Imagens

A noite foi obscena de tão lúcida. O fato é que a dor transforma todas as coisas em arte. Então eu caminho sobre esse fio e faço de mim mesmo algo que eu possa criar. No escuro todas as incertezas são certezas, e andar sabendo que seus olhos pairam sobre mim como um sol me faz arder de febre. As palavras são inúteis, as ações são inúteis, agora, nesse exato instante do evento tragicômico que é nossas vidas. Só me resta gritar. Esse grito interno que ecoa e a tudo engole para depois reciclar. Traga-me seu filho! Há um prédio sendo demolido dentro de mim, e ele é levado ao chão mil vezes por dia; o mesmo prédio. Há uma cidade inteira sendo devastada dentro de mim por um oceano que só é doce para aqueles que nele não naufragaram. E olhar para uma cena que um dia você viveu sendo repetida sem você é atroz, e carrega em si as doses exacerbadas do iluminismo sombrio. O fato é que agora você dorme, e dorme envolto de toda uma tranquilidade que eu sempre sonhei conquistar. Talvez esteja nos braços que não são meus, talvez esteja entre as pernas que não são minhas e talvez esteja olhando dentro dos olhos que não são meus. Não são meus, mas foram, um dia foram, um dia em nossa vida tudo é. Observar a ação que provoca meu sofrimento é de uma violência sem precedentes, e o que mais assusta é a banalidade desse sofrimento. A verdade é que eu não sabia que o nosso amor era tão pequeno. Mas ele sempre foi. Ele era sensível, pois quem sabe, era apenas uma tentativa que nunca se tornou verdade. Agora todos esses sentimentos transbordam do meu corpo e eu nada posso fazer. Eles estão indo, cada vez mais longe, estão indo. E eu não posso agarra-los, eu não posso absorve-los novamente e fazer deles algo meu, pois estão perdidos desde o dia em que eu parei de lutar, parei de falar e parei de olhar para todas as coisas que imploravam para serem vistas, amadas e resolvidas. Pois é esse o mecanismo onde eu não posso viver, esse é o dispositivo que eu me tornei por um tempo e que eu logo reconheci não ser meu, mas sim uma emulação de coisas que nós, tolos e belos humanos, tentamos reproduzir. Traga-me seu filho! Seu olhar está dentro da minha cabeça e você inteiro me dói. Você está aqui, rodando e rodando dentro da minha cabeça com um filme que nunca pára e nunca desisti de ser visto em seus mínimos e terríveis detalhes. Terríveis porque são lúcidos demais para serem suportados pelos nossos ombros, e as coisas lúcidas carregam em si a fatalidade de serem mais pesadas e mais tenebrosas. E por isso bebemos, e por isso esquecemos, e por isso voltamos a lembrar, e por isso somos lembrados e por isso nós lembramos, e por isso nós não somos mais. E eu lhe pergunto, se você fosse um pensamento você gostaria que eu te pensasse? Minha linda máquina de fazer ódio está ao meu lado esquerdo e meu corpo está ao meu lado direito, e quem escreve aqui não sou eu, ou talvez seja tão eu que eu não reconheça esse ser; é que usamos tantas máscaras e fantasias que nosso verdadeiro ser se esquece nos adornos e quando tudo que nós queremos é retirado e sobra somente o eu puro e metálico, se torna assustador a imagem e a representação verbal de nós mesmos. A sua imagem e a imagem dele estão petrificadas em mim, congeladas no tempo como uma gota de orvalho que nunca atingiu o chão. Sou seu porque ainda não voltei para mim mesmo. Ora, amar é isso, amar é abandonar o próprio corpo em busca daquele corpo que está diante de nós oferecendo o abrigo para nossas turbulentas almas. Minha alma ainda está em seu abrigo, em seu templo, em sua voz. E por mais que suas palavras tentem liberta-la, por enquanto eu te digo, quem libertará ela será meu corpo que sentirá a falta orgânica do suspiro que evoca vidas e vontades; minha alma estará de volta em meu corpo logo quando eu compreender verdadeiramente essa situação tão delicada para mim. O meu orgulho é grande demais para que eu admita que faço e fiz algumas coisas porque sou perdidamente tresloucado. Pronto! Meu orgulho acaba de ser ferido no instante em que eu contei o segredo que ele tanto guardou. E o que eu tenho a dizer é que eu sinto verdadeiramente vontade de esquecer tudo isso, mas algo em mim não quer esquecer, algo em mim precisa falar. Falar, falar e falar até perder a consciência do mundo e dos significados deste. Mas o amor, meu caro, me faz funcionar como um redondo relógio de ouro. Então o que me resta fazer é tentar tomar meu lugar entre os elementos. A verdade é que a noite toda seu hálito de mariposa flutuava perto de mim, até eu acordar e ouvir longe, um mar se movendo em meus ouvidos; era você, tão longe como o mar que eu nunca conheci.


"boys on my right side
boys on my left side
boys in the middle
and you're not here
boys in their dresses
and you're not here
You´re not here"

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O Belo Sorriso De Karenin

Não ame somente pela beleza, amar somente por ela é um engano. Não porque ela irá acabar, como certamente um dia irá, mas sim porque ela por si só não sustenta as relações humanas. Gostamos daquilo que é belo, mas gostamos mais daquilo que faz arder o coração. A beleza externa é um magnetismo. Ela atrai. Ela é como uma lâmpada acesa que captura para si os insetos e as vontades. O fato é que, aquilo que é belo é precioso até o momento que nos cansamos e que descobrimos que aquilo é somente belo e nada mais. Nós somos arqueólogos inatos, estaremos sempre escavando as pessoas, querendo descobrir as antigas civilizações que elas guardam, os antigos artefatos, as antigas e eternas belezas do mistério dos sentimentos humanos. São nessas escavações que aquilo que é belo é posto à prova. A verdade é que se a beleza nos bastasse viveríamos das artes, de todas elas. Mas não é. Não basta. Queremos algo mais. Queremos amar humanos, e não deuses idealizados em nossas cabeças. Idealizamos tanto, criamos as pessoas dentro de nós e praticamente nos esquecemos que elas existem de verdade. Somos acostumados com os sonhos e com aquilo que não se vê, com a sedução do invisível, com as idéias platônicas, porque aquilo que se vê é perturbador porque está vivo e é por excelência um ser autônomo, que está fora de nossas mãos, de nossas mentes. E o que assusta e causa horror é que tudo que é vivo não comporta cálculo, tudo que é vivo é indecifrável. Queremos decifrar. Queremos ver através dos olhos daqueles que amamos, olhar pelo buraco da fechadura, descobrir o que é que há dentro daquela esfinge que se posta diante de nós com o mistério. Aquilo que é misterioso é belo, mas todo mistério também cansa. Mas o belo quando provoca pequenas epifanias, quando faz o coração explodir e quando faz nascer dentro de nós uma pulsão que destinará nossos membros a percorrerem grandes distâncias para alcançar aquilo que acaba de nos ferir - ferir com a beleza que transcende a aparência - não pode ser mais considerado somente belo, mas sim grandioso o suficiente para fazer da vida algo mais brilhante que o próprio sol, motor da vida. Ou seja, quando a vida transcende e vai muito além daquilo que inicialmente proporcionou seu surgimento, a vida não é mais vida, mas é algo que a linguagem humana ainda não conseguirá descrever. Não ame pela beleza, mas sim por aquilo que da beleza emana. Quanto mais conhecemos certas pessoas mais amamos elas. Porque quando penetramos o íntimo, o secreto, o âmago definitivo do ser amado nós descobrimos que dentro do ser amado habita também um universo.


- It's wonderful!

- Where?

- Inside you.

- Why?

- Because it's full of stars.


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O Triste Sorriso De Karenin

Um pequeno mundo em minhas mãos e eu faço dele o que quero fazer. E antes era minha vida que estava fora de mim, em algum lugar, perdida na aurora que nunca prosseguia. É triste dizer que tudo acabou, que não há como continuar por essa estrada e que há uma muralha que impede a passagem mesmo que se queira atravessar. Há algo em nós que nunca nos trai, que está sempre lá para avisar que há limites em tudo. É um alarme sutil, que soa e avisa que certas coisas na vida não podem ser como nossa imaginação quer; mas que outras coisas serão exatamente como nossa imaginação quer. A culpa - esse sentimento corrosivo - não pode mais ocupar nossas mentes. Essa herança histórica que a nós destrói fácil. Muitas vezes podemos ser mais fortes do que nossos sentimentos, e muitas vezes nossos sentimentos são enganos ou são esconderijos que guardam segredos maiores e mais insuportáveis. Mas como explicar? Como explicar que a coisa mais bela no mundo é aquilo que se ama e aquilo que se ama é aquilo que mais dói? Nossas ações não foram em vão; Não. Nossa vida entrelaçada uma na outra foi algo de sublime que o tempo não pode apagar. Será como uma obra de arte que estará sempre além e aquém do entendimento comum. É isso, somos nós, somos nós observando o infinito. Somos nós conservando a beleza do momento que durará para sempre dentro de nossos olhos. É triste dizer que tudo acabou, mas é necessário dizer; É necessário retirar do oculto aquilo que nos faz sofrer e colocar luz nesse estranho: revelar sua face para descobrir que aquilo que mais nos assombrou é na verdade aquilo que irá nos salvar. É assim: As verdades são fantasmas que rondam nossas memórias até ganharem corpo. É preciso retirar o horror da perda e olhar para a lacuna que foi deixada não como um vazio, mas como uma bela vida à deux que sempre conservará a beleza daquilo que fomos e que sempre seremos. É preciso conservar no coração esse calor que sentimos para que isso seja a prova final daquilo que somos; daquilo que é. A beleza da vida consiste nas mudanças e o melhor sempre estará no campo do devir. Sabemos que as palavras não podem aplacar a tristeza que há em nossos olhos, pois aquilo que um humano sente não pode ser expresso através da linguagem, só interpretado. Mas é preciso saber que estamos cá dentro de nós a sós com nós mesmos e que há uma solidão que sempre existirá mesmo quando estivermos dentro de uma multidão de bons amigos e boas intenções; É preciso reconhecer o humano que há em nós e perceber que tudo aquilo que é humano jamais poderá ser estranho ou vulgar, triste ou feliz, perverso ou angelical, mas apenas humano. A verdade é que existem varias verdades, e que nós possuímos braços longos para justamente abraçar essas verdades: abraçar a vida, o mundo, as oportunidades, as mudanças, as perdas e os ganhos que compõem a nossa subjetividade. Nunca seremos melhores nem piores, seremos sempre diferentes. Falo por mim e por você, falo por agora, pois o restante que nos aguarda é incompreensível desde já. A mudança causa horror e tristeza, mas a mudança é algo de belo que os deuses deixaram para nós: para o nosso deleite e terror. Olhar para a vida e perceber que ela é antes de tudo tão nossa por excelência faz tudo ganhar um brilho e um sentido maior. Só quero dizer que expressar motivos é desnecessário, não existem motivos, o que existe é a mudança crua e pálida diante de nós, e o que precisamos fazer é cozer e lapidar essa pedra tão dura que está em nosso caminho. Somos felizes porque podemos mudar e se não pudéssemos daríamos um jeito de inventar uma máquina divina que provocasse todas as mudanças necessárias. Estávamos no escuro e agora estamos na luz, porque somos filhos do sol. Sempre amarei aquilo que fomos e aquilo que somos. Sempre amarei, antes de tudo, aquilo que é; Pois o presente é perpétuo, e nós nunca temos descanso.

A falling star fell from your heart and landed in my eyes


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Espelhos

"Os espelhos estão cheios de gente.
Os invisíveis nos vêem.
Os esquecidos se lembram de nós.
Quando nos vemos, os vemos.
Quando nos vamos, se vão?"



Quando me deito na cama, e as luzes se apagam, começo a pensar. Meus pensamentos são tão metálicos e estrondosos que vezenquando confundo-os com sons. Mas eu sei, são palavras. Palavras são sons? Ou os sons é que são palavras? De qualquer maneira, apenas quero relatar um desses pensamentos saltitantes que invadem a cabeça quando o sono tarda a chegar.
Em algum canto dentro do estranho ser que habita cada um de nós, há um lugar onde as coisas são guardadas aos montes, ou melhor dizendo, são jogadas lá com a mesma pretensão que um caminho de lixo descarrega em um lixão os detritos antigos, pessoais e impessoais, de todos nós. Mas, esse amontoado de coisas sem nomes apenas possuem a pretensão de serem detritos inutilizáveis, pois a verdadeira identidade dessas bugigangas todas só Deus sabe, ou não. Acontece que essas coisas possuem vozes. E o som dessas vozes chegam até nós em formato de pensamentos. Que são sons? ou são palavras?
Um desses pensamentos chegou até mim em formato de palavras, e eu as disse em tom de incógnita. As palavras que chegaram até mim, me trouxeram a seguinte pergunta: O que nós transformamos em palavras, aquilo que todos nós aplicamos um som e um tom de voz, é verdadeiramente aquilo que passou por nossas cabeças ou é apenas um representante verbal que luta com armas que são palavras para tentar transformar o incognoscível que há em cada mente humana em algo compreensível?
A pergunta acima me perturbou. Não há resposta formulada em minha mente para ela. Nós? O que somos nós? Sons ou palavras? ou o enigma mais perturbador do universo.

A única conclusão que cheguei é que: Nós somos os espelhos de nós mesmos.

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Questão de Enfâse.

Deus criou o homem à sua imagem e semelhança. E o homem retribuiu-lhe a gentileza. O homem, este sim, criou para si um Deus antropomórfico, eivado de todas as virtudes e todos os defeitos humanos. E justamente por ser Deus, detém virtudes e defeitos em grau exacerbado. O Deus do homem é macho, é representado como um velho de longas barbas, porque é fruto da mente do macho humano - e o macho humano sempre puxou todas as brasas para a sua sardinha. Fossem os homens leões e Deus teria majestosa juba. Fossem os homens minhocas, e Deus seria um minhocão.

O Deus do homem é impiedoso, vingativo, iracundo, ciumento, invejoso, misericordioso, amantíssimo, enfim, comporta todos os defeitos e virtudes do homem. Depende apenas da época e do ponto do qual você o observa. O Deus da Bíblia era terrível e mandava passar homens, mulheres e crianças a fio de espada. Mas deixou um mandamento: "Não Matarás", que só valia para os outros. O Deus do espiritismo é extremamente justo e bom. Não é exatamente uma maravilha, mas consegue ser um pouco mais palatável que o outro.

Você escolhe, mas se nenhum desses lhe servir crie o seu próprio que não fará a mínima diferença.

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Consuma sua vida!

E o mundo se fecha e se abre, em constantes mutações.
São vozes, rostos e gestos que se misturam como ingredientes
e formam receitas conhecidas. A vida passa como uma linha através
de nossas intenções e tece uma esperança. Uma esperança de poder
deslumbrar um futuro jubiloso, onde você amará os seus dias e fará deles
o que realmente são: seus únicos dias.

Se a morte chegará para todo organismo que pulula sobre a terra
e ela será irremediável, só resta a este organismo uma tarefa:
Consumir a vida como um animal sedento por água que se joga dentro
de um lago e faz dele parte de seu próprio corpo.

Consuma sua vida!
Consuma sua vida!
Consuma sua vida!

e construa um destino que você possa amar.

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Strings

Existe um magnetismo na pele que faz cada criatura viva procurar por uma outra sobre a terra. Somos impelidos a praticar simbioses a todo momento, pois, de fato, esse desejo que existe de complementação cria em todos nós a ilusão de não bastarmos a nós mesmos. A busca pela emancipação auto-suficiente está em um campo de batalhas lutando contra os soldados do desejo. Mas, como na história, é Waterloo quem ganhará, e Napoleão sairá derrotado e com um sentimento de pequenez que, mais uma vez, o fará buscar no outro a parte perdida de si próprio.

Se somos, de fato, tão incompletos por natureza, o nascimento então é a alavanca de Arquimedes, que fará o ser recém-nascido procurar pelo outro o resto de seus dias. O mais assustador nessa procura incessante por partes perdidas é que, secretamente, sabemos que nenhuma parte foi perdida, mas precisamos inventá-las para justificar em posição de honra a nossa dependência. Primeiro dependemos das pessoas, depois depositamos o destino de nossas vidas nas mãos de seres invisíveis, mas nunca, nunca obtemos a detenção de nossos atos e os fazemos nossos, pois é do senso-comum acreditar que os pensamentos e as ações são efeitos das cordas metafísicas que condicionam nossas vidas.

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