diante de Heberto e o tempo, tão veloz, parecia parar lentamente de se movimentar e - como um carro que atingiu uma alta velocidade e é bruscamente freado pelo motorista, derrapando na pista - o tempo derrapava sob o corpo de Heberto. "Anda babaca!" - gritava-lhe o cameraman, machucando a cabeça de Heberto com o canhão da câmera. Os bombeiros ergueram para o alto o corpo mutilado na maca e, nesse momento, Heberto foi acidentalmente jogado pelo cameraman contra o núcleo do círculo e caiu frente ao corpo, abrindo os olhos em seguida, deparou-se diante do rosto deformado do corpo, e dois olhos arregalados se encontraram com os seus. O mundo inteiro se fechou sobre ele, trancafiando-o como se dentro de um ovo. Hebertou despencou contra o asfalto, tombando exatamente no mesmo lugar que a vítima do acidente ocupara até então. Seu rosto, caindo de lado no asfalto, encontrou o restante do rosto da vítima e esses dois pedaços de rosto se acoplaram, formando um par de contrários, como um ying-yang orgânico, dividindo-se em uma parte morta e em outra viva. Caído no chão, ouviu um burburinho de vespas ao seu redor e dentro do burburinho a palavra "Idiota!" saiu voando até pousar em seus ouvidos. Um silêncio se fez e ele virou o seu corpo e depois o seu rosto de encontro ao céu. As nuvens vermelhas, o fim do dia, o ocaso cada vez mais denso deu-lhe a sensação que o mundo inteiro estava em chamas e que a boca do céu se abria constantemente para cuspir contra a terra bolas de fogo e desesperança.

O Espírito Da Colméia - 1973

2010-07-11T01:47:00.005-04:00

"Alguém a quem havia recentemente mostrado minha colméia de cristal, com o movimento de sua roda tão visível como a roda principal de um relógio. Alguém que via as constantes agitações dos favos de mel, a agitação perpétua, enigmática e louca das abelhas enfermeiras sobre os ninhos, as pontes e escadas que formam os alvéolos de cera, as espirais invasoras da rainha, a atividade variada e incessante da multidão, o esforço desperdiçado e inútil, as idas e vindas com uma dor febril, a insônia sempre ignorada que anuncia o trabalho da próxima manhã, e o repouso final da morte, longe de uma residência que não admite enfermos nem tumbas. Alguém que observou essas coisas depois de passado o assombro inicial, rapidamente afastou os olhos onde se via indescritível espanto."

O Desprezo, de Godard.

2010-07-05T09:29:00.007-04:00

Um filme sobre filmes e seus diretores. Sátira à arte grotesca hollywoodiana, mas acima de tudo, um filme que denuncia a confusão babélica entre os seres humanos e a falência da linguagem em traduzir a fisiologia do corpo. Um filme sobre deuses e homens, sobre a relação entre mito e realidade e de como os dois campos se misturam até se confundirem permanentemente. A luta do homem contra a força arrebatadora do símbolo e a subversão deste em arma contra o próprio mundo. Um filme humano como poucos o são.

Fragmento - O caminho de Guermantes

2010-06-30T20:08:00.002-04:00

"As pessoas de gosto nos dizem hoje que Renoir é um grande pintor do século XVIII. Mas, dizendo isso, esquecem o Tempo e que muito precisou decorrer, mesmo em pleno século XIX, para que renoir fosse saudado como um grande artista. Para desse modo conseguirem ser reconhecidos, o pintor e o artista originais procedem à maneira de oculistas. O tratamento pela sua pintura, pela sua prosa, nem sempre é agradável. Quando está acabado, o clínico nos diz: "Olhe agora." E eis que o mundo (que não foi criado só uma vez, mas tantas vezes quantas aparece um artista original) nos surge inteiramente diverso do antigo, mas perfeitamente claro. Mulheres passam pela rua, diferentes das de outrora, visto que lidamos com Renoirs, esses Renoirs onde nos recusávamos antigamente a ver mulheres. As carruagens também são Renoirs, assim como a água e o céu: temos vontade de passear pela floresta idêntica à que no primeiro dia nos parecia tudo, menos uma floresta, e como, por exemplo, uma tapeçaria de numerosos matizes, mas onde faltavam justamente os matizes próprios às florestas. Tal é o universo novo e perecível que acaba de ser criado. Há de durar até a próxima catástrofe geológica que um novo pintor ou um novo escritor originais desencadearão."

Uma mulher romântica.

2010-06-22T16:32:00.008-04:00

Ao som de Tori Amos - Blood Roses

Monstruosidades à parte, o relato é sóbrio, contendo nada além dos fatos. Assombros e caretas são tarefa de quem os lê e não de quem os escreve. Chegando aquele dia em casa, ele, o marido, ofegante, olhos fixos, mente nublada, incorreu logo em gritos perfurantes ao descobrir, morta como uma lagartixa esmagada, sua mulher. O sangue formava veias pelo chão e fazia os pisos pulsarem como órgãos. As paredes brancas, agora estavam salpicadas daquele esmalte rubro e cintilante e as flores, colocadas num jarro transparente sob o centro da sala, outrora rosas brancas, se tornaram rosas rutilantes, tendo em suas pétalas o rubor inefável daquele vermelho orgânico. Tão óbvio como um objeto que se jogado do alto de um prédio tomba diretamente para o chão, o rapaz titubeou e quedou contra o piso, desmontando-se como um quebra-cabeça antes bem organizado. Peça após peça era arremesada ao chão quente e sanguíneo da sala de estar. A televisão ligada, dentro de sua tela a voz de um homem anunciando a eficácia de um sabão em pó. Ora ele pegava roupas brancas e manchava-as de molho de tomate ora ele as remexia já limpas em outra parte do cenário. Quem dera aquele sabão em pó pudesse ser tão eficaz diante da sujeira que se estendia diante da tela ligada, quem dera se sua eficácia fosse ainda maior ao ponto dele prever a sujeira e assim evitá-la. Pois lá estavam os dois corpos, na sala, como dois tapetes forrando o chão frio, um bem rubro e o outro branco como gesso. Nada sabemos até então. Caminhemos, pois, até o relógio que se encontra na parede e arranquemos o ponteiro de sua órbita tão segura.

No prédio, naquele mesmo dia, houve uma confusão entre dois vizinhos, uma dessas pantomimas ridículas, porém, não menos teatrais. Um dos participantes limpava a sua janela quando, se descuidando de seus braços, deixou cair um vaso de barro repleto de rosas brancas e areia, e esse, atraído pela força oscilante da gravidade, inclinou-se na queda, atingindo assim a varanda recém -limpa do apartamento inferior, sujando todo o piso cândido da área de serviço do vizinho do térreo. O vizinho, enfurecido como se tivesse sido atingido na cabeça pelo vaso de barro, correu até a janela do quarto e descobrindo o outro ainda estatelado em sua janela, fez-lhe os mais estridentes gestos, se utilizando nessas reclamações de urros que a linguagem humana não desconhecia por completo. Onomatopéias entre os dois - como se se tratasse de uma briga entre sujeitos mudos - foi o estopim para que todos os habitantes do prédio se debruçassem sob suas janelas e assistissem ao espetáculo, como se ocupassem camarotes e estivessem apreciando uma ópera confortavelmente extemporânea. O prédio se encontrava cercado de muitos outros prédios, como bem o sabem os leitores que moram nessas áreas urbanas, onde tudo se assemelha perfeitamente a uma cidade construída a partir de caixas de fósforos por uma criança entediada. Da janela de um desses outros prédios surgiu tardia e curiosamente uma moça, que lançou seus dois olhos cansados em direção a pantomima, se debruçando e passando a assistir a rusga entre os dois vizinhos. Mas ela, ao invés de se acomodar com o espetáculo, queria, além de observar o que já estava ocorrendo, descobrir a gênese de tão ordinária cena. Ocorreu-lhe como um instinto - dessas vibrações que ocorrem as aranhas quando um inseto é capturado por sua teia - olhar diretamente para a varanda atingida pelo vaso. Seus olhos, magnetizados pelas rosas brancas que jaziam sob o piso embarrado da varanda, dera-lhe a sensação de estar, pela primeira vez, diante de estrelas, e ela se apaixonou pelas rosas brancas. Enquanto todos se regozijavam com a briga que nunca atingia seu fim, ela se debruçava não mais sob sua janela, mas sob um mundo paralelo àquele, onde só existia um céu que a enovelava em suas nuvens e a levava flutuando até as rosas brancas. De repente, como se uma mão estalasse diante de seu delírio dois dedos e produzisse o barulho irritante e momentâneo dos estalos, ela acordou e lembrou-se da panela no fogo. Correu até o fogão, sem no entanto tirar seus pensamentos de cima das rosas brancas.

Algum tempo depois, lá estava ela debruçada novamente sob sua janela, ainda a namorar aquelas rosas. Os dois vizinhos ainda discutiam, porém o público não era mais o mesmo, e como toda peça necessita de seus expectadores ávidos por mais encenações grandiosas, teve fim aquilo que parecia interminável, e os dois voltaram para dentro de seus camarins, deixando o palco que imediatamente se tornara aquele canto do prédio. Todos entraram para dentro de suas respectivas janelas, e o quadro antes tão movimentado e cheio de tons, se tornou monocromático. O vazio de tudo só fez destacar mais as rosas brancas, silenciosas e rutilantes. Tudo se escureceu e de dentro de seus olhos surgiu um holofote que iluminou e destacou com uma intensidade violenta aquelas rosas brancas. Enfim, sem suportar esse desejo que distendia seus nervos, ela fugiu de seus deveres na cozinha e correu até o térreo, ganhando as ruas rapidamente. Quando deu por si já estava atravessando o asfalto fumegante, calçando botas brancas de limpeza e levando na mão, como se fosse uma espada, uma vassoura. Queria as flores para si, e nada a demovia de seu objetivo. Ela poderia muito bem comprar um buquê na floricultura da esquina e assim desviar-se dessa tarefa tresloucada, mas o fato dessas flores se encontrarem como num pico de uma alta montanha era o que a fazia continuar, e no fundo a sua vassoura era realmente uma espada e ela um desses cavaleiros medievais que arriscam a própria vida em busca de um tesouro que possa agradar a amada. As rosas brancas não eram somente rosas brancas, mas sereias a cantar e conduzir um herói ao fundo do mar. E assim ela correu para esse destino brilhante e quando finalmente chegou e parou diante das grades da varanda que a separava das rosas brancas, um temor tomou conta de si e ela se apercebeu do que estava fazendo. Era tarde demais para recuar ou tentar compreender os motivos profundos e sombrios que a levara até ali. E então, de dentro de seu jaleco de mulher doméstica, ela retirou uma corda fina e azul, e dos seus cabelos um grampo, amarrou o grampo na ponta da corda e a atirou para dentro das grades, como um pescador atira contra o espelho do lago a sua linha de pesca. Como peixes, magicamente as rosas brancas foram atraídas até o grampo que cintilava no fim da corda e, novamente como peixes, foram presas por esse grampo. Ela arrastou novamente para junto de si o seu engenho e rapidamente desfez tudo, e correu com as rosas brancas numa mão e a vassoura na outra, deixando para trás sua corda e seu grampo. Atravessou a rua como um desses animais assustados com o movimento dos carros. Chegou novamente em sua cozinha, a panela já borbulhava.

Colocou as rosas em um jarro transparente, encheu-o de água e, erguendo-o a altura dos olhos, viu a sua imagem refletida sob o vidro do jarro, sua imagem que também borbulhava entre as hastes das rosas brancas. Imediatamente colocou o jarro sob o centro da sala, depois voltou aos seus afazeres. Encantada com a aventura e com o prêmio desta, não percebeu que a porta ficara aberta e também não percebeu que, enquanto subia a escada apressada com suas rosas, outros passos também subiam logo atrás, passos tão rápidos e precisos como os seus. Um homem completamente desconhecido entrara dentro de sua casa, e, enquanto ela remexia a panela borbulhante, sentiu um olhar queimar sua nuca e não pode suportar os próprios nervos quando virou-se e viu o homem postado em frente a porta da cozinha a encará-la. Quando um grito ameaçou sair de sua garganta, o homem avançou rápido como um guepardo e a agarrou fortemente, levando a mão grossa e negra até sua boca, impedindo assim que qualquer som escapasse de seu nervosismo. Ela se remexia dentro de seus braços como um animal ensandecido. Eles giravam em uma luta violenta pela sala, ela tentando se livrar de seus braços e ele tentando se livrar de todos os movimentos dela. Atravessaram até a cozinha nessa luta, até que a faca recém-afiada e brilhante sob o armário se ofereceu com seu brilho lascivo aos olhos do homem e esse rapidamente a tomou com sua mão e...Ela se debatia horrivelmente, se contorcia sufocada em seu colo, e só pôde entrar novamente em si quando sentiu entrar por suas costas algo quente e doloroso, que se repetia sem cessar. Os movimentos epilépticos cessaram. Ela foi engolida pelo próprio corpo, e seu olhar, antes cintilante, era apagado e se assemelhava a duas velas recém-sopradas. O homem arrastou o corpo dela até a sala, deixando-o ao lado do jarro, que agora refletia sob sua superfície especular um rosto de pedra. Arrancou as roupas ensanguentadas e as trocou pela roupa do marido dela, saiu correndo pelas escadas e, ao chegar à rua, acenou para um táxi que mesmo antes de seu aceno já estacionava próximo ao canteiro de flores do prédio. O homem correu em direção ao táxi quando, de dentro do táxi, emergiu o marido de sua vítima, carregando entre as mãos um buquê de rosas brancas. O homem entrou dentro do táxi e, enquanto o outro acertava com o taxista, disse - Mas que belas rosas brancas você tem consigo, meu caro!

Declare Independence

2010-06-18T08:29:00.004-04:00

Don't let them do that to you!

Raise your flag

Os anos de aprendizado de todos nós.

2010-06-14T09:47:00.002-04:00

"Toma, pois, está mão, este símbolo ainda solene e supérfluo."

Ecce Somniu

2010-06-02T15:38:00.004-04:00

Acordou atordoado e ofegante naquela manhã fria, com palavras indecifráveis à beira da boca. Era como se ele voltasse de uma corrida matinal. Sonhar também cansa, pensou ele após tomar fôlego, ainda mais quando os sonhos são ginásticos como este, e levantou a mão direita no ar e olhou seus dedos, como se entre esses o sonho ainda escorresse feito líquido. Percebeu uma mancha na parede: um círculo verde, bem pequeno, e no centro do círculo um pontinho preto; e como quem fita as nuvens e subtraí delas as formas, ele viu na simples mancha a forma de um olho humano, um olho que se abria e se fechava fixado na parede branca, e cada vez mais o olhar dele encarava o suposto olhar da parede. Deixou de lado a fantasia de que a parede era sua espiã e abriu a persiana para que a luz da manhã tomasse o quarto inteiro. O sol dardejou contra seu rosto um raio fulminante e esse adquiriu uma tonalidade rubra e saudável. Seu corpo ainda oscilava diante da lembrança do sonho de outrora, e cada vez que uma daquelas imagens fragmentadas reluzia em sua mente, sua pele inteira se contraía, seus poros se tornavam vórtices a engolir o próprio corpo que os sustentava. Colocar este sonho num frasco e admirá-lo o dia inteiro era o seu maior desejo. E quem dera, ele pensou, vivêssemos em um futuro distante, onde um cirurgião subtraí de nossas mentes os sonhos e os coloca num vasilhame. E uma vez diante do sonho exposto num jarro transparente de água fria, ele o olharia com aquela mesma repulsa e aquele mesmo desejo obscuro que nos cala os pensamentos quando estamos diante de natimortos. Caiu de novo na cama, roçou-se nos lençóis brancos, rastejou lentamente sob o colchão como um caramujo. Ele não precisava mais correr para fora da cama, saltar no banho e sair pedalando os próprios pés em busca de condução para o trabalho, pois ele nem trabalhava mais. E era tão bom ter a sensação de que existe o tempo e de que esse tempo é nosso, não de outros, mas inteiramente nosso. Acordar, abrir olhos, ver o mundo e dele não recear nenhuma coerção temporal. Invadiu-lhe a mente a imagem de relógios derretendo, escorrendo e finalmente se transformando em uma única onda de água que inundava toda a sua casa. Salvador Dalí, ele disse, A persistência da memória, e sorriu, sorriu maliciosamente. Por um instante teve a sensação de estar flutuando dentro de um útero confortável e quente, ou, ele pensou em seguida, para continuar com essa atmosfera surrealista, estou dentro de um ovo, um ovo que me oferece tudo que o mundo se recusa a oferecer. O sonho voltava a brilhar em seus pensamentos, e ele desesperadamente tentava coordenar todas essas imagens, mas quando ele erguia os braços para tentar alcançá-las, elas se afastavam violentamente, e voavam, como um bando de pássaros irritados. Finalmente levantou da cama. Pousando os pés nas pantufas de carneiro, levitou até a cozinha, com a mesma indiferença de um fantasma diante das coisas sólidas. Ele perpassava paredes, móveis e portas fechadas, como se nada fosse real o suficiente para deter-lo e roubar-lhe o tempo. Não desviava de sofás, não abria maçanetas e nem derrubava ornamentos. E até os peixes no aquário da sala o olhavam estranhamente. Ele queria seu copo de leite seu pão fresquinho. Queria o cheiro do café espalhado por todas as partes da casa. Esqueceu a geladeira aberta, e quando na pia lavou seu copo, sentiu na nuca o queimar frio de uma brisa. Virou-se e encarou a geladeira arreganhada, cravou seus olhos no congelador, e por um momento, a geladeira inteira se metamorfoseou diante de seus olhos em montanhas e mais montanhas de gelo, em paisagens submersas na neve, calotas polares se deslocando de seus eixos e se lançando ao mar, ursos brancos e pinguins, o selvagem mundo dos esquimós. Como era bom ter o tempo para pensar paisagens novas até mesmo num simples congelador, o tempo para descansar os olhos de tudo aquilo que já se tornou banal de tanto se oferecer à vista. E quem na correria de uma vida tumultuada teria o tempo para imaginar, ao abrir a geladeira, num mundo selvagem de gelo? Não há tempo, para esses que correm tanto, pois correm tão depressa que se esquivam de si mesmos. Ele gostava do caráter inútil que sua vida vinha adquirindo desde que ele largara o emprego. Gostava de pensar que não tinha missão nenhuma para cumprir em lugar nenhum. Deixava bem claro para a sua imagem no espelho que ele era livre para sofrer e gozar dos frutos dessa terra e não esperava de maneira nenhuma por geografias de paraísos póstumos. Além do meu epitáfio, ele disse, não haverá nada além do pó, pois então vamos viver a vida aqui e agora, vamos escavar nas profundezas todas as belezas que as pessoas soterram para negar-se a si próprias. As pessoas não passam de escombros - arrebatou. Mas então ele pensava novamente sobre isso, sobre os escombros, e concluía que dentro desses escombros ainda havia coisas valiosas a serem recuperadas. E era essa a sua missão, apesar dele mesmo negar essa missão, coletar preciosidades que jazem por baixo dos tijolos caídos. Qualquer coisa serviria para recompor a vida, ele disse, qualquer caco de vidro, qualquer porcelana quebrada, qualquer garfo torto ou aparelho doméstico queimado, qualquer merda cintilante serviria para recompor a vida inteira. E assim ia tecendo planos, com a mesma vontade que sua mãe um dia bordou suas roupinhas de criança à luz de um abajur. E o sonho voltava cada vez mais dentro de sua mente. E o que antes eram relâmpagos, agora se tornava uma chuva de raios, que caiam sobre o solo de seu cérebro e lhe revelava cada cena antes esquecida ou fragmentada. Ele precisava exteriorizar esse sonho, colocá-lo para fora com a força de quem vomita. De repente, como a maçã que cai sobre a cabeça de Newton, ele teve um estalo epifânico. Correu até a sala, abriu gavetas, retirou delas muitos papéis e canetas, canetas de todas as cores. Espalhou tudo sob o sofá e respirou profundamente. Olhou os papéis e escolheu um dentre o emaranhado. Escolheu uma caneta de cor preta. Começou a desenhar. Os traços iam surgindo aqui e acolá. Mas ele hesitava cada vez que a imagem se revelava mais. Parou de desenhar. Olhou fixamente para o rascunho e pensou: Vamos! Vamos! Desenhe isso! Não se preocupe com esse papel, os papéis aceitam tudo! E voltou a desenhar. Os traços cada vez mais fortes, cada vez mais negros, ondulando como corpos que dançam. Parou ofegante. Olhou para o desenho. Da folha antes em branco emergiu uma pintura rupestre, pré-histórica, que diante de qualquer um não seria mais que uma réplica perfeita dos desenhos cravados sob as paredes de cavernas ancestrais. Fitou atentamente todo o desenho, e o que era antes esboço, ranhura, rabisco, tomou-lhe as mãos dos olhos e lhe revelou um corpo nu de homem.

Montanhas e Maomés.

2010-05-23T23:20:00.008-04:00

Vi-me afastada do centro de alguma

coisa que não sei dar nome.

HILDA HILST

E ele estava lá, no cume, no pico, no alto da mais terrível montanha arquitetada para protegê-lo de sua própria existência. A mais alta e a mais gelada de todas as montanhas, ele pensava. Mas é assim, é exatamente assim que pensamos de algo que é nosso, que esse algo é o maior, o único, o verdadeiro. Mas havia montanhas vizinhas da dele que eram tão ou mais altas e terríveis que a sua. Ele não sabia que estava acompanhado nessa empreitada de isolamento profundo. Sua montanha fingia uma rigidez que não sustentava, e logo sua superfície rochosa e fixa ganhava o corpo e a flexibilidade de uma gelatina, e saía esquiando pela neve, até que - como um lápis que é apontado até a exaustão - derretia em meio ao gelo e se tornava um grande termas, quente e flutuante, pronto a se dissipar, como um fantasma diante da luz do amanhecer. E ele reconstruía a montanha, cada vez mais sólida, mais potente, mais rochosa, e tudo isso de uma inutilidade sem precedentes, pois logo ela se erguia em pé já entrava no doloroso processo de evanescência de sempre. Cada vez mais, cada vez mais ele lutava desesperadamente contra aquilo. Contra aquilo que fazia com que sua montanha se tornasse um gás implacavelmente suscetível. Uma vez, unindo forças, conseguiu soerguer a mais fixa de todas as montanhas. Era impossível que essa tombasse solo adentro ou derretesse feito um cristal liquido e escorrese na relva morta. Era a montanha mais alta e mais gelada, pensava ele, cujo tamanho e obscuridade assustaria o mais corajoso dos Hércules. Viveu nessa montanha, nessa paisagem inóspita, nessa atmosfera eterna que não descansava diante da noite e nem reabria os olhos diante do dia, um tempo sem tempo, que nenhum ponteiro em riste poderia determinar a duração. Viveu ali, pensando estar protegido de todas as coisas que existem. Ele próprio esquecera que existia, esquecera que sua pele era como uma teia de aranha, que seu corpo se colava e colava os lugares, que sua vida inteira era um grande adesivo pronto a ser fixado sobre algo, sobre alguém. Adesivos, somos adesivos, pensou estarrecido. Não, não queria essas verdades, queria outras, queria fabricar verdades que pudessem servir para o sistema teológico que ele sistematizava para si mesmo. E passou-se aquilo que na sua montanha não se poderia chamar de anos e nem séculos, mas apenas de tempo, tempo cru, tempo nu, tempo sem tempo, sem nome, sem marcador, um tempo que apenas passa, um tempo onde o segundo tem o mesmo valor que um milênio. E num desses tempos, ao caminhar até à beira de sua montanha, ele pôde ver alguém se movendo no fundo do abismo, ao pé da montanha. Um alpinista! Ele não poderia deixar que esse ser chegasse até o topo de sua montanha. Despenhou pedras enormes, provocou avalanches, tentou tornar o ar o mais rarefeito possível, para que o destemido alpinista morresse antes de atingir o topo. Tudo em vão! Desesperado, com o rosto deformado diante do horror, ele vê, de dentro do abismo sair uma mão que aperta fortemente a rocha e se esforça para trazer ao topo o corpo inteiro. Ele foge para o canto mais longínquo da montanha. E o corpo, já caminhando sobre o topo, é atraído pela sua figura esquálida, fugidia e espectral. Um homem das neves, pensaria todos. Mas o alpinista sabia bem o que era essa mancha branca que remexia pernas e braços, que tinha olhos fixos e cravados nos seus como duas lanças. E o alpinista ousou chegar tão perto, tão próximo, tão junto do outro, que num instante, vistos de longe, eram um só. E a montanha inteira se desfez nesse momento, fiapo por fiapo, como uma nuvem se desfiando no céu. E eles foram arremessados solo abaixo. Sem o chão que os sustentava outrora, agora eram seres em queda livre, e assim o permaneceriam até que um se colasse ao braço do outro - todos somos seres em queda livre e há no mundo a ilusão que diz que podemos parar essa queda se nos agarrarmos a algo, a alguém - e um se colou ao braço do outro. E nesse momento, quando os dedos do alpinista tocaram a pele rugosa e fria daquele braço esquelético, que mais parecia um graveto, o mundo inteiro se fechou neles e os trancou numa semente hermeticamente fechada, quente e segura. Num espaço tão pequeno como o da semente, os aborrecimentos seriam enormes. Mas ao menos os aborrecimentos existiriam, e esses aborrecimentos seriam a mais divertida das distrações. E fora da semente, as montanhas continuavam tomando cada vez mais espaço, crescendo como os desertos.

Fantasma

2010-05-09T12:07:00.003-04:00

Tenho medo desta coisa escura

Que dorme em mim;

O dia todo sinto seu roçar suave e macio, sua maldade.

Sylvia Plath.

Alguma coisa escura
Gira em torno de mim.
Às vezes ela avança
Pousa em meus ombros
Sussurra ao pé do ouvido
Palavras de capetinha.

No outro, nenhum anjo
Para me aconselhar melhor.
Nenhum deus flutua
Em sua nuvem ao meu redor.

Estou só com essa flecha
Noturna, calibrada em seu
Arco de espuma contra
A cabeça, contra os miolos.

Espatifa-se o meu corpo
Inteiro. Tomba ao chão
Os meus cascos. Quem
Coletará? Quem ousará
Colar meus ossos novamente?

Tudo que respira
No mundo tem me
Causado dor.

Um cachorro também
É mãe. Com suas tetas
Encharcadas de leite
Até a raiz.

Formigas decifram os
Mesmos caminhos que
Meus passos percorrem.
Quem dirá? Quem dirá
Que existe um pai nas
Alturas esperando por nós?

Noé está morto e sua
Arca naufragou. Ninguém
Se salvará. O povo
Escolhido é o mundo inteiro.

Escolhidos pelo dedo
Em riste desta coisa
Escura que gira em
Torno de mim.

Às vezes ela avança,
Pousa em meus ombros,
Sussurra ao pé do ouvido
Palavras de capetinha.

No outro, nenhum anjo
para me aconselhar melhor.

Nenhuma estrela está
Imune de seus espinhos
Fulgurantes que espetam
No auge do dia.

Galileu está cego. Ousou
Fitar o sol, que como a morte
e como a Górgona, petrifica.

Alguma coisa escura
Gira em torno de mim.

Revolta

2010-05-06T16:55:00.006-04:00

"Toda arte é uma revolta contra o destino do homem."

André Malraux.

Piscina pra que?
Tomo banho de chuva!

Mansões são mausoléus,
Habitantes, espantalhos tonsurados,
As cabeças, ninhadas de corvos.

Paredes auríferas?
Ouro puro? Diamantes
Ao chão feito formigas azuis?
Não quero.

Nem tudo que reluz é vida.

Mineralizar o corpo outra vez?
Se a madama sempre tomba de suas jóias
E se o anzol nunca pesca peixe de prata?
Desnecessário.

Tudo é tão vivo e rutilante
Que tua vitricidade constrange
O obscuro caráter do mundo.

O cheiro queimado de tuas nádegas
Derretendo pingos de plástico sob
O colo das prostitutas
Leva ao vômito toda mosca varejeira
Que passa e escuta: esse rumor
De ossos.

Sua boca,
Bueiro de cristais.
Suas orelhas,
âmbar selvagem.

Sua máquina de calcular não teme
A queima de estoque da morte?
Sua tela de luz plasmática não morde-te,
Mastiga-te,
Engole-te e
Regurtita-te?

Você, lixo industrial
Sem direito à reciclagem,
Forma tóxica sem a ductibilidade
Da geometria.

É insuportável ser pedra.

Com a lua eternamente imersa
Nos cabelos do sol.

Os bastidores.

2010-04-19T16:20:00.009-04:00

"E vou vestido de você também, até que a vida nos separe, para sempre."

Pedro Torraca.

Como tudo o que é moderno, as preparações eram cinematográficas, e até o vento que soprava fortemente lançava a suspeita de uma falsidade climatológica, como se ao longe quem erguesse os olhos pudesse ver, ao lado do sol, que talvez fosse um holofote, um grande ventilador - um cemitério e um grande cortejo fúnebre, seguido por uma canção doce de violino (sonoplastia) e uma camada cinzenta de pessoas (figurantes) que revezavam o peso do caixão para arrastá-lo de vez para a cova.

E o cemitério era um grande campo verde. As covas abertas, vistas ao longe, eram como buracos redondos e minúsculos na terra, e ninguém negaria que o locão das gravações se tratava de um campo de golfe. O cheiro do café, do chá e da morte espalhados pelo ar, mesclados numa atmosfera que se pretendia rarefeita. E o corpo balançando dentro do caixão, tremulo, como uma letra que é vista por um astigmático. Faltaram pierrôs e alguns animais de circo, mas não a música. Essa era soprada pelo violino e chegava até todos nós como se fosse produzida pelas árvores, e não por um homem de semblante fechado que tocava lacrimosamente seu instrumento.

E a marcha humana seguia, tendo como líder de percurso o caixão, que ditava ordens mudas. Os corpos quase não existiam, etéreos como as nuvens, e tão oscilantes quanto elas mudavam de forma rapidamente, e aspectos sombrios se intercalavam com aspectos tragicômicos. Os gregos não teriam tamanha criatividade para produzir uma comédia como os enterros. Essas super produções. Aclamados pela crítica e alvo de lisonjas do público. Esse avesso da vida. Mas tudo é tão sublime. A música do violino, o vento soprando forte espalhando os cabelos, a ameaça constante de chuva, as árvores ao longe, que são pagas para balançar os galhos, e as efígies fantasmas que se formam aqui e acolá, transfiguradas em pura dor.

E quando o caixão chega e para diante da cova aberta, o mundo inteiro retrocede, e todos os olhos lançam uma luz sob o gramado verde, exibindo filmes. Os olhos, esses perfeitos projetores. A fotografia é impecável. Todas as cortinas se abrem e o mise en abyme surge no palco, monstruoso. O caldeirão das cabeças, fervilhando imagens, num ato de bruxaria. A cova aberta tem dentes, mastiga todo o torrão de terra que rola para dentro dela, e cospe de volta sua saliva viscosa, que como a teia da areia, quer arrastar todos que se aglomeram em torno para o centro. O caixão é finalmente entregue para a boca gigantesca, e diante do prato principal servido, o diretor corta a cena. Todos estão dispensados.

E eu permaneço ali, parado diante da cova aberta que mastiga a terra vermelha. E imagino um pássaro dentro de uma gaiola que de repente foi aberta, tendo diante de si uma janela para fugir. E esse mesmo pássaro se volta para o fundo da gaiola, tremelicando de medo e frio. E também eu sou um pássaro com a gaiola aberta diante dessa cova.

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Portrait of Anna Akhmatova

2010-04-06T14:26:00.003-04:00

Não, não sou eu, é alguém mais que sofre.
Eu não teria podido. Panos negros de lã cubram
o que se passou,
E levem embora os lampiões,
Noite...

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Discurso sobre o método.

2010-03-24T07:48:00.006-04:00

O silêncio, este frasco prateado, que possivelmente foi esculpido por um ourives na Mesopotâmia, contém mais palavras que o dicionário. As palavras, mais antigas até que o próprio silêncio, talvez tenham sido criadas por artífices ociosos na pré-história. O fato é que não possuímos dados historiográficos suficientes acerca da gênese desses artefatos, diferente da fotografia de Adão e Eva, cujo negativo todos têm em casa, nas gavetas. O que temos em mãos são suposições, palpites, palpitações. O frasco antigo do silêncio tem nos tomado muito tempo de estudos e exigido de nós a mais atenta e minuciosa atenção nesses últimos séculos. Sabem vocês, colegas, o tempo que há dentro de um século? Dissequemos, então, um exemplar. Vejam: um século contém exatamente seis átimos. E o que podemos fazer com esses seis átimos cuja descoberta foi proporcionada pela nossa fabulosa técnica de vivisecção? Ora, quando estamos no laboratório, pesquisando o misterioso frasco in vitro e cai sobre nós a poeira da solidão, podemos dividir esses seis átimos entre nós, caros amigos, de forma criativa. Venhamos à divisão: três, dos seis átimos, podem ser embebidos no vinho e sorvidos deliciosamente, e por uma questão de economia, dispensemos os quartzos, e usemos o gomo das mãos para experimentar tão fortificante elixir. A embriaguez, como bem sabem, afasta os pássaros negros da mente, evitando assim um certo estado melancólico de humor. Há teorias que dizem ao contrário, comentam, a partir de estudos lógicos de observação do pensamento, que, quem se afasta não são os pássaros, mas sim os pensamentos, que são deslocados para um estado além, que a famosa teoria chama ousadamente de limbo. Mas deixemos, meus bons senhores, a especulação metafísica aos platônicos. Dos outros três átimos faremos uma tabacaria, que acham? Não pensem vocês, velhos meticulosos, que existe receita para isso. Isso é coisa de inspiração, coisa dos líricos. Enrolemos os três átimos em pequenos papéis, evoquemos o espírito de Homero, e voilá: temos poemas novíssimos. Só nos restando, como última tarefa, tragá-los. O que ensino aqui, meus amigos, é como passar o tempo de forma saudável dentro desses séculos vindouros. Sabem vocês, que durante esses séculos, teremos todos que permanecer no laboratório, não o sabem? É preciso decifrar a escrita cuneiforme sob o frasco do silêncio e isso levará muitos decênios de nossos corpos. Ignorem, por enquanto, as palavras que vivem dentro do frasco, essas são por demais hieroglíficas e a coisa certa a fazer, por hora, é importarmos os psicanalistas - estes famosos sábios do Oriente Médio que aprenderam com um comerciante Grego a arte da hermenêutica - para que com elas possam trabalhar. O silêncio é o maior mistério de todas as civilizações que existiram e que existem, senhores! Maior até, em matéria de mistério, que as pirâmides do Egito e que os Moais da ilha da Páscoa, e pelo bem da ciência, é preciso descodificá-lo. Trabalhemos, pois, sob este frasco. O caminho é longo e a vida, como bem sabemos, é curta. A arte de nosso ofício é uma extremófila e ultrapassa em número e grau a existência do organismo. Mas edifiquem esses rostos, meus colegas, e não esqueçam de cachimbarem, nos intervalos de nossa querela, os poemas homéricos e de sorverem os átimos dionisíacos de nossos séculos.

O mundo pós-aniversário.

2010-03-17T09:56:00.003-04:00

Um passo adiante e sinto o planeta retroceder. Gira ao meu redor, como ponteiros, esses milhões de astros, e meu antropocentrismo joga nas mãos deles o destino que inventei para me curar da falta deste. O calendário se desfaz, os dias de papel se esfarelam e eu vou adiante, seguindo o caminho astrológico da precisão. A aurora que chega se bifurca, inventa escolhas, mente revelando uma verdade. E as horas que até então só existiam no relógio saltam de dentro dos números e tombam na realidade, tombam sobre a pele da noite, sobre as estrelas que, com a chegada destas, se liquefazem. Meus nervos lutam para que o dia de hoje não seja uma réplica perfeita do dia de ontem, não! não quero clonagens. É preciso reinventar algo. É preciso reinventar a roda, o fogo, o mundo. E se a máquina que nos atrela continuar a insistir em me levar junto dela, em suas engrenagens, eu juro, eu juro que boto fogo nela, porque do espírito de Nero me vejo possuído. E como o primeiro homem que surgiu sob a superfície da terra, eu vou gritar, mesmo sem saber se o que gritarei terá um significado. Vou gritar por esporte, por sadismo, por pura perversão; quero ver o silêncio sofrer. Dois passos adiante e sinto a História retroceder. Sinto uma vida inválida, nula, rasgada. Sinto um sol queimando um mundo, não sei que sol é e nem que mundo é. Dou-lhe nomes, mas isso não lhes tira a falta de sentido. Enxerto almas em todas as coisas que me aparecem pela frente. Vou seguindo. Dando nomes, enxertando almas, fabricando escolhas. Tomo das pernas da aranha a sua arte: quem tecerá destinos, agora, será eu, e não os astros. Enterro mais um ano de pura fatalidade. Ora, e não é um acidente ainda estar vivo?

Baudelaire e uma noite de sábado.

2010-02-20T21:07:00.003-03:00

Dá um tempo, ó minha dor, controla tua agressividade.

Tu querias a noite; Aí está; ela vem descendo;

Uma atmosfera sombria já envolve quase toda a cidade,

Uns encontram a paz; outros seguem padecendo.

Enquanto dos mortais a multidão vil,

Sob o chicote do prazer, esse impiedoso carrasco,

Vai colhendo remorsos na festa servil,

Minha dor, me dá a mão, vamos por aqui, sem asco,

Ver, longe deles, debruçaram-se os anos defuntos,

Sobre os balcões do céu, usando velhos conjuntos;

Emergir a saudade, do fundo das águas, sorridente;

O sol moribundo adormecer atrás da arcada mansa,

E, como uma longa mortalha arrastando-se no Oriente,

Ouve, minha cara, ouve a doce noite que avança.

Charles Baudelaire, In Flores do Mal.

Tardes Secas

2010-02-15T15:41:00.004-03:00

O sol parafusado no centro do céu. Tão fixo. Tão inabalável. Com um aspecto de que nunca irá se mover. É como se essa tarde fosse durar para sempre. As horas passam dentro dos relógios, mas não no mundo. É como se elas estivessem presas no pico dos ponteiros. Tenho sede e respiro com dificuldade. Estou atravessando uma rua movimentada, muitos carros, muitas pessoas, e outras tantas sacolas vazias que flutuam sob as calçadas. Sinto que caminho sob um deserto e que tudo a minha volta são cactos. A vida é assim nessas tardes secas. A solidão esvazia o corpo de suas ilusões, e elas escorrem pelas frestas da pele, mescladas no suor da gente. A solidão também quebra a lente onírica dos olhos e de repente tudo que antes era a cidade, com suas pessoas e seus prédios, agora não passa de um vasto campo vazio. É a vista que se tem quando se olha ao redor através das lentes escuras do óculos da vida. É a solidão do corpo que me apavora. A solidão de estar sozinho dentro de mim mesmo. Não poder dividir os pulmões com nenhuma outra traqueia que não seja a minha. A voz dos pensamentos ecoa no vazio das grandes cavernas do peito. Atravesso a rua, chego noutro lado e ao virar numa esquina me deparo com o mundo espatifado no chão. Volto o olhar para as ruas e as pessoas surgem novamente, como que saídas de esconderijos, de tocas no asfalto quente. Continuo caminhando e transpasso outras ruas. Não sei bem para onde vou, mas continuo. Continuo o caminho nessas tardes secas, nessas tardes secas, nessas tardes secas. O sol parafusado no centro do céu.

Panegírico à finitude

2010-02-08T13:22:00.005-03:00

Tombou o Romance das alturas e espatifou-se no chão em uma centena de pedras. Com a pretensão de um grande império que soçobra em meio à guerra, o romance fez alarido em sua queda, querendo acordar as grandes mentes para fazer surgir uma obra que edificasse seus pormenores. Que ingenuidade! Nenhuma Roma foi queimada, e sim um casebre ridículo, feito a partir de troncos de árvores e palha para o teto, uma cabana de ilha deserta. Nenhum estrondoso poeta ou belicoso filósofo coletou seus cacos, mas sim um menino que passava por ali por engano e reagiu a queda do Romance com susto, resolvendo verificar o acontecido. O Romance contraíra sonhos humanos, pois fora feito por um homem e não por um animal. Se feito por um animal, um romance reagiria com mugidos ou fazendo os dentes espumantes emergirem das mandíbulas diante do fim iminente. Mas não! O Romance feito por um homem reagiu como um homem diante do fim iminente, suspirou e fez saltar de si a fagulha primordial dos homens, a centelha que aspira à eternidade. O Romance morreu e seus fragmentos agora se encontravam igualmente espalhados pelo chão no quarto do menino que o coletara. O Romance caíra de uma estante antiga. Ele todo era infestado por fungos e antigos suspiros outrora descarregados sobre suas páginas. O menino desdenhou os papeis, e foi para o quintal consumir sua infância, como um bom senhor traga um cigarro deliciosamente. O Romance ficou esquecido e nunca chegou até ele o tão esperado terceiro dia, quando os mortos voltam à vida por um aparato mágico de certo deus seletivo. Ele não fora escolhido pelo deus dos homens e não causaria nenhum revolução no meio deles. O Romance estava triste e morto. Os mortos não sentem tristeza, os mortos não sentem nada. Querendo igualar-se aos mortos, o Romance resolveu calar seus sentimentos e arrebatou para si aquilo que ele elegera como a matéria mais abundante do mundo: o silêncio. O silêncio que era material negligenciado pelos homens fez-lhe companhia por toda a eternidade. O menino cresceu e tornou-se um homem de negócios, nunca tocou nos fragmentos do Romance esquecidos no quarto e em nenhum outro fragmento. O homem que ele se tornara era homem das grandes coisas, e o pequeno, o minúsculo era-lhe indiferente. Foi assim que ele resolveu em si que abraçaria todo o mundo e não suas particularidades. Morreu sem conseguir realizar o sonho, que era ser presidente do país e futuramente uma espécie de governador do mundo; nada além de uma reminiscência da infância estúpida que levara e que o perseguiu por toda a vida. O homem nunca se tornou homem, apenas o seu organismo era quem tinha inflado, envelhecido e depois massacrado pelos anos; o homem não surgiu quando o invólucro da experiência, aquela que é a mais sórdida das mentoras, se quebrou. Nada escorreu dali além da matéria evanescente de que são feitos os sonhos. A névoa nunca deixou sua vida e ele olhava para o mundo através de um caleidoscópio que ele confundira com um binóculo ou com uma lupa. Sumiu como o Romance, à beira do mundo. Aspirando um grande destino. Teve um filho, deixou no mundo a sua semente, extraída da árvore de sua grande miséria. Os frutos apodreceram junto a ele - eis a aventura de toda uma raça em eterna extinção.

Histoire de l' oeil.

2010-01-30T15:11:00.003-03:00

A abjeção nada mais é do que o avesso do sublime, ou até mesmo a sua forma pura, desmascarada. Não podemos negar que nutrimos por aquilo que nos causa repulsa uma resistência. Repousa nas formas repulsantes um desejo que insiste em nos atormentar - o desejo de perfurar a superfície dessas formas e nutrir nossos lugares íntimos com a seiva que sorveríamos delas. Vagamos entre os sonhos e denonimamos alguns desses sonhos de pesadelos. Essa é a resistência da qual falei. A resistência de admitir que esses pesadelos secretamente selecionados e soçobrados numa caixa à parte dos sonhos são, na verdade, os nossos desejos mais caros e mais espumantes. As pessoas, objetos e situações que nos levariam ao vômito por suas abjeções podem - num sutil oscilar de movimento - também nos levarem ao gozo. São com essas e não com outras palavras que eu sintetizo minha apreensão de História Do Olho. A leitura mais singular que eu fiz nesse mês, mais singular até que o teofágo incestuoso São Julião Hospitaleiro, de Flaubert. Um livro para espíritos livres - talvez diria Nietzsche.

O Cavalo de Charcot

2010-01-26T22:29:00.005-03:00

Antônio Neto saíra correndo do estábulo, e logo atrás dele vinha Chiquinha, seguindo em sua direção. Haviam visto um cavalo branco a correr na elevação esverdeada e se puseram a perseguir o animal. A imagem do cavalo branco a correr na planície assemelhava-se a um quadro em movimento, e antes de saírem do estábulo, essa semelhança era mais aguda, porque a imagem era vista através da entrada do estábulo que emulava uma moldura. A imaginação das crianças, antes entorpecida pela calmaria da fazenda, despertara violentamente. As duas crianças perseguiam o cavalo branco envoltas num êxtase quase místico, derramadas em um torpor epifânico. O furor era causado porque a visão do cavalo branco era como um milagre naquelas paragens, onde a abundância de cavalos negros ostentava uma atmosfera profundamente uniforme e por isso tão suscetível ao mínimo toque de alguma outra cor. A andança do cavalo era como uma operação secreta da natureza. Um indispensável toque para banir dali, mesmo que por segundos, a banalidade da vida. As crianças que saíram do estábulo e se puseram a perseguir o cavalo branco, se puseram a perseguir, também, um certo tipo de mistério grandioso.

"Deus vive na natureza" - A mãe de Chiquinha respondia ao ser interrogada sobre o paradeiro do Senhor.

Para aquelas duas crianças a natureza inteira se resumia dentro dos olhos selvagens de um cavalo. E os olhos vibrantes de um cavalo branco eram não só a natureza inteira, mas o próprio Deus, residindo ali, exilado. O cavalo logo desaparecera, tragado pelo bosque. Esta memória inventada é a mais antiga dentro de mim. O brilho preso aqui, entre essas linhas, é o brilho que emana dos metais preciosos. A infância é o diamante que se desprendeu da gargantilha e soçobrou cachoeira adentro, para nunca mais ser encontrada.

Quando Chiquinha e Antônio Neto atingiram o alto da planície, encontraram ali, além do bosque, um rio de águas fortes. E a surpresa era que o cavalo branco se encontrava noutro lado do rio, exuberantemente iluminado pelo sol ou por um astro próprio. A cauda pendular do cavalo hipnotizou Chiquinha e essa avançou, desapercebida do perigo, de encontro ao cavalo. Foi quando Antônio Neto agarrou a mão de Chiquinha fortemente e a levou para junto de si, arrancando-lhe do dedo um anel que rolou para o fundo do rio. Os dois se ajoelharam à beira do rio em busca do anel perdido e encontraram nas águas, ao invés do anel, eles mesmos, refletidos. Foi quando Antônio Neto viu sob a água agitada do rio os olhos de Chiquinha, que ao contrário de fitarem o rio em si, fitava o reflexo de Antônio, profundamente. Ergueram-se, ruborizados. Fizeram cara de tristeza, para disfarçar um constrangimento, quando se deu a oportunidade: a ausência do cavalo branco noutro lado do rio. A seiva que escorre das árvores, os rios que escorrem das pedras, o sangue que escorre das veias, a infância escorria ali, na ausência do cavalo, na perda do anel e na descoberta da alteridade sob os reflexos no espelho d'água. Retornaram os dois, em silêncio, para o estábulo. Retornaram para os cavalos negros, para a mesmice da vida. A infância, ao contrário, permaneceu ali, ajoelhada sob o rio, contemplando o próprio reflexo. E como Narciso, ela teve um trágico fim.

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Do topo da noite.

2010-01-20T19:54:00.004-03:00

Mimetizando um pato, era a maneira como ele caminhava. O asfalto fumegando e suas botas lado a lado, sem nunca perderem a simetria congénita dos passos largos. Era um fim de tarde melancólico e estranhamente propício ao surgimento daqueles singulares pensamentos tortuosos, que ao contrário de causar-lhe o desconforto, torturava-o antes pela sensação de liberdade que evocavam do que através da moléstia. Era como se ele estivesse livre para andar onde quer que fosse dentro de si mesmo. O coração latejava exorbitantemente e ele se sentia vizinho dos vivos e vizinho dos mortos. Naquele instante ele não estava vivo e muito menos morto, estava obscuramente inclassificável. Sentia seu corpo desvanecer, e num segundo eterizava-se todo. Era um fantasma oscilante. Um ser que vive entremeios, entrebrechas, entremundos. Sua mente estava clara e organizada alfabeticamente, e isso o assustava. Era a lucidez dos fatos que transformava tudo em loucura. No gomo de suas mãos havia um papel que ele apertava fortemente, apertava até o papel adquirir aquela forma assimétrica arredondada. O sol ainda quente o fazia suar muito pelo rosto, e as lágrimas que emergiam de seus olhos se confundiam entre as gotas de suor. Não se sabia mais o que era tristeza e o que era fraqueza, e a natureza talvez forjasse esse símile propositadamente, e se aproveitava do exemplo dotado de rigor científico para demonstrar a tênue e talvez inexistente diferença entre esses dois sentimentos. Às vezes ele parava e olhava fixamente para o céu, captando alguma nuvem e cedendo à ela formas, relevos e texturas elegantes. Sua vida nunca mais seria a mesma depois daquele momento e ele já ouvia os burburinhos das mudanças que se aproximavam. Elas não chegavam como pessoas, através das estradas, e sim como o sangue, percorrendo as veias do corpo até chegar à superfície da realidade e tombarem sobre ele. Reabriu as mãos que já estavam petrificadas e perfurou o papel com os olhos. Desdobrou e confirmou como que pela segunda vez a única prova concreta do fato. Era realmente verdadeiro, segundo o que dizia o papel. Ele estava infestado de gafanhotos, e seu corpo era um recipiente fresco para abrigar aqueles seres espiralados. Brancos como a nuvem que ele fitara agora pouco, e perniciosos como serpentes. É injusto, ele pensava, eu me protegia tanto. Mas tão logo ele percebeu que a justiça não é a ordem natural do mundo, percebeu que o que reina na Terra é uma entropia que não beneficia os bons, os justos e cuidadosos, que não beneficia ninguém, mas carrega em si uma impessoalidade excepcional e, aos olhos humanos, até cruel. Desistiu de procurar os culpados em si e ao seu redor, e verificou o crepúsculo que anunciava não só o fim do dia, como também o fim de uma cadeia de ideias acerca da vida e do lugar que ela ocupa no universo. Continuou o seu trajeto e atirou para trás a bola de papel, que ainda rastejou por segundos sob o asfalto quente, provavelmente levada pelo vento ou impulsionada pelo imperativo perverso de arrancar de sua vítima alguns suspiros mais. Caminhou rapidamente, e daqui um pouco, já estava correndo. Corria veloz como um cavalo. Atravessou a cidade instantaneamente e ganhou os bosques, onde ainda havia a chance de se perder. Subiu as colinas até chegar a um pico negro composto por duas rochas gêmeas , e ali ficou a contemplar a cidade ao longe. As luzes das ruas e das casas se acenderam e ele por pouco não uivou quando a lua levantou no céu. Perscrutou uma luz em particular. Uma luz azul e intensa que escapava de uma janela semiaberta. Fitou a luz por um longo tempo até perder de vista tudo ao redor dela e o mundo inteiro se fechar, restando somente a luz flutuando no vazio. Sentiu um tremor nas pernas e deu o nome àquela sensação de esperança. Era hora de voltar para a cidade.

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Paleografia

2010-01-15T14:11:00.004-03:00

No começo era o papel, ou melhor, no final. O papel se tornou a vida póstuma da Natureza. Tudo fora destruído. As árvores queimadas e os rios submersos dentro das profundezas das árvores. As cidades se tornaram submersas dentro de outras cidades, e assim, com o número vasto de cidades, se tornou uma caixa dentro de outra caixa com ares de infinito. O peso dos séculos tombou sobre este lugar e no sitio pós-destruído houve inumerosas novas destruições. Aqueles tipos de destruições cuja as garras e somente as garras do tempo são capazes de promover. Houveram então as milhões e milhões de horas, e seguida delas, os milhões e milhões de dias, e para além deles, os milhões e milhões de meses. E os milhões e milhões de anos correram insolitamente por entre esses nomes. E como tudo era criação de mentes cuja as consciências não se sentavam mais sob o trono daquele lugar, o tempo parou de funcionar. A invenção desinventou-se. E o que foi deixado para trás era um vazio preenchido de elementos anônimos. O papel, único sobrevivente desse nano desastre cósmico, ganhou os espaços, e para além deles, o universo. Percorrendo distâncias insondáveis e num período de horas incronometráveis, os papeis ganharam novos mundos e despencaram dos céus desses outros mundos como um estranho evento meteorológico. Flutuaram sob outras paragens e ganharam atenção especial de certos seres que aqui, neste relato, são impossíveis de se descreverem. Iniciou-se nos confins do universo uma obsessiva e minuciosa Paleografia. A escrita guardou e recriou a natureza humana.

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Fragmento retirado de um dia morto.

2010-01-12T14:29:00.002-03:00

É o vazio. É o vazio inerente à vida que me despedaça. Essa inanição pulsando no peito como se fosse algo. Pretendendo ser algo. Mas não é nada. É o nada. É o vazio. As horas, os dias, as vozes - tudo soa oco. Oco como a realidade. Retiro do bolso um rolo de papel e anoto: "Quanto mais se tem, mais se quer. Quanto mais se descobre, menos se compreende. Quanto maior é a dose de sabedoria, maior também é a dose de ignorância. O frasco da lucidez é o frasco da loucura. O homem sábio é um homem duplamente tolo. Sua duplicidade consiste na inverossimilhança do mundo. Quanto maior é o seu passo em direção ao objeto, maior é o passo do objeto em seu recuo. Algumas vezes quando pensa ter alcançado o objeto, o objeto então se desfaz na sua frente como um punhado de pó levado pelo vento. O homem se olha em algum reflexo e se descobre uma espécie de bobo da corte. O objeto não se permite conhecer. Descobre que o objeto jogou com ele o tempo todo e que o mundo não passa de um tabuleiro sordidamente ordenado rumo à derrota dos homens." É o vazio da vida que me despedaça.

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Somewhere in hell, he types still.

2010-01-06T14:37:00.002-03:00

Um vasto. Um incrivelmente vasto e longínquo deserto - eis o futuro diante de mim. Minhas pinceladas alcançam pequenas distâncias e o restante permanece pálido, pálido e cru. A noite tomba das alturas e eu me vejo cada vez mais engendrado nessa discórdia. Vou seguindo, em sonhos ou acordado, vou seguindo e dizendo não à coisas que me parecem absurdamente incoerentes. É como se já me bastasse a própria vida e sua incongruência intrínseca e de resto eu não suportasse mais a tamanha desunião de tudo. É vasto. É incrivelmente vasto essa lacuna no peito da noite. Tento andar sobre a água. Tento curar cegos. Tento ressuscitar os mortos, mas tudo que obtenho são lembranças, são névoas. E a fumaça do cigarro forma formas diante de mim e diante dessas formas eu vejo os rostos, os rostos que amei. É quando me detenho e fechos os olhos, abro-os novamente, olho novamente e fixamente para as formas. Soltas no ar, como balões coloridos. Vejo uma criança suja sair de repente de dentro do meu estômago e correr em direção às formas. As formas se perdem, somem no ar ao toque da criança, somem para sempre. A criança se volta e me olha com uma face chorosa, anda cabisbaixa para frente e depois corre em direção ao meu abraço aberto e se espatifa em sombras sobre o meu peito. E então vem a vertigem novamente. Vem cavalgando os deuses e se volta contra mim com seu exército de pequenas verdades. Armaduras de aço. Lanças e escudos. Estão todas preparadas para o fim do mundo. Mas eu permaneço imóvel. Fixo como um céu. Sequer pisco os olhos, sequer respiro. Só faço olhar fixamente para as formas. Só faço frustrar meu peito com a vasta verdade das coisas. A vasta verdade de que a realidade é impetuosa e nossa mente uma farsante. E lá do fundo, no lugar íntimo, que brotam as sementes que crescem em um passe de mágica. Crescem e ganham a realidade. Tomam para si formas e mais uma vez caiem no chão podres e mortas. A realidade é uma árvore que não dá frutos, e os nossos frutos já nascem maduros demais para a umbrosa realidade. Eis o futuro diante de mim e sobre ele eu ouso caminhar. caminho em busca do tempo, da vida, do útero.

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Crime & Castigo - Fragmento V

2010-01-02T18:57:00.003-03:00

"A mentira é o único privilégio humano perante todos os organismos. Quem mente chega à verdade! Minto, por isso sou um ser humano. Nunca se chegou a nenhuma verdade sem antes haver mentido de antemão quatorze, e talvez até cento e quatorze vezes, e isso é uma espécie de honra; mas nós não somos capazes nem de mentir com inteligência! Mente para mim, mas mente a teu modo, e então eu te dou um beijo. Mentir a seu modo é quase melhor do que falar a verdade à moda alheia; no primeiro caso és um ser humano, no segundo, não passas de um pássaro! A verdade não foge e a vida a gente pode segurar com pregos; exemplos houve. E hoje, o que nós fazemos? Todos nós, todos sem exceção, no que se refere à ciência, ao desenvolvimento, ao pensamento, aos inventos, aos ideais, aos desejos, ao liberalismo, à razão, à experiência e tudo, tudo, tudo, tudo, ainda estamos na primeira classe preparatória do colégio! Nós nos contentamos em viver da inteligência alheia - e nos impregnamos! Não é verdade? Não é verdade o que estou falando? Não é verdade?"

Dostoievski.

There's a fade.

2009-12-22T14:46:00.005-03:00

A família que lhe falta. A luz que lhe falta. O prazer que lhe falta. O prazer à vida. Há o fio que. Há o fio que nos. Há o fio que nos une. Há o nó. Há o nó na garganta. Palavra engarrafada. Há o fado. Há a dor que irrompe. Há a dor que irrompe do fluxo. Do fluxo contínuo da vida há a dor que irrompe. Há a dor que irrompe do fluxo contínuo da vida e arrasta, e arrasta mundo a fora nossa história. Que somos? Que somos além do resto, do resto da chuva? Que somos? Que somos além de fins? Fins. Fins. Fins.

Ferida Negra.
Tarde Negra.
Pássaros Negros.

O olho do pirata.

Quem me tirou. Quem me tirou enquanto eu dormia. Quem me tirou enquanto eu dormia e me arrastou para fora de meu corpo. Quem me tirou agora sabes. Agora quem me tirou sabes. Sabes que eu não sou nada além de meu corpo. Doença que voa. Que voa através do dia, uma doença. Há em ti o indescritível. Há em mim o inominável. Feitos um contra o outro. Feitos um contra o outro. A família que me falta. A luz que me falta. O prazer que me falta. O prazer à vida. Há o fio que. Há o fio que nos. Há o fio que nos une.

Filtro de outro.
Filtro de ouro que revela a geometria insuportável.
Há a geometria insuportável do mundo.

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Infâmia - 1961

2009-12-21T09:38:00.004-03:00

"Eu serei o seu espelho; Não serei o seu reflexo, mas serei o seu engano." - Baudrillard

Céu em chamas.

2009-12-15T13:45:00.003-03:00

A noite dentro do gomo das mãos e as estrelas girando ao redor dos olhos, auréolas perniciosas. Estátua grega que seduz os miolos e faz a cabeça erguer-se além de sua possibilidade, fazendo gemer o sangue, fazendo o músculo quebrar como uma haste e a flor rubra cair sobre o chão em chamas. É o amor cujo nome verdadeiro é flecha, é o coração cujo nome verdadeiro é alvo, é o cúpido bastardo que engole vermes para satisfazer os amantes alucinados. Somos eu e você olhando o mundo e retraídos com uma vontade louca de esquecer sabe-se lá o que. Tua mão pega a minha e juntas formam um casal, saem as duas cavalgando o ar e aqui ficamos sem os nossos membros. O amor é uma idéia e não precisamos do físico para satisfazê-lo - não é isso que ele nos diz? Ele, o grande Deus do amor que a tudo ama e a tudo fere com suas patas invisíveis e suas mil línguas salgadas que roçam as nuvens e fazem do firmamento uma selva de fogo e de pedras. E agora vamos! Vamos caminhar até o limite! Até o horizonte! Até encontrarmos a parede boreal que bloqueia nossa passagem e lá morrermos como piratas que naufragam no oceano e são enterrados no mar junto aos seus tesouros. Somos criminosos inatos e nosso assassínio foi cometido há muito tempo, antes de nós. E o besouro verde voa como uma jóia belíssima ao nosso redor, e as moscas são pedras negras que levitam no ar e nos olham, nos denunciam, nos abandonam junto a nossa beleza para depois cairmos no poço do Narciso e lá ficar a deformar e admirar nossa própria perda.

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Os Moedeiros Falsos - Fragmento IV

2009-12-09T10:32:00.002-03:00

"Eu nunca sou apenas aquilo que creio ser - e isto varia o tempo todo, de forma que, muitas vezes, se eu não estivesse lá para aproximá-los, meu ser da manhã não reconheceria o da noite. Não há nada mais diferente de mim do que eu mesmo. [...] Meu coração só bate por simpatia; vivo apenas por outrem; por procuração, poderia dizer, por núpcias, e é quando saio de mim mesmo para me tornar qualquer um que sinto viver mais intensamente que nunca."

André Gide.

Aquele outro.

2009-11-23T16:42:00.006-03:00

O pequeno desejo flutuante levita frágil como uma bolha em direção ao corpo dele. Sobe e desce como se fosse falha, mas sabe que é a natureza de sua essência que o quer oscilante. E usando máscaras mortuárias ele se esconde da vida e lança seus burrifos de sedução para o nada. Ele canta como uma sereia e a sua canção é estéril como um óvulo enrugado. Sonha e flutua junto ao desejo que explode em cores minúsculas quando atinge a superfície rosada de sua pele. Há carinho em sua atitude e há tanto medo que o carinho se retrai para dentro de si mesmo e torna-se flor podre e inutilizável; Meu Deus, como ele queria saltar dentro de um abismo e cair nos braços abertos do mundo. Só eu sei dessa sua desventura e eu a carrego como um segredo que habita o longínquo espaço entre eu e ele. Somos desconhecidos que se conhecem profundamente. Parado diante da porta ele pragueja contra a vida e diz que ela, impetuosa, não passa de um fungo. Tem trauma das palavras que vivem no mundo e se utiliza apenas de pensamentos para se comunicar consigo mesmo. Aprendera que palavras são belicosas e, como bolas de canhões, atingem velocidades e destinos pavorosos. Não quer mais brincar com as palavras, tem medo delas e das faces ondulantes de seus corpos. Há dias em que vacila entre os cantos da casa como uma barata envenenada, jamais soube se procura alguma parte de si esquecida ou se quer é esquecer de suas partes, daquelas partes que latejam e brilham de desejo espumoso. Sei que dele tenho muito medo e também um profundo interesse. Sei que ele me repele e me atrai concomitante. Sei de suas dores porque ouço elas roçarem pequenos significados dentro de mim. O escuro de seus olhos é um mar de insuspeitadas orgias entre os cálidos e vaporosos sonhos que querem de sua mente se libertar. Acorrenta suas falas e com isso acorrenta a si mesmo, e com ínfima vontade ele diz sorrateiros ruídos, me faz sorrir de curiosidade e depois cala-me o grito na garganta com seu rosto de estátua e sua língua, caminho de pedras. Não sei se este homem na verdade sou eu mesmo ou se ele realmente é um segundo ser que habita meu espaço de existência. Algumas verdades provocam-me vorazes medos e as mentiras melífluas me atraem para o ensolarado termas. Procuro esquece-lo, mas ele está sempre em mim como um pedaço de espírito; jamais soube se ele é meu corpo ou se ele é minha mente. Da arte de dicotomizar me sobraram somente os manuais. Certas noites ele não comparece e meu observatório se esvazia de seus estranhos corpos celestes. Sob o signo das águas ele é guiado e meus olhos cerrados são como um holofote na direção de seu rosto, pois quando desapareço do mundo ele surge das sombras, levanta-se além de seu reflexo e agarra minha imagem especular como o leão de Deus. Estilhaça minhas vísceras vítreas e devora meus fluxos, sorve meus líquidos e meus ossos são martelados e fragmentados até o mísero pó de começo do mundo. O manto negróide encerra a cena e ele vomita meu corpo desmantelado e com a paciência de Sísifo, ele me configura pedaço por pedaço, tece meu corpo a partir de meus próprios retalhos. Célula por célula ele me reagrupa novamente e com a seda roubada das mãos do Deus, ele inaugura em mim uma nova morte.

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Candy Lies²

2009-11-19T09:35:00.002-03:00

Te esperei por todo o verão e apenas retornaram as corujas. Através das frestas de meu corpo eu tentei observar teu retorno, mas você era sempre o horizonte, longe como uma gaivota. Me perdi novamente dentro de mim e agora estou nadando entre essas gloriosas mentiras. Como eu preciso de sua língua perfurando o meu esqueleto, como eu preciso de seus dedos chicoteando a minha pele. Sou a nascente do rio e essas águas turvas escorrem de meu corpo, ando excitado como a lua. O vento sopra e eu penso serem seus múltiplos vultos. Sua serpente ainda mora em meu jardim e eu a cuido cada mísera noite. Entrego a ela aqueles pequenos mortos que você deixou em seu caminho e ela os devora como um dragão. Você dizia que meu corpo era como um leite e agora, aqui onde estou, parado diante do céu e suas terríveis distâncias, sinto que meu corpo não passa de um lodo escorrendo por esse chão pedregoso. Me deitei dentro de uma flor e sua abelha roubou-me o néctar, sou vazio agora, como um exoesqueleto deixado na superfície de uma árvore seca. Mas carrego a caixa de Pandora por onde vou e dentro dela brilha aquela antiga maldição: a esperança. Me volto todas as noites em direção a estrela que denuncia seu paradeiro, olho para ela e lambo suas pontas salgadas. Minha língua se estende até a constelação mais próxima e molho o deserto do universo com minha saliva de Medusa. Te espero em algum lugar no céu, em alguma dimensão paralela ao seu corpo.

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Candy Lies

2009-11-17T14:16:00.003-03:00

Chacoalhar a colméia e esperar, atentamente esperar, pelos teus zângãos de ouro. Esperar de braços abertos pelos ferrões que chegarão do horizonte melífluo, chegarão da armadilha preparada para o coração magnético deste tolo. Não tenho medo das ferroadas e sei que entre cada broca daquelas pequenas mortes está o mel, o prazer oculto na face da dor. Seus lábios rústicos sobre os meus e a sensação de caos quando o toque alcança a pele. E o universo inteiro implodi em seu olhar e resta-me o peso das estrelas, planetas e cometas. Dependuro-me nos anzóis de seu olhar e minha pele se rasga completamente, sobrando músculos e vísceras, sobrando outros pequenos homicídios que são como petiscos em seu prato. Eu confesso, eu me apaixonei por suas abelhas, aqueles pontos sedutores que brilham no escuro como minúsculas estrelas. Elas são como Deus e eu me ajoelho diante da colméia assassina, a colméia que é seu corpo. Me deito sobre o caminho melífluo que você construiu e que leva até a porta de sua cabeça. Minha vingança será impedir a passagem daqueles outros, daqueles outros que você atrai como uma sereia para a morte. Ninguém morrerá por você esta noite e isso irá te matar aos poucos, como se adagas penetrassem sua pele pausadamente. Você morrerá por motivo de fome. É do amor extravagante que você se alimenta e esses demônios vão secar como flores no inverno. Impeço a passagem e abocanho, mastigo e cuspo cada uma de suas abelhas, douradas como ouro e secas como um deserto. Assassinas como escorpiões. Em algum lugar no inferno você ainda respira.

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O Amante - Fragmento III

2009-11-03T22:51:00.003-03:00

"Era preciso avisar as pessoas dessas coisas. Informar que a imortalidade é mortal, que pode morrer, que aconteceu e ainda acontece. Que ela não se mostra enquanto tal, nunca, que ela é a duplicidade absoluta. Que ela não existe no detalhe, mas apenas como princípio. Que algumas pessoas podem acolher essa presença da imortalidade, desde que não se deem conta disso. Assim como algumas outras pessoas podem perceber essa presença nos demais, com a mesma condição, desde que não se deem conta disso. Que a vida é imortal enquanto vive, enquanto está em vida. Que a imortalidade não é uma questão de mais ou menos tempo, não é uma questão de imortalidade, é uma questão de alguma outra coisa que continua desconhecida. Que é tão falso dizer que ela não tem começo nem fim quanto dizer que ela começa e acaba com a vida do espírito, pois é do espírito que ela participa e da busca do vento. Olhem as areias mortas dos desertos, o corpo morto das crianças: a imortalidade não passa por ali, ela para e contorna."

Marguerite Duras.

Hey, I´m just scared.

2009-10-28T19:58:00.002-03:00

Quem me trouxe até aqui não foi o vento, não foi o acaso e não foi o destino. Quem me trouxe até aqui foi eu mesmo. Eu e esse abismo que se encontra agora coberto por um manto tênue de seda e estrelas, estrelas que brilham em nossos olhos nesse exato momento; revelando a imensidão de nossas procuras e perdas. Não quero revelar o nome disso aqui que sinto agora. Não, não quero. Me é assustador demais; É preciso coragem para retirar o véu obscuro e sorumbático que cobre o rosto da coisa. Sei que é aquele meu antigo amigo; é aquela carência da infância que soa os bandolins da esperança em nossas varandas. Eu, deitado na grama, observando os planetas e me enlouquecendo com as constelações internas que insistem em se mostrarem através de toda a beleza e a obscuridade das escolhas da vida. Preciso manter os pés no chão que eu criei para andar. Preciso olhar para a coisa e revelar nela aquilo que jamais poderá ser levado adiante. É preciso estar atento; é preciso escutar o alarme interno. É preciso "matar o bebê no berço" antes que ele cresça e se torna o assassino dos grandes poetas. É preciso saber olhar com aqueles olhos que invadem as almas alheias. Por enquanto, meu amor, só sei do que não é preciso, mas a precisão das coisas carrega um enfado tão longo e contínuo para se pensar, que é por isso que preferimos as falsas esperanças. Criamos momentos que não existem, criamos alegrias que brotam de nós e vão para nós mesmos. Me alimento de minha própria fofura. Minha insegurança é a mais falsa das deusas que carrego no peito. Ela é uma cartomante falaciosa. Ela não me revela futuros que estão logo após o primeiro passo, mas sim futuros que estão logo após o primeiro tremor da pele. Carrego em mim o mal de ser romântico. Carrego em mim a praga ocidental daquela saudade eterna. Carrego em mim a esperança mesclada com uma desesperança que, insuportavelmente, coexistem numa única esfera interna, em um planeta distante dentro de mim vive aquela chama humana que resiste aos tempos sombrios da vida. Cheguei até aqui e daqui é preciso partir. Mas é preciso também levar no pensamento a síntese do que se foi vivido e, friamente, levar a matemática antiga para os dedos e somar os dias e as noites, e somar as coisas que foram feitas e as coisas que foram desfeitas, e somar aquilo que foi dito e aquilo que não foi dito; a vida exige uma precisão que dói. Mas é dessa precisão que preciso. Preciso da segurança. Mas não daquela segurança enfadonha, e sim aquela segurança viva. Por enquanto, tateio o escuro em busca de uma mão para me levar até o fim dessa empreitada que foi erguida em prol da existência humana; exatamente em prol da minha existência. A vida que, até então, só se pode ser vivida uma única vez não valeria tanto a pena se não nos permitíssemos tanto. Mas a permissão não é a ignorância de ser levado pelo caminho das estátuas pálidas e dos quadros sem profundidade de certos caminhos. A permissão é algo que revela, é algo que permite o mundo se mover dentro de nós. A permissão é estar preparado para girar a máquina insuportável dos dias vindouros e registrar piamente as faíscas dos dias de outrora. A permissão é viver, mas acima de tudo, a permissão é deixar que as coisas vivam também. Deixar tudo respirar o próprio oxigênio. É preciso não ter pressa, pois o mundo gira sem as nossas mãos mesmo. É só olhar o tempo abrir suas engrenagens, olhar no fundo da máquina e depois, como num susto, quedar em um canto apavorado com o derradeiro e lúcido fechar de portas do tempo: É então que começa aquilo. Aqueles acontecimentos e aquelas velocidades.

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Grandes Esperanças

2009-10-18T21:59:00.004-03:00

É algo no peito. É algo que começa a pulsar como se nunca houvesse pulsado. É algo que retorna de um antigo estado de latência e solta um grito que, silencioso e agudo como só os gritos podem ser, penetra a superfície pálida do mundo e reduz tudo a um grande quartel de cores explosivas. Um exército de pequenos sonhadores cavalgam os pensamentos e levam-me até algo que criei para amar. Esse algo está dentro de mim muito antes de saber que eu mesmo existia. Esse algo está lá antes do tempo, antes da aurora da vida. E estará no crepúsculo dela. É algo que não sei dizer o nome, porque não sei se há um nome para tão grande coisa diante de mim. O horror é olhar para isto e reconhecer isto como meu, como algo que está dentro de mim, mas que pertence irremediavelmente a você, quem nem sei quem é. Já escuto seus ruídos. Já sinto o cheiro de algo que meu desejo diz ser você. Daqui, onde eu estou parado, diante do mundo, já posso ver seu brilho milhas e milhas de distância. Você está brilhando. Longe, você brilha. No fim da estrada seu nome já começa a ser escrito no ar. Seu sol: meu Deus! Você trouxe o seu próprio sol e sim, você diz, que ele, o seu sol, é todo meu. Todo meu. Um sol. Dois sóis. Dois de mim. Dois de você. Nós. E então o mundo se fecha e eu só vejo o seu rosto na escuridão. Seu rosto que canta uma canção tão sedutora. A flauta de seus lábios emiti a música que esteve tocando dentro de meus olhos toda a minha vida. Você trouxe isso de volta. Isso que estava em mim, que está em mim, que estará em mim, você trouxe isso para a superfície pálida do mundo. Te desejo como um morto deseja viver novamente. Te desejo como um furacão deseja engolir um país inteiro. Sua imagem me consome e me aflora para o mundo. Estou pronto, estou lapidado até o último nervo de mim. Estou aqui e estarei aí, dentro desse algo que você chama de amor. Acabei de desenterrar meu futuro e ele brilha tanto dentro do gomo de minhas mãos. Eu não sei o que fazer com tanta esperança que existe agora dentro desse momento que vivo. Tenho medo que tudo se quebre como a vida se quebra ao final de tudo. Tenho medo de suas palavras, que me são tão nuas que de medo então corro da nudez delas. Nunca havia visto tanta transparência em minha vida. Nunca havia visto uma lua tão despida de seus mantos como seu olhar pairando diante dos meus. Como um olho que se despregou do rosto que ocupou a vida inteira, seu olho voa longe e vê, como quem vê um espírito, o desejo transferido no mundo dos homens. Somos espectros. Somos ventos que chacoalham os galhos da vida. Estamos a sós, nesse momento, um desejando permear o outro. Um desejando sentir o que é a vida para o outro. Sim, nós queremos ser salvos. Salvos de que? Não sei, mas queremos. E agora, como um último golpe, como uma última graça, como uma última estrela que brilha num patamar longe de nós, eu te digo também despido e com sinceridade: Tu que vens de longe, Tu que vens de um sonho meu, Tu que vens de dentro das minhas águas pantanosas, te digo como quem diz a última palavra da vida: É você o meu Messias!

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A vida não é um por exemplo.

2009-10-12T02:14:00.004-04:00

Suas palavras têm a duração de um dia. Elas não vão além de um dia. E eu? eu vou, vou além e aquém de um dia. Talvez esse seja um defeito ou uma qualidade, não sei. O fato é que eu estou pregado como um inseto em uma teia de aranha. Pregado em certas palavras. Estou lá no centro de suas vibrações, esperando para ser comido por aquelas palavras. Palavras ditas no calor espumante de um fim de noite. Um calor mais espumante do que aquele que há no centro da terra. O calor que senti foi importante, porque foi um maldito calor humano. Um fogo que saiu de seus olhos e queimou os meus olhos lá no escuro de nós. E você disse todas as palavras que eu esperava que dissesse, e você me abraçou com a força de um leão. Me derrubou dentro de seu corpo e me fez perder a luz. Eu não queria a luz, talvez nunca quis. Talvez estivesse cansado de enxergar e quisesse apenas estar cego dentro do seu escuro. Ser guiado pelos sons das palavras ondulantes que você me dizia. Como eu sabia, meu Deus! Como eu sabia que aquele momento seria em vão. Porque ele não comportava destino, não comportava nem passado e nem futuro, era apenas um recorte de algum tempo que nunca existiu e que jamais existirá. Era um momento inexistente que incessantemente eu fabriquei para o meu deleite e terror. Era uma pequena luz que se acendia com a força do meu giro. Girava feito um bailarino sobre o momento, para que aquele momento faiscasse, e foi apenas isso: faíscas. Então eu me volto para o seu rosto e lhe digo, caro amigo: Não estou a fim de ser mais o menino maduro e amigável. Estou a fim de ser louco, ou melhor, estou a fim de assumir o que sempre fui: um louco! E agora estou bem cansado de toda sanidade falsa que permeia as relações humanas. Estou a fim é de arder no fogo da minha loucura. Estou a fim de lançar maldições contra seu destino e seu corpo. Estou a fim de gritar seu nome pelo ar e explodir estrelas com todo a força sonora que repercutirá de meu grito, que nem por isso será menos silencioso. Quero rasgar seus olhos e macular sua pele, sua pele falsa. Sua pele quero macular. Quero também destruir seus sonhos, explodir um a um como quem explode balões num fim de festa. Quero atirar meus cães contra você. Quero detonar bombas nos vãos de teus pensamentos e fazer você sacudir e implorar pela calmaria de meus braços. Mas não, não! Quando tudo for um mar calmo, eu serei a tempestade. Quando tudo for sorrisos, eu serei os gritos, serei milhões de loucos vagando pelo seu quarto. Cansei da sanidade. Agora quero provar do líquido da loucura. Beber caixas e caixas do licor desse amor que consome as minhas entranhas e queima meus ossos. Beber dele para que ele se esgote no mundo e se perca no umbral de toda a perdição. Quero esquecer tudo, mas sei que antes do esquecimento total será necessário a rememoração total de todas as luzes que piamente desejo apagar. Suma de minha vida, minha dor! Suma de meus sonhos e de meus pensamentos. Suma de minhas dissimulações. Suma dos meus nervos ensandecidos do suor noturno que ainda se embebeda pelas palavras outrora ditas agora perdidas. Suma! E quando gritei e recriminei tudo o que você havia feito contra mim, logo me lembrei que você não fez absolutamente nada. Tudo que foi feito foi eu quem o fiz. Foi eu quem foi lá e te ergueu de teus pesadelos vivos e te levei como um pássaro leva um graveto no bico para tua casa na esperança de construir um ninho. Foi eu quem me machuquei o tempo todo. Sempre soube que suas palavras têm a duração de um dia. Sempre soube que não devo confiar em um mísero ponto de exclamação que você emitir. Sua voz é névoa e se dissipa com a mudança do tempo. Suas promessas entrecortadas são sonhos líquidos que escorrem por entre os meus dedos. Aprendi que tudo o que você disser até então é para ser descartado por mim como algo verdadeiro, pois você não sabe o que diz, ou talvez saiba, mas isso seria perversão demais para se imaginar. Odeio você mas odeio muito mais a mim mesmo por não saber como me livrar de algo que sequer existe no mundo real. O fato é que sequer sei se existo no mundo real ou se sou apenas uma ilusão de mim mesmo. Um personagem criado para interpretar essa mente que lateja em busca de um lugar para morar. A vida não é um por exemplo, mas é dos exemplos que você vive. E a perda para mim é tão intensa e para você e só uma perda, e isso foi o meu sonho quem me disse. E me disse certo. Haverá um oceano dentro de mim, eu sei que haverá, e eu vou cruzá-lo até o fim de meus dias. Essas palavras para você são apenas um emaranhado de tentativas que não significaram nada, eu sei. No momento sinto uma vertigem e minha vontade é a de mergulhar nesse texto que escrevo e sumir do mundo. Mas isso não é solução para nada. Isso é apenas sono e cansaço. O menino maduro se despede agora e quem chega das trevas é o louco cansado de esperar por sua vez para agir com insanidade no mundo dos dissimulados seres humanos saudáveis. Odeio você.

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O Estrangeiro - Fragmento II

2009-10-03T21:44:00.003-04:00

" O suor acumulado nas sobrancelhas correu de repente pelas pálpebras, recobrindo-as com um véu morno e espesso. Meus olhos ficaram cegos por trás desta cortina de lágrimas e de sal. Sentia apenas os címbalos do sol na testa e, de modo difuso, a lâmina brilhante da faca sempre diante de mim. Esta espada incandescente corroía as pestanas e penetrava meus olhos doloridos. Foi então que tudo vacilou. O mar trouxe um sopro espesso e ardente. Pareceu-me que o céu se abria em toda a sua extensão deixando chover fogo. Todo o meu ser se retesou e crispei a mão sobre o revólver. O gatilho cedeu, toquei o ventre polido da coronha e foi aí, no barulho ao mesm tempo seco e ensurdecedor, que tudo começou. Sacudi o suor e o sol. Compreendi que destruíra o equilíbrio do dia, o silêncio excepcional de uma praia onde havia sido feliz. Então atirei quatro vezes ainda num corpo inerte em que as balas se enterravam sem que se desse por isso. E era como se desse quatro batidas secas na porta da desgraça."

Albert Camus.

O Nome Científico Da Formiga

2009-09-28T08:22:00.003-04:00

No meu caderno de aluno

Na minha carteira e nas árvores

Nos areais e na neve

Escrevo teu nome

Em todas as páginas brancas

Pedra sangue papel cinza

Escrevo teu nome

Sobre as imagens douradas

Nos estandartes guerreiros

Tal como na coroa dos reis

Escrevo teu nome

Nas selvas e no deserto

Nos ninhos e nas giestas

No eco da minha infância

Escrevo teu nome

Nas maravilhas da noite

No pão branco dos dias

Nas estações enlaçadas

Escrevo teu nome

Nos meus farrapos de azul

No pântano sol alterado

No lago luar vivente

Escrevo teu nome

Nos campos do horizonte

Sobre umas asas de pássaro
Sobre o moinho das sombras

Escrevo teu nome

Paul Éluard - Liberté

Winter Session

2009-09-23T10:32:00.006-04:00

O inverno chega dentro de mim. O frio intenso, a neve que bloqueia as passagens e faz os sentimentos se aglutinarem e formarem um canhão, pronto a ser disparado em direção ao mistério das direções. O peito se afoga dentro dele mesmo, no lago da secreta e indecifrável solidão humana. Eu sei, a vida é perturbadora quando questionada de frente. A verdade da vida escandaliza os homens e esses com a moral danificada correm até os penhascos e ensaiam a morte durante séculos. Querem ser donos da própria hora. Quando descrevo o frio visceral que assola os pulmões de meu corpo também descrevo a universalidade das agitações humanas. Somos tão iguais nessas noites, percorremos o obscuro olhar das estrelas e nos deparamos com nossas palavras que são mistérios, lendas e astros. E quando olho para o céu noturno completamente salpicada do brilho que me é por excelência distante, me deparo também com minha pequenez e meu grito é mudo nessas veredas. Mas é na distância de mim mesmo que me encontro melhor e me conheço de forma completa. É um mergulho dentro das águas encefálicas do espírito e é também uma rebelião contra os sentidos, que são tão verdadeiros e práticos que nós, complexos por herança, confundimos os sentidos dos sentidos. O olhar de um humano é também o olhar de uma multidão. A pergunta de um humano é também a pergunta de milhões. E a vida que é absurda e é uma pequena luz entre duas escuridões se agita como um animal feroz e se rebela contra nós. Mas talvez somos nós quem não sabemos como lhe dar com ela. E o inverno é também uma necessidade. Precisamos sentir o frio para conhecer os prazeres dele e também reconhecer os prazeres de outrora, das antigas estações, dos dias que um dia foram e não são mais. No mundo tudo que é, é somente uma vez. É na ausência de um elemento que lhe damos mais valor, porque quando ele está por perto é como parte da paisagem e por isso também banal, mas quando ele é retirado se torna precioso porque perdido. O paraíso . Nós sabemos em nosso secreto pulsar de pensamentos que os valores mais preciosos estão nas coisas que já se foram. Talvez porque precisemos de muito aprendizado para separar os elementos. Retirar o véu banal das entidades e revelar o brilho singular que cada uma tem. É preciso aprender a viver no inverno e é preciso aprender a amar e abraçar a nós mesmos como se amassemos e abraçassemos algum outro; porque é na alteridade que encontramos o próprio valor da vida. Precisamos ser outros para então sermos nós mesmos. Precisamos dos Invernos para então reconhecer o valor da pele e dos músculos. O valor de nós mesmos, que trememos em busca de recordar a baforada morna da boca do sol. Em busca de recordar o espanto que é acordar e se descobrir vivo, mais uma vez. Repetir a saída do útero e o encontro com o mundo por vezes indeterminadas.

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Memórias De Adriano - Fragmentos I

2009-09-22T23:11:00.002-04:00

"De todas as venturas que lentamente me abandonam, o sono é uma das mais preciosas, embora seja das mais comuns também. Um homem que dorme pouco e mal, apoiado sobre dezenas de almofadas, medita com vagar sobre essa volúpia diferente. Concordo que o sono mais perfeito é necessariamente um complemento do amor: repouso tranquilo, refletido sobre dois corpos. Mas o que me interessa aqui é o mistério específico do sono saboreado por si mesmo, o incontrolável e arriscado mergulho a que se aventura todas as noites o homem nu, só e desarmado, num oceano onde tudo é novo: cores, densidades, o próprio ritmo da respiração, e onde tudo reencontramos os mortos. O que nos tranquiliza no sono é a certeza de que dele retornamos, e retornamos os mesmos, já que uma estranha interdição nos impede de trazer conosco o resíduo exato dos nossos sonhos. Outra coisa nos tranquiliza ainda: é que ele nos cura temporariamente da fadiga pelo mais radical dos processos, isto é, arranjando para que cessemos de existir durante algumas horas. Nisso, como em outras coisas, o prazer e a arte consistem em nos abandonarmos conscientemente a essa bem-aventurada inconsciência, consentindo em sermos sutilmente mais fracos, mais leves, mais pesados e mais confusos do que nós mesmos. A morte e a ressurreição. "

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Sarah Blasko Feelings

2009-09-21T09:57:00.004-04:00

So that's why I wont wake you where you lie

If I could now I´d freeze time

I cant find forever in your eyes

I should leave you while they´re dry

Everything is perfect now

I dont want to make a movement

E como já dizia Galileu: Isso é que é amor!

2009-09-15T13:11:00.008-04:00

O amor deve nos salvar da banalidade. Não é uma missão ou um dever como o "deve" sugere, muito menos um compromisso; é uma característica. O amor só poderá ser chamado de amor quando este nos retirar da banalidade da vida e da banalidade da morte. Não se trata de um escapismo, mas de uma nova compreensão. O amor é como novos olhos que usaremos para olhar o mundo e olhar a nós mesmos. E esse sentimento tão desgastado pela palavra é o único que comporta em si a qualidade divina de deslumbrar o infinito; o amor é o único que poderá saber exatamente quantas estrelas há no universo e quanto de nós mesmos há naqueles que amamos, pois é isso que se pode chamar de amar, porque amar não é descobrir algo novo no outro, mas sim reconhecer algo no outro que te faz lembrar e esquecer tão completamente de você mesmo. É um mecanismo simétrico: A alma abandona o corpo, esvazia-se pelos poros e flutua até o outro corpo. No outro corpo a alma do primeiro encontra a alma do segundo, essas almas trocam sutilezas no vazio incompreensível do invisível que nos cerca, e após a troca, as almas também se trocam e revezam entre si a morada dos corpos; há dias que sua alma mora em mim e há dias que minha alma mora em ti. E assim o amor vai nos retirando da fuligem do cotidiano, dos sorrisos bocejantes e da banalidade de todas as coisas, e nos faz encarar algo totalmente novo e completamente antigo; Faz ouvir dentro de nós o som de marés onde sequer há mar, faz tremer em nós a terra onde sequer há terra, faz haver lua e sol e estrelas onde sequer há espaço para tanto; o amor tem espaço para tudo. Ele é dono do tempo e não o contrário. E é esse amor que faz escorrer entre os dedos as horas que perdem seus torturantes significados, porque quando as horas são horas do amor, cada hora que passa é uma hora reencontrada. E assim calvagamos esse sentimento. E assim vivemos esse sentimento. Fora da banalidade, graças a Deus! Pois o amor que é banal e é comum não é amor, é carência. O amor que enxerga o tempo é um amor pobre de espírito. O amor que espera no silêncio é covardia. E o amor que não enxerga as constantes mutações da vida é preguiça. O verdadeiro amor é capaz de tantas transcêndencias quanto possível. Ah, como é rebuscado falar de algo tão surpreendente! Quantas palavras se perdem na busca pelo significado? Mas que diabos vamos fazer nós, os seres humanos? Que de ferramenta só temos a linguagem. Ferramenta que escava o mundo e as pessoas. Sem as palavras o mundo não é possível. O amor deve nos salvar da banalidade. Nada é banal, nada pode ser banal, nada tem que ser banal. Ora, a vida é tão desconcertante para nós que chega um momento que sabemos em nossos recursos íntimos que a única forma de significar no mundo a nossa existência é estendendo ela até a existência mais próxima; próxima não de distância, mas de significância. Caros amigos, não queiramos alguém para tampar nossos buracos existenciais, mas sim queiramos alguém para criar dentro de nós novos espaços: espaços tão cheios de vida que engolirão os buracos e transformarão nossa entidade interna em um grito eterno de juventude e transcêndencia. Alguém que nos faça sentir a vida e que cure a ferida do nascimento - o momento em que perdemos pela primeira vez - alguém que cumpra em nós um itinerário eterno, alguém que percorra nossos corredores e nossos vãos, alguém que descubra no silêncio antigo de nossos âmagos a resposta para a própria vida. Caros amigos, queiramos alguém para amar e amar, queiramos alguém para superar a tão delicada tristeza que é estar vivo. Queiramos alguém para compartilhar o metálico fardo da existência e fazer do peso algo tão suportável como o ar que suportamos sobre os nossos ombros. Ah, caro amigo, como explicar? Como explicar que nós nascemos amargos e então vivemos em busca de nos adoçar?

"Enfim, lancei
de mim um grito
em ti, fui um
com o infinito

No ápice,
em átimos
que pareceram séculos
eu me banhei
e me lavei
em sexo e luz."

Imagens

2009-09-12T06:56:00.002-04:00

A noite foi obscena de tão lúcida. O fato é que a dor transforma todas as coisas em arte. Então eu caminho sobre esse fio e faço de mim mesmo algo que eu possa criar. No escuro todas as incertezas são certezas, e andar sabendo que seus olhos pairam sobre mim como um sol me faz arder de febre. As palavras são inúteis, as ações são inúteis, agora, nesse exato instante do evento tragicômico que é nossas vidas. Só me resta gritar. Esse grito interno que ecoa e a tudo engole para depois reciclar. Traga-me seu filho! Há um prédio sendo demolido dentro de mim, e ele é levado ao chão mil vezes por dia; o mesmo prédio. Há uma cidade inteira sendo devastada dentro de mim por um oceano que só é doce para aqueles que nele não naufragaram. E olhar para uma cena que um dia você viveu sendo repetida sem você é atroz, e carrega em si as doses exacerbadas do iluminismo sombrio. O fato é que agora você dorme, e dorme envolto de toda uma tranquilidade que eu sempre sonhei conquistar. Talvez esteja nos braços que não são meus, talvez esteja entre as pernas que não são minhas e talvez esteja olhando dentro dos olhos que não são meus. Não são meus, mas foram, um dia foram, um dia em nossa vida tudo é. Observar a ação que provoca meu sofrimento é de uma violência sem precedentes, e o que mais assusta é a banalidade desse sofrimento. A verdade é que eu não sabia que o nosso amor era tão pequeno. Mas ele sempre foi. Ele era sensível, pois quem sabe, era apenas uma tentativa que nunca se tornou verdade. Agora todos esses sentimentos transbordam do meu corpo e eu nada posso fazer. Eles estão indo, cada vez mais longe, estão indo. E eu não posso agarra-los, eu não posso absorve-los novamente e fazer deles algo meu, pois estão perdidos desde o dia em que eu parei de lutar, parei de falar e parei de olhar para todas as coisas que imploravam para serem vistas, amadas e resolvidas. Pois é esse o mecanismo onde eu não posso viver, esse é o dispositivo que eu me tornei por um tempo e que eu logo reconheci não ser meu, mas sim uma emulação de coisas que nós, tolos e belos humanos, tentamos reproduzir. Traga-me seu filho! Seu olhar está dentro da minha cabeça e você inteiro me dói. Você está aqui, rodando e rodando dentro da minha cabeça com um filme que nunca pára e nunca desisti de ser visto em seus mínimos e terríveis detalhes. Terríveis porque são lúcidos demais para serem suportados pelos nossos ombros, e as coisas lúcidas carregam em si a fatalidade de serem mais pesadas e mais tenebrosas. E por isso bebemos, e por isso esquecemos, e por isso voltamos a lembrar, e por isso somos lembrados e por isso nós lembramos, e por isso nós não somos mais. E eu lhe pergunto, se você fosse um pensamento você gostaria que eu te pensasse? Minha linda máquina de fazer ódio está ao meu lado esquerdo e meu corpo está ao meu lado direito, e quem escreve aqui não sou eu, ou talvez seja tão eu que eu não reconheça esse ser; é que usamos tantas máscaras e fantasias que nosso verdadeiro ser se esquece nos adornos e quando tudo que nós queremos é retirado e sobra somente o eu puro e metálico, se torna assustador a imagem e a representação verbal de nós mesmos. A sua imagem e a imagem dele estão petrificadas em mim, congeladas no tempo como uma gota de orvalho que nunca atingiu o chão. Sou seu porque ainda não voltei para mim mesmo. Ora, amar é isso, amar é abandonar o próprio corpo em busca daquele corpo que está diante de nós oferecendo o abrigo para nossas turbulentas almas. Minha alma ainda está em seu abrigo, em seu templo, em sua voz. E por mais que suas palavras tentem liberta-la, por enquanto eu te digo, quem libertará ela será meu corpo que sentirá a falta orgânica do suspiro que evoca vidas e vontades; minha alma estará de volta em meu corpo logo quando eu compreender verdadeiramente essa situação tão delicada para mim. O meu orgulho é grande demais para que eu admita que faço e fiz algumas coisas porque sou perdidamente tresloucado. Pronto! Meu orgulho acaba de ser ferido no instante em que eu contei o segredo que ele tanto guardou. E o que eu tenho a dizer é que eu sinto verdadeiramente vontade de esquecer tudo isso, mas algo em mim não quer esquecer, algo em mim precisa falar. Falar, falar e falar até perder a consciência do mundo e dos significados deste. Mas o amor, meu caro, me faz funcionar como um redondo relógio de ouro. Então o que me resta fazer é tentar tomar meu lugar entre os elementos. A verdade é que a noite toda seu hálito de mariposa flutuava perto de mim, até eu acordar e ouvir longe, um mar se movendo em meus ouvidos; era você, tão longe como o mar que eu nunca conheci.

"boys on my right side
boys on my left side
boys in the middle
and you're not here
boys in their dresses
and you're not here
You´re not here"

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O Belo Sorriso De Karenin

2009-09-10T08:37:00.003-04:00

Não ame somente pela beleza, amar somente por ela é um engano. Não porque ela irá acabar, como certamente um dia irá, mas sim porque ela por si só não sustenta as relações humanas. Gostamos daquilo que é belo, mas gostamos mais daquilo que faz arder o coração. A beleza externa é um magnetismo. Ela atrai. Ela é como uma lâmpada acesa que captura para si os insetos e as vontades. O fato é que, aquilo que é belo é precioso até o momento que nos cansamos e que descobrimos que aquilo é somente belo e nada mais. Nós somos arqueólogos inatos, estaremos sempre escavando as pessoas, querendo descobrir as antigas civilizações que elas guardam, os antigos artefatos, as antigas e eternas belezas do mistério dos sentimentos humanos. São nessas escavações que aquilo que é belo é posto à prova. A verdade é que se a beleza nos bastasse viveríamos das artes, de todas elas. Mas não é. Não basta. Queremos algo mais. Queremos amar humanos, e não deuses idealizados em nossas cabeças. Idealizamos tanto, criamos as pessoas dentro de nós e praticamente nos esquecemos que elas existem de verdade. Somos acostumados com os sonhos e com aquilo que não se vê, com a sedução do invisível, com as idéias platônicas, porque aquilo que se vê é perturbador porque está vivo e é por excelência um ser autônomo, que está fora de nossas mãos, de nossas mentes. E o que assusta e causa horror é que tudo que é vivo não comporta cálculo, tudo que é vivo é indecifrável. Queremos decifrar. Queremos ver através dos olhos daqueles que amamos, olhar pelo buraco da fechadura, descobrir o que é que há dentro daquela esfinge que se posta diante de nós com o mistério. Aquilo que é misterioso é belo, mas todo mistério também cansa. Mas o belo quando provoca pequenas epifanias, quando faz o coração explodir e quando faz nascer dentro de nós uma pulsão que destinará nossos membros a percorrerem grandes distâncias para alcançar aquilo que acaba de nos ferir - ferir com a beleza que transcende a aparência - não pode ser mais considerado somente belo, mas sim grandioso o suficiente para fazer da vida algo mais brilhante que o próprio sol, motor da vida. Ou seja, quando a vida transcende e vai muito além daquilo que inicialmente proporcionou seu surgimento, a vida não é mais vida, mas é algo que a linguagem humana ainda não conseguirá descrever. Não ame pela beleza, mas sim por aquilo que da beleza emana. Quanto mais conhecemos certas pessoas mais amamos elas. Porque quando penetramos o íntimo, o secreto, o âmago definitivo do ser amado nós descobrimos que dentro do ser amado habita também um universo.

- It's wonderful!

- Where?

- Inside you.

- Why?

- Because it's full of stars.

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O Triste Sorriso De Karenin

2009-09-04T09:12:00.004-04:00

Um pequeno mundo em minhas mãos e eu faço dele o que quero fazer. E antes era minha vida que estava fora de mim, em algum lugar, perdida na aurora que nunca prosseguia. É triste dizer que tudo acabou, que não há como continuar por essa estrada e que há uma muralha que impede a passagem mesmo que se queira atravessar. Há algo em nós que nunca nos trai, que está sempre lá para avisar que há limites em tudo. É um alarme sutil, que soa e avisa que certas coisas na vida não podem ser como nossa imaginação quer; mas que outras coisas serão exatamente como nossa imaginação quer. A culpa - esse sentimento corrosivo - não pode mais ocupar nossas mentes. Essa herança histórica que a nós destrói fácil. Muitas vezes podemos ser mais fortes do que nossos sentimentos, e muitas vezes nossos sentimentos são enganos ou são esconderijos que guardam segredos maiores e mais insuportáveis. Mas como explicar? Como explicar que a coisa mais bela no mundo é aquilo que se ama e aquilo que se ama é aquilo que mais dói? Nossas ações não foram em vão; Não. Nossa vida entrelaçada uma na outra foi algo de sublime que o tempo não pode apagar. Será como uma obra de arte que estará sempre além e aquém do entendimento comum. É isso, somos nós, somos nós observando o infinito. Somos nós conservando a beleza do momento que durará para sempre dentro de nossos olhos. É triste dizer que tudo acabou, mas é necessário dizer; É necessário retirar do oculto aquilo que nos faz sofrer e colocar luz nesse estranho: revelar sua face para descobrir que aquilo que mais nos assombrou é na verdade aquilo que irá nos salvar. É assim: As verdades são fantasmas que rondam nossas memórias até ganharem corpo. É preciso retirar o horror da perda e olhar para a lacuna que foi deixada não como um vazio, mas como uma bela vida à deux que sempre conservará a beleza daquilo que fomos e que sempre seremos. É preciso conservar no coração esse calor que sentimos para que isso seja a prova final daquilo que somos; daquilo que é. A beleza da vida consiste nas mudanças e o melhor sempre estará no campo do devir. Sabemos que as palavras não podem aplacar a tristeza que há em nossos olhos, pois aquilo que um humano sente não pode ser expresso através da linguagem, só interpretado. Mas é preciso saber que estamos cá dentro de nós a sós com nós mesmos e que há uma solidão que sempre existirá mesmo quando estivermos dentro de uma multidão de bons amigos e boas intenções; É preciso reconhecer o humano que há em nós e perceber que tudo aquilo que é humano jamais poderá ser estranho ou vulgar, triste ou feliz, perverso ou angelical, mas apenas humano. A verdade é que existem varias verdades, e que nós possuímos braços longos para justamente abraçar essas verdades: abraçar a vida, o mundo, as oportunidades, as mudanças, as perdas e os ganhos que compõem a nossa subjetividade. Nunca seremos melhores nem piores, seremos sempre diferentes. Falo por mim e por você, falo por agora, pois o restante que nos aguarda é incompreensível desde já. A mudança causa horror e tristeza, mas a mudança é algo de belo que os deuses deixaram para nós: para o nosso deleite e terror. Olhar para a vida e perceber que ela é antes de tudo tão nossa por excelência faz tudo ganhar um brilho e um sentido maior. Só quero dizer que expressar motivos é desnecessário, não existem motivos, o que existe é a mudança crua e pálida diante de nós, e o que precisamos fazer é cozer e lapidar essa pedra tão dura que está em nosso caminho. Somos felizes porque podemos mudar e se não pudéssemos daríamos um jeito de inventar uma máquina divina que provocasse todas as mudanças necessárias. Estávamos no escuro e agora estamos na luz, porque somos filhos do sol. Sempre amarei aquilo que fomos e aquilo que somos. Sempre amarei, antes de tudo, aquilo que é; Pois o presente é perpétuo, e nós nunca temos descanso.

A falling star fell from your heart and landed in my eyes

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Espelhos

2009-08-04T16:46:00.005-04:00

"Os espelhos estão cheios de gente.
Os invisíveis nos vêem.
Os esquecidos se lembram de nós.
Quando nos vemos, os vemos.
Quando nos vamos, se vão?"

Quando me deito na cama, e as luzes se apagam, começo a pensar. Meus pensamentos são tão metálicos e estrondosos que vezenquando confundo-os com sons. Mas eu sei, são palavras. Palavras são sons? Ou os sons é que são palavras? De qualquer maneira, apenas quero relatar um desses pensamentos saltitantes que invadem a cabeça quando o sono tarda a chegar.
Em algum canto dentro do estranho ser que habita cada um de nós, há um lugar onde as coisas são guardadas aos montes, ou melhor dizendo, são jogadas lá com a mesma pretensão que um caminho de lixo descarrega em um lixão os detritos antigos, pessoais e impessoais, de todos nós. Mas, esse amontoado de coisas sem nomes apenas possuem a pretensão de serem detritos inutilizáveis, pois a verdadeira identidade dessas bugigangas todas só Deus sabe, ou não. Acontece que essas coisas possuem vozes. E o som dessas vozes chegam até nós em formato de pensamentos. Que são sons? ou são palavras?
Um desses pensamentos chegou até mim em formato de palavras, e eu as disse em tom de incógnita. As palavras que chegaram até mim, me trouxeram a seguinte pergunta: O que nós transformamos em palavras, aquilo que todos nós aplicamos um som e um tom de voz, é verdadeiramente aquilo que passou por nossas cabeças ou é apenas um representante verbal que luta com armas que são palavras para tentar transformar o incognoscível que há em cada mente humana em algo compreensível?
A pergunta acima me perturbou. Não há resposta formulada em minha mente para ela. Nós? O que somos nós? Sons ou palavras? ou o enigma mais perturbador do universo.

A única conclusão que cheguei é que: Nós somos os espelhos de nós mesmos.

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Questão de Enfâse.

2009-07-09T16:41:00.002-04:00

Deus criou o homem à sua imagem e semelhança. E o homem retribuiu-lhe a gentileza. O homem, este sim, criou para si um Deus antropomórfico, eivado de todas as virtudes e todos os defeitos humanos. E justamente por ser Deus, detém virtudes e defeitos em grau exacerbado. O Deus do homem é macho, é representado como um velho de longas barbas, porque é fruto da mente do macho humano - e o macho humano sempre puxou todas as brasas para a sua sardinha. Fossem os homens leões e Deus teria majestosa juba. Fossem os homens minhocas, e Deus seria um minhocão.

O Deus do homem é impiedoso, vingativo, iracundo, ciumento, invejoso, misericordioso, amantíssimo, enfim, comporta todos os defeitos e virtudes do homem. Depende apenas da época e do ponto do qual você o observa. O Deus da Bíblia era terrível e mandava passar homens, mulheres e crianças a fio de espada. Mas deixou um mandamento: "Não Matarás", que só valia para os outros. O Deus do espiritismo é extremamente justo e bom. Não é exatamente uma maravilha, mas consegue ser um pouco mais palatável que o outro.

Você escolhe, mas se nenhum desses lhe servir crie o seu próprio que não fará a mínima diferença.

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Consuma sua vida!

2009-06-26T16:16:00.003-04:00

E o mundo se fecha e se abre, em constantes mutações.
São vozes, rostos e gestos que se misturam como ingredientes
e formam receitas conhecidas. A vida passa como uma linha através
de nossas intenções e tece uma esperança. Uma esperança de poder
deslumbrar um futuro jubiloso, onde você amará os seus dias e fará deles
o que realmente são: seus únicos dias.

Se a morte chegará para todo organismo que pulula sobre a terra
e ela será irremediável, só resta a este organismo uma tarefa:
Consumir a vida como um animal sedento por água que se joga dentro
de um lago e faz dele parte de seu próprio corpo.

Consuma sua vida!
Consuma sua vida!
Consuma sua vida!

e construa um destino que você possa amar.

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Strings

2009-06-23T08:23:00.005-04:00

Existe um magnetismo na pele que faz cada criatura viva procurar por uma outra sobre a terra. Somos impelidos a praticar simbioses a todo momento, pois, de fato, esse desejo que existe de complementação cria em todos nós a ilusão de não bastarmos a nós mesmos. A busca pela emancipação auto-suficiente está em um campo de batalhas lutando contra os soldados do desejo. Mas, como na história, é Waterloo quem ganhará, e Napoleão sairá derrotado e com um sentimento de pequenez que, mais uma vez, o fará buscar no outro a parte perdida de si próprio.

Se somos, de fato, tão incompletos por natureza, o nascimento então é a alavanca de Arquimedes, que fará o ser recém-nascido procurar pelo outro o resto de seus dias. O mais assustador nessa procura incessante por partes perdidas é que, secretamente, sabemos que nenhuma parte foi perdida, mas precisamos inventá-las para justificar em posição de honra a nossa dependência. Primeiro dependemos das pessoas, depois depositamos o destino de nossas vidas nas mãos de seres invisíveis, mas nunca, nunca obtemos a detenção de nossos atos e os fazemos nossos, pois é do senso-comum acreditar que os pensamentos e as ações são efeitos das cordas metafísicas que condicionam nossas vidas.

Shake It! But, don´t wait anything.

2009-06-12T10:06:00.002-04:00

Havia um homem parado diante dele mesmo. O homem parado sentia um estranho movimento dentro de si. O movimento dentro do homem se movia por sentir uma sensação de objetivo. O objetivo dentro do movimento dentro do homem se sentia estranhamente sem objetivo. Sabe por que? Porque nem o homem, nem o movimento e nem o próprio objetivo do movimento sabiam sequer do significado de tudo isso! É assim na vida. Ninguém sabe porque se mexe tanto, nem mesmo o próprio movimento.

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Primeiro pensamento do dia

2009-06-05T08:57:00.002-04:00

Existe a dor. Nós sentimos a dor, e estamos sempre correndo dessa dor. Mas essa dor é aquilo que carregamos de mais humano e ela não pode ser considerada uma besta que persegue o homem, pois essa dor é o próprio homem. Corremos tanto de nós mesmos!

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Persona

2009-05-25T09:53:00.004-04:00

"(...)Mas o que é interessante é sua alteridade secreta. E antes que buscar a identidade sob a máscara, deveria se buscar a máscara sob a identidade - a face que nos persegue e nos desvia de nossa identidade - a divindade mascarada que de fato persegue a cada um de nós por um momento, de vez em quando."

(BAUDRILLARD, 1993a).

De Janmot Louis, Poema da Alma.

2009-05-18T15:07:00.005-04:00

O amor queima a vida e faz voar o tempo.

A Psicologia Kafkiana do ser

2009-05-15T13:48:00.002-04:00

A leitura da obra “Metamorfose”, de Franz Kafka é extremamente atual, em que pese ter sido escrita em 1912, contextualizada no momento histórico da crise da “Bélle Époque” que antecede a Primeira Guerra Mundial, Kafka está em meio a uma crise existencial, religiosa e racional, poderia ser chamada de crise da Modernidade. Neste livro, fica evidente a desesperança do ser, o pessimismo com relação ao futuro, a falta de respostas às questões mais simples e às mais profundas. Enfim, “A Metamorfose” é uma obra agressiva, verídica, mordaz e, acima de tudo, de resgate de valores e princípios.

A metamorfose do caixeiro-viajante Gregor Samsa em um inseto nojento nos remete a uma série infindável de questionamentos.Um primeiro pode ser a situação da solidão humana em sua plenitude, isto é, no íntimo indissolúvel, de nada adianta estar com alguém ou estar acompanhado, pois nosso passado e nossas experiências são únicos. E, perante o mundo e o todo somos um nada insignificante. Daí, talvez, a metamorfose tenha sido percebida por Gregor ao despertar pela manhã, imaginando-se ainda em um sonho que possivelmente somatizasse sua realidade.Também se percebe a necessidade de isolamento, ou talvez de fuga, presente na situação, já que o protagonista sentia-se reconfortado em não mais ter compromissos com a família, o trabalho e a sociedade como um todo. Além disso, fica explícito certo prazer em não mais compactuar com pessoas e situações que abominava, ainda que transformado em uma barata. Parece uma forma de vingança surda e imunda.

Porém, essa situação metamórfica impede Gregor de expressar todos os seus sentimentos, toda a sua raiva e indignação, seja contra a família que o explorava, o patrão que o oprimia ou a sociedade em geral que o sufocava. Neste impedimento se estabelece uma relação de desumanidade real, já que o mundo impõe essas situações a todos nós.

Sem dúvida estamos diante de um ser absolutamente pobre de espírito e iniciativa, dominado pelo descaso consigo e o mundo. É um ser angustiado que não percebeu em sua angústia e agonia a possibilidade de mudança, mesmo que para isso houvesse sofrimento e dor. Preferiu a acomodação e o posterior rebaixamento à condição subumana ao invés de subtrair de seu passado, de filho dominado, de empregado subordinado, de sua condição de pequeno-burguês decadente, as condições necessárias para sua libertação.

Talvez o fato que ilumina mais fortemente a obra em seu aspecto psicológico seja o momento que o pai de Gregor tenta lhe matar atirando uma maçã. Aqui se presencia uma relação edipiana mal resolvida que, possivelmente, nos esclareça a formação e o caráter do protagonista enquanto angustiado, inativo perante as coisas do mundo, transformado em um inseto pelo pai opressor. Ora, quem o transformou em uma barata indefesa foi ele mesmo, que não reagiu e não assumiu a sua condição de sujeito, seja perante o pai, a irmã e os demais.

A morte de Gregor representa uma libertação para todos, principalmente para si, pois é esquecido; mas, por outro lado, a verdadeira transformação ocorrerá não com ele, mas com os outros: o pai do narrador sai da completa apatia para a atividade, a irmã sai da solidão para o convívio, a família ( pai, mãe e filha ) antes presa ao escuro do lar sai para o sol, para a vida, para um futuro que promete felicidade. Por mais que um sujeito imagine ser possível viver sozinho, mesmo que ele seja esquecido, seus atos produzirão efeitos nos outros. Essa transcendência do eu para o outro pode ganhar tanto sentido filosófico, religioso, psicológico.

Pensadores como Marx, Nietzsche, Heidegger e as descobertas de Freud do inconsciente dão uma resposta à objetividade e racionalidade extrema, pondo em cena a subjetividade. Para Marx, o que ultrapassava o sujeito e sua capacidade de conhecer era a própria história e o futuro, no qual tinha que se investir de imediato. A salvação e a transcendência eram uma questão de tempo. Uma geração investindo na salvação da próxima.Esse sacrifício e transformação na própria carne para salvar o outro, mesmo que às vezes sem se dar conta disso, aparece de forma extrema na “Metamorfose”. Assim, podemos nos questionar sobre qual é o real valor do ser humano perante a sociedade e até mesmo perante os seus.

Os Outros

2009-05-12T15:18:00.007-04:00

Ninguém suporta a vida sozinho, isso é de conhecimento público. O recém-nascido ou tem uma mãe que possa estender sua existência ou ele não existe. Perceber essa submissão ao outro é raro. Vivemos a vida de modo a ignorar a existência do outro como extensão da nossa própria existência. Ao ignorar essa existência coletiva, que faz da nossa existência uma célula dentro do corpo de uma existência maior, estamos fadados ao espaço não-potencial. O que é o espaço potencial? É onde todas as possibilidades existem e coexistem harmoniosamente.

A vida é basicamente esse espaço potencial, e o outro é concomitante uma possibilidade e uma nova extensão do próprio eu do observador. O espaço não-potencial é onde nada pode existir, pelo simples motivo da nulidade de possibilidades. Se uma possibilidade não existe, nenhuma outra pode existir. Se no inicio da vida não houvesse a possibilidade de uma transformação, seríamos eternamente um emaranhado de células sem profissão. As possibilidades mudam o ser, através do outro ser. O outro ser é uma possibilidade, e sendo uma possibilidade é, ao mesmo tempo chave e porta.

Sartre diria que o inferno são os outros, eu digo que o inferno se constitui ao negar os outros. Sem os outros não existimos. São os outros que possibilitam a nossa existência, seja ela para o bem ou para o mal. Mas, o fato é que, desejamos algo que nunca se perca, e essa possibilidade não pode ser encontrada no outro e nem no próprio observador. O espaço não-potencial se infla, ocupa o lugar daquilo que geraria todas as possibilidades. É quando o tempo pára e os outros se tornam o demônio. Aceitar a vida é aceitar que tudo se perde, se esgota, se esvazia com o passar dos dias, e essa aceitação é difícil para qualquer ser humano que tenha as emoções ativas. Aceitar o outro e se aceitar como parte integrada do outro é aceitar que o outro é algo tão volátil como aquele que aceita o outro.

Somos todos uma neblina no amanhecer. Uma simbiose de memórias e vontades. Todos unidos em um único super-átomo, que explode e implode a cada tilintar da recusa. O mundo se estende através da nossa pele, que guarda o mapa secreto de toda a humanidade. Eis-me aqui, eu e toda a humanidade.

Gattaca

2009-04-08T16:42:00.002-04:00

- "Para alguém que não foi feito para este mundo, devo confessar, de repente, está sendo difícil deixá-lo. Dizem que cada átomo que forma o nosso corpo, um dia, foi uma estrela. Talvez eu não esteja partindo, talvez eu esteja indo para casa."

Seasons change, and you grow a little older...

2009-03-16T13:15:00.002-04:00

Gostaria de agradecer aos meus contemporâneos - não de idade, mas de pensamento - e gostaria muito de dizer a eles que meu mundo não depende do meu eu para existir e sim da extensão do eu deles sobre o meu. Nós só somos seres humanos quando estamos em contato com outros seres humanos, ninguém pode ser humano sozinho. E é no abraço dos meus contemporâneos que eu encontro quem realmente eu sou - um ser humano.

O sentido da vida são os outros.

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Mother Stands For Comfort

2009-03-12T16:57:00.002-04:00

Minha mãe sempre diz que "Quem sabe viver, vive mais!", máxima que ela adotou após alguns acontecimentos desagradáveis em nossas vidas. Eu apreendo essa frase como sendo uma frase ambivalente, que apresenta dois sentidos: o quantitativo e o qualitativo. Viver mais é realmente viver mais anos de vida ou viver mais intensamente um ano de vida? Esta é a pergunta que eu me faço todos os dias de forma consciente ou inconsciente; Mas como toda metalinguagem, não passa de metafísica barata do cotidiano, são apenas questões furadas e sem objetivos. Coisas subjetivadas que de tão mastigadas se tornam um grude no pensamento. O que eu quero dizer é mais ou menos que minha mãe sempre me coloca no topo da vida, que não é menor que uma cabeça de alfinete. Quando olho para ela, eu consigo compreender da onde vem toda essa melancolia irredutível que eu sinto. O presente é a única realidade que temos, o restante dos dias são como sonhos - e dentro desses sonhos eu preciso sempre me manter confortável diante de todo o desconforto que acarreta o sentimento de saber sobre você mesmo. A maioria das pessoas não sabem de suas próprias existências, e isso não as faz nem mais nem menos felizes, apenas dispersas no ambiente - como todas as outras. Mas é dentro dessa multidão de inexistência coletiva que existem aqueles que acordaram e se descobriram vivos, e por isso, sentem a necessidade do absoluto. Essa necessidade cai sobre todos, sem exceção, mas nem todos sabem interpretar as mensagens que o mundo manda diariamente para todos nós. O mundo cai sobre os ombros dos homens de forma silenciosa e destituída de peso, somos nós que subjetivamos isso, somos nós que adicionamos o som e o peso dessa queda. Com isso quero dizer que não existem maldades e nem bondades, o que existe é a natureza humana. Ela grita, ela é emergente, caótica e imediatista - e com toda essa carga de elementos de pressão não há como explodir. Digamos que quando explodimos devido a pressão dessas matérias mentais é que revelamos ao mundo quem realmente somos, e isso é destituído de qualquer objetivo(por isso não é nem mal e nem bom!). Quando explodimos apenas evidenciamos o quanto a vida é emergente e imediata, que não existem futuros e concomitantemente nos revela que o futuro é uma sombra onipotente. Dentro de todo esse trânsito intergaláctico que é a emergência da vida humana é que me deparo, e agarro no útero de minha mãe e de repente nasço. E esse nascimento é tudo e nada, e eu sou um nada dentro do tudo. Eu agarro os olhos de minha mãe e flutuo para fora do seu ser a cada dia, e a cada dia ela sente as dores do parto. Eu me movo lentamente sobre superfície do oceano embrionário, e ela se move lentamente sobre a superfície tênue da vida. Eu me lanço sobre as montanhas inconsistentes e me prendo as mãos dela, e ela me retira da escuridão da unidade todos os dias. Todos os dias que temos.

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Ludus

2009-03-06T13:23:00.003-04:00

É engraçado perceber que eu não consigo mais escrever uma linha sem puxar uma célula para dentro do inconsciente e transforma-lá em paisagem submersa. O eu se perde no caos. E continua difícil distinguir o que sou eu e o que é o outro dentro desse emaranhado de personalidades que coexistem em uma só entidade psíquica. Acordo às 7:00, e tento me lembrar do sono. Tento me lembrar a forma mágica de dormir, de desligar ou pelo menos reduzir o potencial dos aparelhos de percepção. Levanto como alguém que nunca deixou de dormir, que nunca foi lá acordar e dizer que isso aqui é a realidade, porque ninguém tem autoridade de definir o que é sonho e o que é real dentro da vida. Somos todos tão transparentes, que tudo se perde na infinita transparência de tentar reconhecer no outro a si próprio; é quando nasce o amor. Quando alguém reconhece na transparência aquilo que lhe é intrínseco. Somos tão reveladores, que mal percebemos que a cada passo que damos em direção ao outro, não consiste em apenas um passo, mas sim em uma mensagem codificada e que clama por tradução. Uma célula se liga a outra célula, o mundo nasce, a gente morre, mas a vida persisti dentro dessa confusão. É nela que encontramos o objetivo, e o objetivo é confundir e confundir-se, para que nada seja fácil, para que nada seja eloquente como um grito, e codificamos tudo. As palavras, os gestos, o olhar e tudo que fazemos é tão enigmático, um quebra-cabeça daqueles cansativos, que ninguém tem paciência para montar e revelar; paciência não é de longe uma qualidade humana, criada para os deuses essa paciência, pois aqui, onde me encontro, e onde todos se encontram, só os fantasmas podem ser pacientes - a vida por si só não é dotada de paciência, mas sim de rebuliço, de forças que vão além e aquém de qualquer força física e/ou psíquica. Esse texto é mais um enigma humano, porque ele não quer dizer nada. Ele não pode dizer nada, porque ele já foi dito, e uma vez dito perde sua força e desaparece no universo. O título do começo é ludus, do latim: diversão. O que acontece é que não vejo essa coisa em nenhuma língua, em nenhum humano, e não vejo diversão em nada, só uma confusão que de tão confusa te faz feliz. Ao longo desse tempo de vida eu percebi uma coisa interessante, e claro, muitos vão discordar, mas no fundo todos vão se perguntar. Minha descoberta consiste na felicidade. O que é felicidade? E eu vos digo, felicidade é a ignorância. Quanto mais descobrimos sobre o mundo mais infelizes nos tornamos, porque ao percebermos que não há respostas disponíveis para àqueles que as procuram, nos deparamos com uma frase secular, e que está enraizada no planeta como uma grande árvore: tudo que sei é que nada sei. O que eu digo é que o homem sábio é nada mais do que um ignorante duas vezes, porque na primeira vez ele não sabia, e na segunda tentou saber e descobriu que nada se permite saber, e torna a ser ignorante; mas como conter essa ferramenta de escavação que é o cérebro? é nessa pergunta que chegamos ao assombro da mais profunda escuridão: estamos destinados a falhar!

Staring at the sun

2009-03-02T09:49:00.003-04:00

A verdade é que nós nunca conhecemos o mundo lá fora, pois estamos tão ocupados tentando conhecer esse mundo aqui dentro de nós, que quase não sobra tempo para escalar outros muros, outras liberdades. Eu descobri que você só pode sentir a vida se você olhar diretamente para o sol, até seus olhos arderem de caos e serenidade. Sentir o cheiro do mundo até você perceber que tudo aquilo que te escondeu foi na verdade aquilo que te distanciou de você mesmo. Tocar todas as cores até sua pele sentir o arrepio das sensações humanas. Agradecer ao caótico e ordenado universo que te colocou aqui para que você descubra suas próprias verdades. Olhar além das cidades, além dos arranha-céus que escondem o mundo de você. Sentir nos desertos e nas florestas não o mal-estar do fim do mundo, mas sim reverberar por se sentir em casa. Nós não somos feitos para as cidades, caso fossemos, sentiríamos o bem-estar de estar aqui, escondido por detrás dos tijolos e argamassas. Mas não, esse nunca foi o nosso destino. O nosso destino é a liberdade, aquela liberdade que conecta o mundo desordenado do eu, com o mundo desordenado lá fora e assim, poder sentir que a vida é muito mais do que ela aparenta ser. Poder sentir que dentro do caos está a ordem, e por dentro da ordem está o caos. É impossível conhecer todas as estrelas no céu, mas é possível conhecer todas as estrelas na terra. Caminhar em direção ao sol, arder no sol, sentir o sol fecundar a pele e queimar toda a incerteza do sentido. A vida não exige sentido, posto que o único sentido que ela pode ter é aquele que damos à ela.

To the twenty

2009-02-26T14:24:00.004-04:00

Eu me sinto infeliz. Sinto que minha vida inteira fui feliz, mas que agora, nesse exato ponto, nesse exato contexto dela, me sinto incapaz para a felicidade. Eu posso olhar, posso tocar, posso andar, posso fazer tudo o que uma pessoa "normal" pode fazer, a única coisa que bloqueia todo o transbordar da minha juventude é esse sentimento de vazio que habita sei lá onde dentro de mim. Essa ausência de deus, essa ausência de mundo, essa coisa que ao invés de esmagar seu corpo com toda frieza, te deixa flutuar na imensidão imensurável de puro vazio, um vazio branco e inerte. A vida é um paraíso, o inferno sou eu. Isso me custa. Me custa tempo, e tempo é algo tão valioso para um ser humano, algo tão grandioso que se um homem pudesse acertar o seu tempo de vida, esse homem seria o mais feliz de todos os homens. E eu me sinto o infeliz entre todos os homens. Eu observo o mundo girar e fico tonto de tédio. As pessoas me parecem felizes, mas ao mesmo tempo parece que cada sorriso esconde um bocejo. Eu escondo uma boca enorme que se abre e se fecha o tempo todo. Uma boca tediosa e extremamente desajustada com o ambiente. Me sinto sozinho, mesmo dentro de um lugar que contém milhões de pessoas. E eu me sinto separado dessas pessoas, separado como uma estrela. O universo todo para percorrer, percorrer sozinho, pois nesse exato momento eu me encontro sozinho dentro de mim mesmo. Não há pai, não há mãe, não há irmãos, não há casa e não há sequer um destino, porque destinos não existem. Porque o destino é invenção dos fracos, e eu sou um fraco, um miserável que a cada dia se torna mais sábio e mais vazio, e mais desajustado, e sentindo mais mal-estar na civilização. Eu vou fazer vinte anos daqui alguns dias, e sinto como se minha vida fosse acabar, porque eu cheguei a um ponto de insatisfação que se comporta como uma parede no caminho dos anos. E essas pessoas dizem que isso tudo é puro fatalismo, mas isso é só o mais puro jeito de um ser humano. Um ser humano que se descobriu vivo, e por isso sente medo. Sente medo de tudo que se mexe diante dele, porque tudo é tão pálido e inconsistente, que a vida parece um sopro. Eu vou fazer vinte anos e me sinto vinte anos mais velho do que essa idade.

"Existe sempre alguma coisa ausente." - Camille Claudel

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Carta a D.

2009-02-17T15:05:00.003-04:00

"Ponho-me a chorar. Soluço alto, feito uma criança. Agora me ocorre com toda clareza: Você está sozinho no mundo! Está sozinho...sozinho...sozinho... É amargo ficar só...amargo, amargo, amargo, amargo. Isso não tem fim, é insondável, e é o destino de todo homem na terra, sobretudo o meu... sobretudo o meu. Mais uma vez a metamorfose. Mais uma vez tudo oscila e tomba. Estou de novo no sonho, o sonho doloroso, delirante, prazeroso e enlouquecedor de além fronteira.Estou de pé no meio do terreno baldio, mas não vejo minha casa. Não tenho casa. O sonho era uma miragem. Minha casa não está neste mundo, nem no próximo. Sou um homem sem lar, sem amigo, sem esposa. Sou um monstro que pertence a uma realidade ainda inexistente. Estou louco, louco de dor, louco de angústia. Estou desesperado. Mas não perdido. Não; existe uma realidade à qual pertenço. Está longe, muito longe. Posso andar de agora até o dia do Juízo Final de cabeça baixa e jamais encontrá-la. Mas ela está lá, tenho certeza."

2009-02-13T08:31:00.003-03:00

" O homem é o animal cujo maior desejo é tornar-se humano."

Ensaio sobre o Blablablá

2009-02-07T08:41:00.005-03:00

A verdade é que ninguém sabe onde fica o meio, o começo ou o fim, pois não há como saber onde começa e onde termina uma esfera, e assim é o mundo. Eis o universo, sustentando sua elegância sobre mim. Qual é o peso do tempo, da velocidade e da realidade? Por que tais coisas que são tão imensuráveis chegam a ser mensuráveis para nós? O senso-comum faz do sol uma bola de fogo que divide o mundo em seus dois extremos, e com isso, divide a humanidade em seus minuciosos fragmentos. Já o cientifico faz do sol uma estrela igual ou não a muitas outras espalhadas pelos multiversos dentro do céu. O que é mais quente e o que é mais frio? Conhecer as coisas em suas complexidades diversas, e para isso adentrar dentro delas, ou apenas conviver pacificamente na superfície de tais coisas? Não sei. O que eu sei é que a verdade absoluta, se é que tal verdade existe, é insuportável. Você vive sua vida toda olhando para uma estátua coberta por um véu, e depois, em um belo dia você resolve, vou levantar o véu e ver o que há por detrás dele. Será mesmo uma estátua? É aí que começa o real, e ele não é nada agradável. Você levanta o véu e vê que aquilo que se assemelhava a uma estátua não é nada mais do que uma pedra sem formato algum. Eis o problema de todos, enxergar formas onde as formas não cabem. Mas quem é capaz de levantar tal véu? A pergunta é: Quanta verdade você suporta? O mundo é uma vontade e uma representação, você escolhe de certa forma como ver o mundo e esse ver pode ganhar proporções fantásticas, que eu chamo de senso-comum, ou proporções tão complexas que disseca o mundo e o mostra de uma forma bruta e incoerente. Porque a verdade contida nas coisas não possui coesão. Ela é tão complexa, que a partir do momento em que você olha para ela, o choque realístico tilinta nos seus nervos.

Enquanto as pessoas se assustam com fantasmas, com deuses, com demônios, eu me assusto com o mundo. Sou assombrado por ele, porque ele está em todas as parte. Eis o Deus da terra prometida: o mundo. Quem pode ser mais Onipresente, Onisciente, Onipotente do que o mundo? Ele está em todas as partes. Observa todos os seus habitantes e pode destruí-los em uma simples mudança de eixo. O fatalismo é algo que agora vive em mim, e quem dera eu fosse um macaco que vivesse em uma tribo de macacos onde os seus "amigos" retiram de você o parasita com a mão e os extingue entre os dentes, fazendo sumir todas as angustias causadas por ele. Mas acontece que o ser humano evoluiu, e evoluiu para toda sua sofisticação de linguagem e pensamento, se esquecendo assim do básico da convivência. Hoje cheguei a conclusão de que os animais vivem de maneira melhor do que os seres humanos. Pois de alguma forma, nos afastamos do nosso espírito natural. A natureza. E eu realmente sinto que é de lá que eu vim, pois todas as vezes que esqueço a cidade e seus ápices de vermelhidão e olho para o outro lado do mundo, onde vive a natureza, me sinto estranhamente atraído, como se lá fosse o meu lugar. Como se lá fosse o paraíso perdido de Adão e Eva. O Jardim do Éden engolido pelas metrópoles e pela vontade bizarra da multidão de se tornar uma máquina. Ai de nós, que até as plantas superam o viver.

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O tempo

2009-01-30T17:20:00.002-03:00

"O tempo é apenas o rio em que vou pescando. Bebo nele, mas ao beber vejo-lhe o leito de areia e percebo quão raso é. A fina corrente logo se esvai, mas a eternidade permanece. Gostaria de beber mais fundo e de pescar no céu, em cujo leito os seixos são estrelas. Não consigo contá-las. Ignoro a primeira letra do alfabeto. Tenho lamentado sempre não ser sábio como no dia em que nasci. A inteligência é um cutelo que penetra e corta caminho adentro o segredo das coisas. Não desejo ocupar minhas mãos mais do que o necessário. Minha cabeça é mãos e pés. Sinto que minhas melhores faculdades aí se concentram. O instinto me diz que a cabeça é um órgão para escavação, feito o focinho e as patas de certos bichos, e com a qual gostaria de explorar e cavar meu caminho através desses morros. Penso que o filão mais rico está por aí nas redondezas, e assim avalio por meio de varinha de condão e dos finos eflúvios que se levantam. Aqui começarei a minerar"

(Thoreau, no maravilhoso Walden - A vida nos bosques.)

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Reminiscentia

2009-01-27T14:52:00.005-03:00

"Há duas maneiras de não sofrer. A primeira parece fácil para a maioria das pessoas e consiste em aliar-se ao inferno até não mais senti-lo. A segunda é difícil e exige aprendizado contínuo e constante e consiste em saber quem e o quê, no meio do inferno, que não é inferno"

Há dias em que você fica mais suscetível às reminiscências. É como se o seu corpo se tornasse um aspirador de passados remotos, e concomitantemente um projetor de futuros inexistentes. Que é o futuro senão uma bocarra carniceira que destrói o presente e o cristaliza em passado? Meu passado hoje se postou diante de mim como um jogo de espelhos, um truque egípcio de resgatar imagens da superfície para o emaranhado confuso de raízes do presente. "O futuro é brilhante!" - eles dizem. Que futuro? Não existe futuro! Brilhante mesmo é o presente que em toda a sua inflexibilidade se torna um milagre até mesmo para os olhos mais agnósticos. Eu não entendo nada sobre o jogo do tempo, por isso, mantenho meu corpo fora do tabuleiro antigo de xadrez. Com isso eu ajo como se houvesse escolha, como se algum acidente fosse provocar o fim do tempo e tudo pararia de rodar e a eternidade flutuaria como uma bolha iridescente diante de nós. Mas nenhuma explosão pode parar as engrenagens desse velho mundo, pois elas são feitas de nuvens, e como todos sabem, nuvens são indestrutíveis.

O que eu sinto hoje é como uma vontade louca de se tornar um personagem de filme science-fiction e achar pelo caminho algum buraco-de-minhoca que me leve para um lugar distante chamado "meu passado". Isso é uma tolice tremenda, eu reconheço, mas é apenas as faíscas de tolices maiores que acompanham a condição de ser um animal pensante. "O único defeito do homem é pensar." Eu adoraria contratar um casal de detetives existencialistas para investigar a minha verdade, tal como o fez o personagem Albert Markovski no filme "I Love Huckabees". Para que eles encontrassem na minha rotina o vírus que evoca meu passado como se esse fosse uma espécie de deus.

Penso nas pessoas que já se foram, e sinto-me só por dentro, desolado e desértico, cheio de cactos e partículas finas de vaziez. Alguns pequenos terremotos acontecem no fluxo desses pensamentos, mas nenhum é o suficiente para interromper essa canalização involuntária de imagens mortas do passado. Sinto-me triste hoje, mas a minha tristeza carrega um toque de limão que deixa tudo mais sarcástico, que faz da infelicidade uma grande piada. Sinto saudades de um passado como todos os outros companheiros da minha espécie. Sinto falta dele como se lá eu fosse feliz e não soubesse. O lugar-comum utilizado por todos: eu era feliz e não sabia. "Há-há-há. Sério isso?" "Não, não é sério. é o efeito colateral das reminiscências, elas provocam isso sabia?" "Isso o que?" "Isso de achar que o presente é um grande engano e que somente o passado é valioso!" "Que coisa!" "Mas estou melhor agora, pois lembrei da passagem de um livro que li a pouco e que dizia "Deixe o passado como está; ele nada poderá fazer por você"

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Pequenos Hábitos

2009-01-24T00:05:00.006-03:00

Os extremos de um ser humano são lugares umbrosos para se fazerem uma visita, porém, são lugares necessários para que possamos entender o nosso próprio caos. O que falta no mundo não é água e nem paz, muito menos homens - como as mulheres de plástico vem afirmando aos montes - mas sim um pouco de lucidez. Um pouco é muito quando não se tem nada. A lucidez é como a energia elétrica: quando está em uso, podemos andar pela casa, pelas ruas e pelas praças iluminados por ela, e iluminação nessa era em que vivemos tem o estranho sinônimo de segurança, não esbarramos em árvores, não derrubamos nada e não atropelamos pessoas nas ruas, pois a luz é a matéria prima das cores e das atitudes lúcidas. Quando falta luz, somos obrigados a acendermos velas, que muitas vezes não são o suficiente para iluminar caminhos, e ninguém gosta de carregar velas, ninguém gosta de carregar nenhum peso em se tratando de descobrir caminhos. A luz falta, nós tateamos no escuro, derrubamos coisas e pessoas, e ambos quebram. Não há conserto para o que está quebrado, assim como não há cura para o que está morto. A lucidez é luz. E quando estamos iluminados, estamos lúcidos. A falta de lucidez é a escuridão, e dentro da escuridão surgem outros escuros; o útero do desequilíbrio mental que causa a ferida secular no mundo. Sem a lucidez estamos perdidos, criaturas que tateiam no escuro, em busca de uma parede para se apoiar. Não deixar que a lucidez se esvazie como uma balão furado deveria ser lei, pois uma vez que se vai, desperta aqueles pequenos demônios que vivem no subterrâneo de nossa pele, e uma vez despertos, é quando começa o caos.

Portokali

2009-01-23T10:41:00.003-03:00

A parede é laranja e nós somos âmbar. A luz plasmática sorve nossos olhos e nos coagula em uma coisa só. O teto é branco e nós somos o vermelho da noite sobre a cidade. A cidade. A cidade que emerge e imergi dentro de ambos. Ambos os lados coagulados, imergindo no líquido íntimo da medula. Somos iguais e concomitantemente tão diferentes. Somos uma coisa só, partida em duas metades descoradas e podres, que só se tornam vívidas quando unidas em uma coisa só. É isso. É um continente inteiro de homeotérmicos. É um país governado por cores tresloucadas, que se misturam pelo céu a noite e desabam pela cidade. Quando você me olha, tudo se desfaz, pois sou fraco perante seus olhos. Uma canção de amor. Um lugar-comum, os romancistas o repetem. Eu o repito. Repito-me pelo ano inteiro, o decênio inteiro. A verdade é que sem sua gravidade eu me sinto o que eu realmente sou e, por você, me esqueço de ser. A parede é laranja e nós sequer existimos. Existência exige dor, e não há dor aqui. Desistimos de existir então. Existência é pouco, é muito pouco.

O mundo implodiu e tenta reaparecer toda vez que somos obrigados a existir. Uma luz leitosa invade os poros. Somos obrigados a existir. Se formos existentes, que seja breve então. Que seja um sopro. Verdade única é que ninguém suporta o peso existencial. Vamos partir em breve então, como dois condenados. Mas estaremos sempre aqui, coagulados em uma coisa só. A luz é branca e inerte, é paralela a nós mesmos. A parede é laranja e somos observados pelos olhos flutuantes do deus dos homens. Não somos homens, não somos mulheres, não somos humanos. Somos qualquer coisa. Qualquer coisa menos humana. Humanidade é terrível. Quando você me olha, o mundo inteiro não é nada. Nunca foi nada. É só uma criação em desuso; em constante rotação. É um mero parasita e nós também o somos. Parasitas de nós mesmos. A parede é laranja e o mundo inteiro é ineficaz.

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Para você.

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O Curioso Caso Da Humanidade

2009-01-17T13:51:00.002-03:00

Todos caminham na mesma direção, seguindo para o mesmo destino. Não importa se sua vida se baseia em um relógio que roda no sentido anti-horário. Não importa qual caminho você vai seguir, seja ele ensolarado, chuvoso, iridescente, multicolorido ou prosaico. Você chegará no ponto onde todos chegam. A percepção de que a humanidade caminha junta, querendo ou não caminhar, é quase um assombro para os olhos. É como perceber que não há cores lá fora. Que tudo é preto e branco como um filme noir e que as cores são uma grande invenção do cérebro humano. É mais ou menos assim, o assombro de compreender a ligação secreta da humanidade. Compreender que nós somos como um origami. Uma espécie de idéias grudadas à outras como se fossem coladas, como se fossem várias camadas de uma mesma pele. É isso que somos, uma grande pele se arrastando pelo mundo evanescente. Ontem uma vida inteira passou pelos meus olhos, hoje minha vida inteira passa pelos meus olhos. Uma vida inteira que não passa de uma caminhada rumo ao desconhecido.

"E agora, o que vem a seguir?"

Sobre a complexidade do processo de criação

2009-01-11T23:14:00.005-03:00

Há algo em mim que necessita ser compreendido antes mesmo de ser visto. Compreensão que necessita de texturas e para cada textura uma cor diferente. Camadas de propósitos definitivos mas não suficientemente polidos. A polidez é algo que procuro incessantemente em minha mente. Pobre a mente do homem, que tateia na escuridão elétrica a procura de uma concha resistente para habitar. Mas habitação é o que nos falta.

Sobre a criação de realidades alternativas, só tenho a dizer sobre como isso comporta um doloroso processo de fragmentação de idéias. Idéias essas que muitas vezes se apresentam em posturas inflexíveis. Esse é o verdadeiro mal das idéias, a inflexibilidade. Somos grávidos de idéias, "somos" no sentido de nunca sermos o inverso, não-grávidos. Estamos sempre dando à luz novos conceitos e horizontes, e a dificuldade de toda essa criação é o crescimento dela. Um sentimento paterno acerca de idéias nos invadem e somos inoculados pelo vírus do perfeccionismo homérico. Uma espécie de perfeccionismo que ostenta nada mais nada menos do que a perfeição coletiva de idéias. Não basta ter idéias, o que basta é agrupa-las no sentido certo, para que as idéias ganhem forma, corpo e uma vida autônoma.

Idéias são adeptas a eutánasia. E a morte de idéias é algo tão natural como a morte humana, chega como nada e se mostra no sentido que deve obter: A perfeição acerca delas. Morte de idéias em um sentido teísta é transforma-las em eternas. A morte de uma idéia não significa sua extinção, mas sim sua evolução na mais genuína concepção Darwinista. O que podemos obter é um material cada vez mais suscetível a polidez. Como uma lâmina que exige ser polida para cortar com mais facilidade - essa é a missão das idéias, cortarem com mais facilidade. A fragmentação de idéias é necessária , portanto, para estudos anatômicos e antropológicos sobre elas, porque antes mesmo da idéia ser idéia ela é a idéia de uma pessoa e idéias pessoais são como filhos, carregam em si toda uma complexa herança genética.

O que tenho a dizer é que há algo em mim que necessita de compreensão. Mas não uma compreensão de fatores extrínsecos, mas uma compreensão de fatores internos e fisiológicos. Esse algo em mim que necessita de compreensão se comporta agora como um órgão que recebe aversão dos outros órgãos. Não uma aversão de eudemonismos acerca da harmonia dos órgãos, mas uma aversão de ininteligíveis sentidos. O que necessito é ser aceito por mim mesmo e tal reconhecimento é tão ou mais doloroso do que qualquer outro reconhecimento. Tudo isso para obter o entendimento de que não há nada mais atroz do que a junção de idéias e o reconhecimento paterno sobre elas.

Devemos tomar cuidado acerca da posse de palavras. Elas sempre nos escapam. São como pássaros assustadiços que voam de nossas mãos. Palavras são solitárias, e a vida em comunidade não as apetecem. O exercício de amontoa-las é doloroso e exige o âmago da paciência, provocando uma dor de crucificação. Escrever é um ensaio sobre a morte.

Extrato I - O Fio Da Memória

2009-01-05T13:22:00.003-03:00

Eram educados os meninos na fila indiana de entrada ao colégio. Eram minuciosamente educados. Eram quase irreais de tanta educação. As árvores ao redor, balançavam seus corpos na inércia do tempo, pois, era um dia sem vento, sem distrações que movimentam os fios capilares. Eram quase irreais os meninos na fila indiana de entrada ao colégio. Eram quase criaturas idílicas, que se movimentavam ao som de algum apito interno, que maquinalmente controlava movimentos precisos e... educados, claro.

Os meninos formavam três filas idênticas, compostas exatamente por 15 meninos em cada fileira. Eram azuis os uniformes dos meninos, camisetas coladas de um azul céu e boinas e calças de um azul profundo, quase tocante, quase emocionalmente tocante.

Era um dia claro, claro como uma fotografia ao sol. Olhar de longe a cena dos meninos na fila indiana era artisticamente emocional. Os filetes do sol invadiam os olhares fixos dos meninos e revelavam uma melancolia pitoresca e ancestral. Os meninos eram um quadro paisagístico em movimento.

Ordenados como um exército poético, um exército pronto a jorrar palavras cortantes ao tempo. Mais ao tempo do que ao espaço, porque, de alguma forma, não havia espaço entre os meninos, mas só tempo. Um tempo senil, que marcava eletricamente uma memória

A vida que vivemos em apenas uma lufada de vento.

O exército de meninos começava a se movimentar. Como um relógio na perfeição horária. Eles iam. Passo a passo, como se estivessem reaprendendo a andar. Eles caminhavam em direção ao colégio. Eles caminhavam em direção a um buraco de negrume intenso que se formava no vão de entrada do colégio. Logo, eles desapareceriam para sempre daquela imagem. Logo, o sol não iria tocar aqueles olhares novamente. Logo, portanto, tudo seria memória de um observador comovido com a velocidade do tempo. Com a velocidade das mudanças que ocorrem dentro das
camadas finas de cada segundo.

Eles eram engolidos um a um, pela escuridão do vão da entrada. Eles eram conduzidos um a um, para o destino incerto e inexorável do minuto a seguir. Eles estavam secretamente apavorados em suas ínfimas infâncias. Eles sabiam, discretamente, que o tempo os movimentava ali. Mais o tempo do que o espaço. Pois, espaço não havia ali, só o tempo dentro de outro tempo e assim, seguindo, um dentro do outro, como camadas perpetuas de algum mundo subterrâneo composto por memórias.

Nenhuma fotografia foi tirada ali. Nada sobreviveu para eternizar o azul profundo e tocante das boinas e calças dos meninos.

Eles, finalmente, desapareceram daquele pedaço de chão alvo e ensolarado, quase um deserto urbano. E desertos urbanos, como todos sabem, nunca param de crescer. Eles invadem seu quintal, sua casa, seus quartos. Os desertos urbanos invadem você.

Mas algo havia mudado ali. Alguma coisa se alterou diante do movimento brusco e belo da andança dos meninos. Alguma coisa nunca mais será a mesma. Algo invisível, mas palpável. Algo estridente como um grito, conduzido pelo fio da memória que acompanha cada um, desde o nascimento até a morte. As teias das aranhas que tecem o destino inacreditável de todos. Os fios da memória guardaram ali, a beleza pungente do movimento do tempo. Que engole, vezes educado ou vezes insuportavelmente, cada momento dado. Provando assim, que somente os flashes calculados de máquinas fotográficas guardam o imperecível de nós. Mas lembrando assim, que o imperecível é, portanto, também imutável. Mas o perecível guarda em si, a beleza artística do movimento. Da locomoção. O fio da memória, portanto, guarda o que, de alguma forma, foi estabelecido com apenas uma função: o relembrar.

Vertigo

2009-01-03T01:01:00.004-03:00

Por toda minha vida eu senti uma vertigem. Uma misantropia para com todos. Uma espécie de negação à sociedade e ao meu humanismo intrínseco. Eu não sei que vermes anti-sociais ocupam meu estômago ou que espécie de serotonina reguladora de seleção natural é fabricada em meu cérebro. Eu não sei nada disso. Porque, talvez, não me é permitido saber tais coisas. Como não é permitido saber se há um fim no universo, se a vida foi criada do nada, se estamos aqui por acaso ou não, se somos apenas matéria escatológica ou a réplica imperfeita de algum Deus. Não me é permitido saber de onde, de que buraco, vem essa misantropia para com o mundo. Uma forma de negação involuntária a minha vontade, uma forma autônoma de vida que se esconde ou se mostra muito entre minhas vísceras. Tem algo a ver com o DNA isso que carrego? é a marca de uma geração de misantropos passados? é a insígnia de uma sociedade subterrânea que é considerada como um ser mamífero do subsolo conhecido como rato? O que é isso que eu carrego? um relógio? uma bomba? um condão de maldição? O que jorra em minhas veias é sangue ou redenção? São tantas perguntas e, por mais que eu saiba que para todas elas só existe uma resposta, eu faço questão da fragmentação. Foi assim que alguém me criou, alguém me criou para fragmentar as coisas. sentir cada pedaço de cada minuto segundo milésimo. sentir o gosto salgado e doce da existência terrena. carregar o desejo ínfimo de uma existência extraterrena. Carregar a esperança de uma alma aprisionada pelo corpo. Carregar uma vertigem. Uma vertigem.

"This is so disgusting"

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2008: Uma Odisséia Technicolor

2008-12-30T16:09:00.003-03:00

No começo, era uma pequena esperança. Uma esperança microscópica, quase um começo de vida. Era fraca ainda, mas a cada passo dado nos dias de Janeiro, ela ganhava mais corpo e ímpeto. Já era quase audível, sonoridade de mandolins. Quando o mês se revirou sobre o outro, ela assustou-se e correu, o brilho correu pela estrada e dividiu a pequena esperança em quatro pedaços: Pequenas Vontades.

A sede tomou o lugar da pequena esperança. Era uma sede multicolorida. fantasiada pelo Carnaval e banhada a ouro e prata, tal como a vida. Era preciso ter a força de um halterofilista para suportar o peso desses dias coloridos. Coloridos sim, mas cores não significam necessariamente felicidade, vide Frida Kahlo e todo o seu sofrimento, repleto de cores. Um sofrimento irisdescente. Mas o pior inimigo dos dias, resolveu atacar, e arrastou Fevereiro como um tornado que limpa e fere tudo. O poderoso inimigo tempo.

"Há uma estrada pálida entre nós" - Era fim de Fevereiro, chegada de Março. A luz voltou, a pequena esperança atravessou o deserto de fuligem escura e caiu como um pássaro ferido, bem entre os meus braços. Que como uma santa poderosíssima, curei o moribundo da escuridão e devolvi aquilo que ele havia esquecido em seu espaço-sideral-particular: A luz.

Abriu Abril, como uma festa. Eram laços rosas espalhados pelo chão como se fosse um ninho de Pardais. Era música que atingia os decibéis do amor, da paz, de tudo aquilo que merece um Deus particular. Era nostalgia do minuto que acabara de passar; Era a comemoração de milhões de aniversários pelo mundo todo, que nos atingiam em cheio e mostravam a alegria de poder dizer: Still alive, Noch Lebendig, Aún con vida, Encore Vivant, Ancora Vivente, Ainda vivo.

"É seu aniversário! te desejo rosas, querubins e um oceano azul como chafariz!" - Era maio, que chegou com saudade. chegou tecendo fios invisíveis de destino, tramas de lã para cobrir o desespero de estar logo ao lado daquilo que chamamos de amor.

Junho e Julho chegaram juntos. De mãos dadas, enlaçados como um abraço. Era tudo que todos necessitavam, necessitam, necessitarão: um abraço.-"No último toque da trombeta do Apocalipse, morreremos abraçados. Eu conheço o caminho que leva até o paraíso nosso."

Agosto foi o mês do lusco-fusco. Estrelas mortas brilhavam no céu. Pequenas tochas que apontam caminhos abstratos, e é por isso que o horóscopo nunca dá uma verdade inteira? sempre aquelas verdades-metades. Verdades com corpo de laranja, de maçã, de uva, de todas as frutas que merecem um beijo. A verdade-metade suculenta que todos comemos.

Setembro bateu como uma moeda em algum chão, sonoridade metálica. A pequena esperança havia crescido, se tornado uma quase grande esperança. Uma quase certeza. Um esboço daquilo que chamamos de vida, de dias, de meses. Setembro doce, doce Setembro.

Outubro dividido ao meio. Norte e Sul. Duas metades da mesma coisa. Não é isso que chamamos de uma pessoa que nega o sim desejado para fortalecer o não emocionado de orgulho e flutuante de inércia? - "Eu quero tanto aquilo ali, aquilo ali brilhando no fundo. Parece um punhado de luz capturado por uma teia de aranha"

Em Novembro, uma bandeira estendeu-se. Uma bandeira de cores que, até hoje não sei os nomes. Cores de alguém que chega e te mostra aquilo que você procurou mostrar para alguém sua vida inteira. Alguém chega, mostra um sorriso brilhante de verdades e você se sente esvaziado do vazio e cheio daquela pequena esperança, que cresceu e tomou conta de todo o seu corpo, principalmente, a área dos olhos, que brilham como uma estrela morta.

"December will be magic again" - Uma explosão. Você olha para o céu de dentro e sente a supernova. Milhões de pequenos planetas que surgiram após a morte da estrela. Você olha para o céu de fora e diz, com afinco e lucidez:"A natureza se inspirou nas nuvens em sua formação - os quadros da terra baseado nos quadros do céu" - Um abraço envolveu seus dias e você sente a brilhante sensação de estar livre-e-preso por sua vida inteira. A memória não é um corpo físico, mas é mais que isso, é um corpo celeste, uma supernova de emoções que geram outras emoções e outras emoções e outras emoções e outras emoções(ad infinitum).

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Mudanças de comportamento

2008-12-25T18:03:00.006-03:00

As grandes mudanças começam com as mudanças; As mudanças começam com as pequenas mudanças e, as pequenas mudanças começam com a mudança do olhar. Ter o mundo em foco é algo genuíno e lúdico. O mundo em foco é um quebra-cabeça montado, sem uma fácil introdução ao viver. Digo isso por mim, digo isso com veemência por mim e pelas pequenas mudanças que ocorrem em mim a cada mísero segundo. É como se meu comportamento fosse tão volátil quanto água de rio que evapora e vira chuva, vira gás, vira sei lá o que tiver que virar. Mas eu não viro nem chuva e nem gás, porque a verdade é que eu posso chover, eu posso ser nada, posso ser nuvens, um punhado de mar, uma pedra de gelo esquecida no congelador ou uma centelha que se desloca da brasa mãe.

Diante de todas as pequenas mudanças internas eu percebi que elas são como prisioneiras, elas não se mostram na utilidade que deveriam vestir, elas ficam presas a uma camada espessa de pele, e sequer um ordinário poro se abre para dar-lhes a salvação da prisão. Qualquer mudança interna só é válida se for concomitantemente externa. De que vale a mudança guardada para si? é o mesmo que guardar o amor para si, e se há algo que não se guarda nessa vida é o amor. Ele sim, sempre escapa pelos poros e transborda na lucidez. O amor é alma, a mudança é puro corpo. Mudança humana, demasiada humana, que se prende ao estético humano e não evolui e nem sofre involução, fica lá, estagnada dentro de você, te olhando com olhos esbugalhados, feito um animal acuado por sabe-se lá quem. Mudanças de comportamento: válidas somente se forem apreciados por alguém que não seja o olho do furação interno.

Dreaming isn´t enough

2008-12-22T23:16:00.003-03:00

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A viagem nos ensina algumas coisas. Que a vida é o caminho e não o ponto fixo no espaço. Que nós somos feito a passagem dos dias e dos meses e dos anos, como escreveu o poeta japonês Matsuo Bashõ num diário de viagem, e aquilo que possuímos de fato, nosso único bem, é a capacidade de locomoção. É o talento para viajar.

Capacidade de locomoção.
Talento para viajar.

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A leveza e o peso

2008-12-20T00:16:00.002-03:00

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"Enquanto dançavam ela falou: - Tomas, em sua vida eu fui a culpada de todos os males. Foi por minha causa que você desceu tão baixo, mais baixo é impossível.

- Você está divagando - respondeu Tomas. - Em primeiro lugar, o que significa, tão baixo?

- Se tivéssemos ficado em Zurique, você estaria operando seus doentes.

- E você estaria fotografando.

- Não se pode comparar - disse Tereza. - Para você, o trabalho era a coisa mais importante do mundo, quanto a mim, poderia fazer qualquer coisa, não me importaria. Não perdi nada. Você perdeu tudo.

- Tereza - disse Tomas -, Você não notou que me sinto feliz aqui?

- Mas, sua missão era operar!

- Missão, tereza? Missão é uma palavra idiota. Eu não tenho missão. E é um alívio imenso perceber que somos livres, que não temos missão."

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All this love

2008-12-16T17:26:00.003-03:00

"Desabo em ti como um bando de pássaros"

Respostas ao tempo..

2008-12-13T10:49:00.002-03:00

"Para mim, o presente é para sempre, e o eterno está sempre mudando, fluindo, se dissolvendo. Este segundo é vida. E quando passa, morre. Mas você não pode recomeçar a cada novo segundo. Tem de julgar a partir do que já está morto. Como areia movediça... invencível desde o início. Uma história, uma imagem, pode reviver algo da sensação mas não o bastante. Nada é real, exceto o presente, e mesmo assim já sinto o peso dos séculos a me esmagar. Uma moça, há cem anos, viveu como vivo. E ela está morta. Sou o presente, mas sei que também passarei. O movimento culminante, o relâmpago fulgurante, chega e some, contínua areia movediça. E eu não quero morrer."

(Os Diários de Sylvia Plath, página 22. Escrito em 1950.)

We Were Sparkling

2008-12-10T21:42:00.008-03:00

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Uma sombra caiu obliquamente sobre eles, e foi tirada apenas quando um deles se levantou para colocar uma música, um soprano espanhol cantando "Cantaloube", sua melodia pura e agonizante flutuando, suas harmonias menores reverberando no pequeno quarto, como se para lembrá-los de que a beleza e a perda estavam inseparavelmente ligadas.

Os lábios do tempo beijaram novamente o rosto de um deles, como a mão de uma mãe reclamando o horário. Ele foi guiado até a porta por borrifos de vento e cinzas - o mosaico de imagens reduzido ao pó antigo do segundo de outrora. O outro caminhou como uma lesma até a janela, deixando rastros de musgo por onde passava, lembrando mais uma vez, o mofo do momento.

Sequer as estrelas fumegantes eram capazes de parar o que havia começado, um adeus químico e físico que se movia através do ar como um vaga-lume oscilante. O oxigênio rarefeito saltava dos poros como uma multidão de pequenos pedaços suicidas de pele, ambos se liquefaziam em um movimento eterno de composição, decomposição e recomposição.

O quarto se metamoforsiava em praia desértica, o que era antes um taco velho é agora um caminho de areia movediça ou não, porque a única verdade era, que tudo ali, dependia exclusivamente de ambos, cada movimento seria como um pequeno terremoto na estrutura onírica, podendo mudar-se assim, toda uma configuração pré-estabelecida de gestos anatômicos.

A verdade era que ambos estavam de costas e ambos estavam de frente, eles compreendiam mas não aceitavam que qualquer escolha excluiria a outra, que para cada sim dado ali, existiria um não sentenciado a eles. Na praia glauberiana e solitária, eles se olharam pela última, primeira ou qualquer outra vez. Aquele olhar encontrou um destino inexorável e eminente, o destino da perda de conexão, como se o fio metafísico que unia-os, era agora uma linha que unia a solidão e a espera.

Eles esvaeceram como uma névoa na noite coberta de júbilo, caminharam em direções opostas, quase esquecendo-se que caminham em algo esférico, algo sublime e concomitantemente simétrico e assimétrico. Quase esqueceram-se que vazio nenhum dura por muito tempo. Escolhas excluem, para cada sim, existe um não, mas, cada fim, é um prelúdio.
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( Felipe C. )

Own Little World

2008-12-08T22:04:00.009-03:00

Uma molécula disse sim a outra molécula e assim nasceu esse blog - não com toda essa pretensão de uma vida primária que surge em um planeta até então inexistente, mas com o mesmo desejo ambicioso de evolução.
Ninguém quer confissões aqui. Nem reminiscências. É apenas uma questão de manter o foco. Por isso esse formato, essa falsa elaboração. Se alguém quisesse ser realmente bom, contaria as sílabas de um soneto perfeito, mas não é o caso. Nem é o caso, aqui, em meio a toda essa confusão, ser ele, um homem prestes a chorar ou não. Não!
Taí uma coisa que não vai interessar você. Ninguém quer confissões aqui. É mesmo melhor continuar escrevendo essas frases curtas, que assim amontoadas, dão um ar de coisa, coisa pensada, e nem é, sabe?, nem é importante....Só um pouco importante, um pouquinho, Como se ele bebesse um copo de uísque e fumasse um marlboro e mandasse uns 3 tomarem no cu, é mais ou menos isso, isso aqui, que não pretende ser confissão, nem lembrança, nem emocionante, nem inteligente, nem valerá o post que será postado. Tem a premência de salvar, mas não é uma bóia, não provoca epifânias, e por isso nem é inspiração. Não provoca nada.
Ocupa. Aqui todo mundo precisa estar ocupado, quando dá essa vontade louca de morrer, é bom fingir ser algum objeto inexistente que serve para alguma função mirabolante, engenhosa, mas que não é sinceramente genuína.

Pronto. Ele já não quer ser um objeto inexistente.
Por enquanto acredita, acredita mesmo,
ser indispensável.